La MER QU'ON VOIT DANSER....

Effroyable tempête :

Fin novembre 1982 sur le George Bank au large de New-York, un langoustier parti de Newport avec le beau temps et une météo prévoyant plusieurs jours de calme, se retrouve face à des vents atteignant les cent nœuds et à une mer démontée.
Un matelot raconte :
<< Nous faisions face en donnant tout ce que nous avions. Vous pointez le bateau vers la vague et vous tenez jusqu’au moment ou elle explose…Vous restez là et vous encaissez. Vous équilibrez le bateau comme vous pouvez et vous tentez de garer tout ce que vous avez sur le pont. On entend le hurlement typique du vent dans les haubans. Il y a énormément d’écume à cause du vent. Nous perdons de la puissance sur la vague car il y a plus d’écume que d’eau, et l’hélice n’arrive pas à mordre.
<<C’est arrivé très vite. Nous approchions de l’extrémité du plateau continental, et les vagues devenaient énormes et brisantes. Je me rappelle avoir vu, de la timonerie, arriver ce monstre, qui a éclaté sur notre étrave et nous a fait reculer. Il n’y avait rien pour nous retenir et notre étrave a du plonger, puis virer. Nous étions soudain vent arrière. Il a suffi d’une seule vague ; notre proue a plongé dans le trou et nous nous sommes retournés. Je me suis rendu compte que nous étions à l’envers. Flottant à l’intérieur du bateau.
<< Je me suis trouvé faire surface dans une petite poche d’air. Je ne savais plus où j’étais. J’ai plongé, à l’intérieur de la timonerie, et j’ai vu un peu de lumière….peut-être une fenêtre ou un hublot. Il n’y avait plus d’air. Tout était parti. Je me disais : « Cette fois çà y est. Tu n’as qu’à avaler une bonne gorgée d’eau, et c’est fini » . C’était clair et net. J’étais à la croisée des chemins, et il me fallait décider : nager ou crever. Cela ne me faisait pas peur. Je n’ai pas pensé à ma famille ou quoi que ce soit…Les gens pensent qu’on essaye toujours de survivre, mais ce n’est pas vrai. On peut aussi abandonner.>>Il n’abandonna pas, se glissa par une étroite ouverture et revint dans le monde extérieur auprès du bateau qui, la quille en l’air, dérivait rapidement. Et il se mit à nager……

Extraits de "La Tempête" de Sebastian Junger Editions Le Fallois 1998

RACONTE-MOI LA MER



Raconte-moi la mer
Dis-moi le goût des algues
Et le bleu et le vert
Qui dansent sur les vagues

La mer c'est l'impossible
C'est le rivage heureux
C'est le matin paisible
Quand on ouvre les yeux
C'est la porte du large
Ouverte à deux battants
C'est la tête en voyage
Vers d'autres continents

C'est voler comme Icare
Au devant du soleil
En fermant sa mémoire
A ce monde cruel
La mer c'est le désir
De ce pays d'amour
Qu'il faudra découvrir
Avant la fin du jour

Raconte-moi la mer
Dis-moi ses aubes pâles
Et le bleu et le vert
Où tombent des étoiles

La mer c'est l'innocence
Du paradis perdu
Le jardin de l'enfance
Où rien ne chante plus
C'est l'écume et le sable
Toujours recommencés
Et la vie est semblable
Au rythme des marées

C'est l'infinie détresse
Des choses qui s'en vont
C'est tout ce qui nous laisse
A la morte saison
La mer c'est le regret
De ce pays d'amour
Que l'on cherche toujours
Et qu'on n'atteint jamais

Raconte-moi la mer
Dis-moi le goût des algues
Et le bleu et le vert
Qui dansent sur les vagues


Claude Delecluse

Pierre Bordage est un romancier de S.F., humaniste et conteur hors-pair, qui n’hésite pas à prophétiser, parfois, un avenir apocalyptique pour la nature et l’humanité.
Dans son feuilleton « Les derniers hommes », où il nous raconte les aventures du « Peuple de l’eau », le seul à pouvoir localiser les sources épargnées par les contaminations de la troisième guerre mondiale, il nous livre une vision de la Méditerranée pour le moins épouvantable :
<< La Méditerranée reflétait la tristesse du ciel. Elle se perdait dans le prolongement des falaises abruptes qui surplombaient les criques rocheuses, elle accrochait les nuages à l’horizon, si bien qu’il n’existait plus de frontière entre le haut et le bas, entre l’étendue d’eau et la plaine céleste, On la disait morte comme la Baltique, comme toutes les mers fermées ou les grands lacs qui parsemaient le territoire de l’Europe. Empoisonnée par les anguilles irradiantes et par les substances toxiques déversées durant la troisième guerre mondiale, elle n’abritait plus une algue, plus un poisson, plus un coquillage, seulement des nappes de matières en décomposition qui voguaient telles des îles maudites et atteignaient parfois un diamètre de deux cents kilomètres.
<< Trop petite pour être régénérée par les marais, la Métrée, comme l’appelaient les Albins et les autres peuples qui vivaient près de ses côtes, n’était qu ‘une immense mare putride qui semblait déborder de toute la misère humaine. Seules certaines de ses plages de sable fin rappelaient sa splendeur passée, comme des bijoux oubliés au cou d’une morte. La végétation elle-même avait reculé sur une frange de plusieurs dizaines de kilomètres, laissant place à des marais lugubres où ne poussaient que des buissons de ronces noirâtres aux feuilles, aux épines et aux baies mortelles.
Ou bien, et c’était le cas sur les falaises de la Catalogne française, elle s’était massée sur les hauteurs dans une exubérance qui cadrait mal avec la sévérité rocailleuse du paysage. Un vent fort et glacial répandait une odeur tenace de putréfaction.>>
A faire frémir tous les amoureux de la « Mare Nostrum » berceau de notre civilisation latine

j'ai trouvé ce poème

ICI t je l'ai trouvé superbe

La plage blanche


La plage blanche, le sable fin
Ah! La mer du matin
C’est comme un paradis

Le bateau flotte doucement
Voilà, les vagues et le vent
Que c’est très très beau!

Ces nombreuses tristesses
Qui m’attaquent sans cesse
Je les jette dans l’eau

Le bonheur est ici
Le malheur est infini
Il s’en va déjà

Ah! Ma chère mer
Tu rends heureux la terre
Et je t’en remercie…..

Citation :

"Depuis l'enfance, Aline est habituée à ces silhouettes discrètes glissant sur fond de mer. Certains jours arc-boutées contre le vent. Réduites, parfois, à de minces guillochures striant sur la brume.

Sur ce passage, elle n'a pas plus de prise que sur les marées. Un exode calme, sporadique, qui lui paraît appartenir à l'ordre des choses. Peut-être la ville sur leur gauche se vide -t-elle en un lent goutte-à-goutte, dans combien de temps sera-t-elle exsangue, ville morte ?

Quant à la falaise, elle s'érode et recule chaque année de quelques centimètres."

Claude Pujade Renaud, "Mourir à petite pluie" in Au lecteur précoce, Actes Sud.

14 nouvelles.

LA MEMOIRE ET LA MER

Paroles et musique : Léo Ferré

La marée je l'ai dans le coeur
Qui me retombe comme un signe
Je meurs de ma petite soeur
De mon enfant et de mon cygne
Un bateau ça dépend comment
On l'arrime au port de justesse
Il pleure de mon firmament
Des années lumière que j'en laisse

Je suis le fantôme de Jersey
Celui qui vient les soirs de frime
Te lancer la brume en baisers
Et te ramasser dans ses rimes
Comme le trémail de juillet
Où luisait le loup solitaire
Celui que je voyais briller
Aux doigts du sable de la terre

Rappelle-toi ce chien de mer
Que nous libérions sur parole
Et qui gueule dans le désert
Des goémons de nécropole
Je suis sûr que la vie est là
Avec ses poumons de flanelle
Quand il pleure de ces temps-là
Le froid tout gris qui nous appelle

Je me souviens des soirs là-bas
Et des sprints gagnés sur l'écume
Cette bave des chevaux ras
Au ras des rocs qui se consument
O ! L'ange des plaisirs perdus
O ! Rumeurs d'une autre habitude
Mes désirs dès lors ne sont plus
Qu'un chagrin de ma solitude

Et le diable des soirs conquis
Avec ses pâleurs de rescousse
Et le squale des paradis
Dans le milieu mouillé de mousse
Reviens fille verte des fjords
Reviens violon des violonades
Dans le port fanfarent les cors
Pour le retour des camarades

O ! Parfum rare des salants
Dans le poivre feu des gerçures
Quand j'allais géométrisant
Mon âme au creux de ta blessure
Dans le désordre de ton cul
Poissé dans les draps d'aube fine
Je voyais un vitrail de plus
Et toi fille verte mon spleen

Les coquillages figurants
Sous les sunlight cassés liquides
Jouent de la castégnette tant
Qu'on dirait l'Espagne livide
Dieu des granits ayez pitié
De leur vocation de parure
Quand le couteau vient s'immiscer
Dans leur castagnette figure

Et je voyais ce qu'on pressent
Quand on pressent l'entrevoyure
Entre les persiennes du sang
Et que les globules figurent
Une mathématique bleue
Dans cette mer jamais étale
D'où nous remonte peu à peu
Cette mémoire des étoiles

Cette rumeur qui vient de là
Sous l'arc copain où je m'aveugle
Ces mains qui me font du flafla
Ces mains ruminantes qui meuglent
Cette rumeur me suit longtemps
Comme un mendiant sous l'anathème
Comme l'ombre qui perd son temps
A dessiner mon théorème

Et sur mon maquillage roux
S'en vient battre comme une porte
Cette rumeur qui va debout
Dans la rue aux musiques mortes
C'est fini la mer c'est fini
Sur la plage le sable bêle
Comme des moutons d'infini
Quand la mer bergère m'appelle.


(J'écoute en ce moment cette chanson interprétée par Catherine Ribeiro dans l'album "Vivre libre" qui est un enregistrement d'un spectacle qu'elle a donné en1995 aux Bouffes du Nord : les paroles de Léo Ferré, un piano, un violon et l'interprétation inspirée, chaude et fiévreuse de Catherine Ribeiro : )

A ce que j'ai vu (j'avoue n'avoir pas fait la totalité des 15 pages), Aristarque a déjà posté une partie de ce poème, mais vu qu'il fait partie de mes préférés, je le mets en entier, il le mérite!

Il s'agit de "Paroles sur la dune", de V. Hugo, paru dans Les Contemplations.

Maintenant que mon temps décroît comme un flambeau,
Que mes tâches sont terminées ;
Maintenant que voici que je touche au tombeau
Par les deuils et par les années,

Et qu'au fond de ce ciel que mon essor rêva,
Je vois fuir, vers l'ombre entraînées,
Comme le tourbillon du passé qui s'en va,
Tant de belles heures sonnées ;

Maintenant que je dis : - Un jour, nous triomphons ;
Le lendemain, tout est mensonge ! -
Je suis triste, et je marche au bord des flots profonds,
Courbé comme celui qui songe.

Je regarde, au-dessus du mont et du vallon,
Et des mers sans fin remuées,
S'envoler sous le bec du vautour aquilon,
Toute la toison des nuées ;

J'entends le vent dans l'air, la mer sur le récif,
L'homme liant la gerbe mûre ;
J'écoute, et je confronte en mon esprit pensif
Ce qui parle à ce qui murmure ;

Et je reste parfois couché sans me lever
Sur l'herbe rare de la dune,
Jusqu'à l'heure où l'on voit apparaître et rêver
Les yeux sinistres de la lune.

Elle monte, elle jette un long rayon dormant
A l'espace, au mystère, au gouffre ;
Et nous nous regardons tous les deux fixement,
Elle qui brille et moi qui souffre.

Où donc s'en sont allés mes jours évanouis ?
Est-il quelqu'un qui me connaisse ?
Ai-je encor quelque chose en mes yeux éblouis,
De la clarté de ma jeunesse ?

Tout s'est-il envolé ? Je suis seul, je suis las ;
J'appelle sans qu'on me réponde ;
Ô vents ! ô flots ! ne suis-je aussi qu'un souffle, hélas !
Hélas ! ne suis-je aussi qu'une onde ?

Ne verrai-je plus rien de tout ce que j'aimais ?
Au-dedans de moi le soir tombe.
Ô terre, dont la brume efface les sommets,
Suis-je le spectre, et toi la tombe ?

Ai-je donc vidé tout, vie, amour, joie, espoir ?
J'attends, je demande, j'implore ;
Je penche tour à tour mes urnes pour avoir
De chacune une goutte encore !

Comme le souvenir est voisin du remord !
Comme à pleurer tout nous ramène !
Et que je te sens froide en te touchant, ô mort,
Noir verrou de la porte humaine !

Et je pense, écoutant gémir le vent amer,
Et l'onde aux plis infranchissables ;
L'été rit, et l'on voit sur le bord de la mer
Fleurir le chardon bleu des sables.


Sublime.

Je voulais dire que j'aimais beaucoup le texte de Léo Ferré et voilà le texte de Victor Hugo, très beau mais pourquoi ne me touche-t-il pas, j'espère Lilâ que tu ne m'en voudras pas trop ... longtemps.

Et demain je vais voir ce que je trouve sur Catherine Ribeiro, elle a une voix, mais c'est peut-être plus la femme qui me touche, je la connais finalement assez peu, j'ai eu un disque il y a fort longtemps.
La femme m'a tout de suite plu car je me souviens d'entretiens avec elle et ses mots ...

tiens Utopie va voir
LA
tu seras ravie !
j'adore cette chanteuse aussi!
entre elle et Anne vanderlove mon balance !

Anne Vanderlove dans La Mort d'Orion de Manset :

Je l'ai écoutée dans un autre album (je ne sais plus lequel) mais je n'ai pas accroché. Tant pis.

Enfin, je constate qu'on est quelques uns, quelques unes à avoir des goûts musicaux communs. Ca me fait plaisir parce qu'en ce qui concerne les livres, pour moi, ici, ce n'est pas vraiment très concluant.

Solweig a écrit:

Ca me fait plaisir parce qu'en ce qui concerne les livres, pour moi, ici, ce n'est pas vraiment très concluant.

tu devrais faire une petite liste des livres que tu aimes, parce que de prime abord, je ne les ai pas en tête, sauf ivo Andric.

je crois que la bonne methode est celle de Moon, et je le dis sans aucune ironie : elle nous "tanne" avec ses bons livres, et je suis souvent le premier converti, ou du moins à la suivre sur ses lectures.

mais tout le monde sait que Moon te ferait faire le tour du monde Rotko !!
alors moi qui m'emmemmerdouille à faire des résumés de romans que j'ai lus tu t'en moques?

marie chevalier a écrit:

mais tout le monde sait que Moon te ferait faire le tour du monde Rotko !!
alors moi qui m'emmemmerdouille à faire des résumés de romans que j'ai lus tu t'en moques?

Pffft, de toute manière, on a bien vu que Moon, c'était sa chouchou.

C'est plus une question de rencontre qu'une question de tanner les gens. Je n'ai pas besoin de dire 36 fois que j'aime bien Catherine Ribeiro, qu'il faut absolument l'écouter pour trouver d'autres grains de sel qui connaissent et apprécient. C'était un simple constat.

"Mer orageuse" de Gustave Courbet.

August Strinberg

William Trost Richards

Walter Crane ... puissante métaphore de la force des vagues

...

Savez-vous pourquoi les eaux des mers et océans sont salées?

Ayant sauvé un magicien de la noyade, un jour où la mer était déchaînée, Pierre le bûcheron reçut de sa part, en guise de remerciements une sorte de machine ressemblant à un moulin, qui paraît-il, était capable de « moudre » tout ce que son possesseur désirait.
Le bûcheron de retour chez lui posa le moulin devant sa vieille cabane et lui dit << Petit moulin, il faut me moudre une belle maison et me la moudre bien vite >> Et le petit moulin se mit à moudre la plus jolie des maisons.
Ce fut ensuite les animaux de basse-cour, des vêtements, enfin, tout ce que désirait son maître. Il ne s’arrêta que lorsque furent prononcés les mots : « malar-matata-maliba ». Il fut alors rangé dans un coin.
Un jour le capitaine d’un grand chalutier de pêche arriva chez le bûcheron pour acheter le plus beau des arbres de la forêt et en faire des planches solides pour réparer la coque de son bateau qui s’était percée sur des rochers.
Pressé, le bûcheron alla chercher le moulin magique, lui dit << Petit moulin, il faut me moudre de belles planches et les moudre bien vite>> pour satisfaire la demande du capitaine.
Lequel capitaine, qui était un peu pirate à l’occasion, lorsqu’il vint chercher les planches, et pendant que le bûcheron avait le dos tourné, vola le moulin et courut jusqu’à son bateau.
Dès qu’il fut en mer, le capitaine appela ses matelots : << Allez chercher les tonneaux à sel , nous allons les remplir !>> Puis il prit le petit moulin et lui dit :<< Petit moulin, il faut me moudre du sel et le moudre bien vite,>> Et le moulin se mit à moudre, à moudre du sel, du beau sel blanc tout en poudre fine.
Quand les tonneaux furent pleins, le capitaine (qui ne connaissait pas les mots de passe adéquats) lui dit : <<En voilà assez, petit moulin, nous en avons assez…>> Mais le moulin continuait à moudre du beau sel blanc. Et le sel s’amassait sur le pont du bateau. Jusques à remplir les cales du bateau. A la fin comme le bateau trop chargé allait couler, le capitaine prit le moulin et le jeta par dessus bord. Le moulin tomba au fond de la mer…..

……Et le moulin continua à moudre du beau sel blanc tout en poudre fine….C’est depuis ce jour que l’eau de la mer est salée

Légendes de la Mer