Les Dits et Vers du Croco

Rhum ou vodka il est adepte...

Un petit coup de blues...


Vide, je suis vide de toi,
exilé, perdu à des milliers de kilomètres
sous un autre ciel, d'autres paysages.
Les gens que je croise n'ont pas les même visages
j'ai perdu mes repères, je ne sais qui être
et toi, est-ce que tu penses encore à moi.
J'ai perdu les mots, j'ai perdu les ris
ici comme mon âme le ciel est gris.
Je me surprend à oublier la chaleur
cette chaleur qui nous entourait là bas,
la beauté des enfants en fleur
la beauté des femmes que j'évoquais, mulatas.
J'ai perdu le sommeil, j'ai perdu la joie,
j'ai perdu l'espoir d'un jour revenir à toi.

Nice, retour de Cuba

Dis-moi qu’est ce qu’un sourire… ?

Il est des jours où je dois me faire mal pour écrire, où rien ne sort, les idées, les phrases, les mots sont absents. Je suis dans les limbes, absent, ailleurs…Il faut que je me force, que je m’oblige pour arriver à me concentrer sur la page et exprimer enfin quelques vagues pensées, des fantômes de phrases. Peut être est ce le fait de vivre dans le confort, confort d’un pays qui offre tous les possibles, assouvit tous les désirs avant qu’ils ne s’expriment, facilité très cher payée et qui laisse un goût amer.
Je suis sur un bord de mer et je regarde l’horizon essayant de discerner les ombres des bananiers, les tiges de cannes. Cherchant dans ma mémoire les odeurs de ce pays lointain, ces odeurs envoûtantes qui me transportaient et m’étaient devenues familières comme le corps de ces femmes dont la démarche était une offrande. Je cherche la musique, la musique en moi que créaient spontanément ces images, ces sons, ces odeurs qui aujourd’hui s’estompent dans la grisaille des supermarchés, gouffres de bêtises éphémères. J’ai tout et je n’ai rien. Je puis lire tous les ouvrages, voir tous les films, j’ai des théâtres, des cinémathèques, des musées, des librairies, des radios, des chaînes télé, internet, mais j’ai encore soif, soif de vrai, de naturel. Soif de la sève de la vie, ce qui vibre dans l’air sans que l’on n’y puisse rien, ce qui existe malgré toi et qui chez nous a disparu. Ces ondes bénéfiques qui transportent les gens et font apparaître les sourires au coin des lèvres chez ceux qui n’ont pas oublié. Dis-moi qu’est ce qu’un sourire… ?

Western Picasso | 22 avril 2005
Combat,

Sous ses doigts le fusain voletait sur la toile dans des crissements pénibles déchirant

par moments le silence de la pièce.

Parfois il quittait sa place et s'approchait du modèle comme un chat devant un oiseau,

Puis précipitamment rejoignait l'esquisse et retouchait un trait, une ombre, une courbe

Le corps nu sur le sol, torturé, incongru, recroquevillé dans une pose douloureuse

exprimait sa vie sur le jute glauque.

L'atmosphère de l'atelier sentait la souffrance, la douleur et la peine. Par terre,

contre les murs, faces invisibles, des tableaux reposaient enfin.

Lorsque repu de son modèle, imbibé de son âme et de sa chair il posait le fusain, il

changeait l'esquisse contre une toile nouvelle, vierge et soumise. Et prenant

ses pinceaux il travaillait sans mollesse, mélangeant les couleurs, étendant la pâte

en couches précises, sculptant les détails, allant jusqu'au bout de son art.

Il puisait dans ses ressources la force de peindre. Chaque geste comptant pour saisir

toute une vie, comme quelque chose d'impudique, il rendait ce corps à son

impression première.

Dans ce combat entre l'homme et la toile, pas de place pour le doute, la main

Etait sure et la matière rebelle. Et lorsque épuisé, le modèle évaporé, il retombait

lourd sur son fauteuil déchiré, la toile recouverte d'un linceul nuptial prenait son vrai nom :

...Une œuvre.

Un autre de derrière les fagots...

J'ai mal...

Tout le monde s'en fiche, sauf mon petit moi...


L'écume de mon sang s'écoule de ma bouche en blops moussants. La douleur est partout, en moi, dans ma tête, mes muscles, mon coeur, et sur tout mon corps elle s'irradie en vagues qui me submergent et me roulent en boule...
Crier pourquoi faire, la rage ne pourrait s'exprimer sans les mots qui me manquent. J'exhale des sons inaudibles, incompréhensibles que seul j'interprète...
Il s'est acharné sur moi, pensant me détruire jusqu'à ce que je me taise, pendant qu'elle vociférait des exhortations pour l'encourager. Réduisant en cendres les espoirs que j'avais formés, émiettant mes sentiments pour se débarrasser de cet autre qu'elle voulait rejeter à jamais, je ne comptais plus, je n'avais jamais existé pour elle, je n'étais qu'une gène, un moment éphémère, abreuvoir passager de ses désirs vénaux, porte monnaie que l'on vide et que l'on jette...
Le jeune fringant, dispensateur de plaisirs charnels avait primé sur cette vieille machine devenue gênante à la fin.
Trop tard, beaucoup trop tard, j'avais compris ma misère...
Réagir, impossible, je n'en ai plus la force, je me recroqueville digérant les douleurs, incapable de raisonner, j’attends la délivrance...
Aucune aide à espérer, je suis seul, tout seul face à mon vide, seul le froid contact du revolver dans ma poche me raccroche encore à cette vie gâchée. Aurai je la force de le sortir et de me libérer.
Un mot, un mot de plus, un mot de haine et de rejet et je passe de l'autre côté du miroir...

Suave veneno

A l'ombre du paletuvier ta bouche distille le même venin
Telle l'aragne du plafond de la case tu tisses ta toile
tu m'étouffes, tu m'asphyxies
je sens ton poison dans mes veines
et j'en redemande...

Fleur vénéneuse au sourire de trahison
tu me suces la vie jusqu'à plus soif
je veux fuir et j'en redemande...

Tu m'ensorceles instillant la mort
impossible de trouver l'oubli, tu es au coeur de mes nuits
ta santeria me possède dans mon dernier refuge
Diablesse au corps de déesse, figure d'ange
coeur de démon...

Loin de toi je dépéris, près de toi je joue ma vie
Mulatresse à la peau douce et au coeur de pierre
je te hais et j'en redemande...

Négrita mi amor

Négrita te vas caminando, caminando
Hasta el lugar donde se encuentran las esperanzas difuntas
Y te vas mujercita, pequena madre donde te lleva tu destino
Te vas segura a la cruce de tu camino
Se lleva el peso de tus miserias, de tus alegrias y de tus penas sin reservar el poco de anos que te quedan hasta la puerta del lugar.
Te desliza como una hoja enrojada en la luz del fin de dia
No te preocupa del futuro que no existe eso es el destino de la vida
Contigo se van los besitos de los ninos que no olvidaron la luz de tu mirada, la claridad de tus palabras y l’amor de tu corazon

Une petite île si tranquille

— Bon je suis pas colérique, mais de là à m’envoyer une bombe atomique, me privant de tortilla, parce qu’un gamin a mis une claque à un autre…
Tout avait commencé dans la cour de l’école de Champigneulles. Oh rien de bien grave, le fils du Maire avait tiré une claque à celui du boucher, rapport que ce dernier l’avait traité de morveux, le fils du boucher avait répondu en pétant le tibia du petit Maireliton.
Le Maire avait été trouvé le boucher, l’avait secoué, ce dernier avait sorti sa carabine et pan un trou en pleine poire du coq du village.
La Police avait arrêté le criminel carnassier, mais ça s’était gâté, les commerçants s’étaient mis en grève. Le Préfet était venu pour rétablir le calme, manque de pot à son arrivée, la foule n’a rien trouvé de mieux que de l’enfermer dans l’école.
Les CRS ont débarqué, des barricades ont été élevées, et les coups de feu sont partis. A l’assemblée l’opposition a sauté sur l’aubaine, et a demandé la chute du gouvernement. Et voilà t’y pas, qu’un english, un rosbif, a critiqué la politique de ces idiots de froggies. Les ambassadeurs ont été rappelés, et des menaces de rétorsion ont été proférées. Là dessus un sous-marin à hélices froggy a harponné un escorteur rosbif. Des troupes ont été envoyées à Guernesey et Jersey et les îles ont été prises. Les ricains s’en sont mêlés et ont menacé d’intervenir…J’étais cool, à me dorer la pillule au soleil sur la plage aux Baléares, devant une tortilla aux champignons, j’ai vu passer une drôle de fusée…

" La Trampa Amours cubaines"....
C'est le titre de mon bouquin, édité d'abord chez Lello qui a mis la clef sous la porte (je ne pense pas que ce soit à cause de moi), puis chez Edilivre (c'est pas du grand éditeur, mais au moins il m'édite...et quasiment gratos)
la couv' chez Edilivre c'est pas du tres beau, mais je ne suis pas riche et ce qui compte vous en conviendrez ce sont les mots..Bon c'est vrai qu'un beau bouquin...Arrrggghhh mais là je peux pas, et pourtant ce n'est pas faute de posseder de belles photos de Cuba....
--- De quoi parle ce livre de 100 pages ...?
--- De la vie d'un expatrié, retraité débarqué à La Havane comme touriste et qui se prend à aimer ce pays, ses paysages, la chaleur, la nature sauvage et ses femmes.. C'est l'histoire d'un gars qui pourrait être celle des dizaines d'autres, que j'ai rencontré dans les coins et recoins fréquentés par les cubanos satos (les étrangers affranchis..). J'ai retranscris dans un personnage unique (François le Français) les aventures de plusieurs autres (José, Maurice, dominique, Arnaud et bien d'autres...) et j'en ai fait un court roman (trop court au gré de certains qui aimeraient bien voir une suite...)
---Dans ce livre il y a du sexe (correct), la mort, l'amour, le plaisir de vivre même si cela est douloureux...
---J'en parle sur ce fil car c'est "ma création", mon petit chouchou, mon premier bouquin avant peut être un autre de poésies (j'adore cela...) et que le placer ailleurs je juge cela déplacé dans la mesure où je ne serai jamais un auteur connu et reconnu (à part sur quelques forums... )...
Je met ici le petit texte d'accompagnement au cas où quelqu'un voudrait le lire :
"La trampa chez Edilivre,il me reste encore quelques bouquins édités chez Lello...
http://www.edilivre.com/librairie/trampa-sbreccia-toussaint.html
(On peut le lire sur ce site en téléchargeant le texte...Merci Rotko.. )

Référencé sur Amazon, Alapage, Rue du Commerce, Chapitre.com etc..., bientôt en ligne sur la librairie Apple en eBook pour les IPad(s)___Faut pouvoir le dire cela :mdr: :mdr: :mdr:)....
merci de votre patience...

on peut effectivement le lire sur le site indiqué.

Comme un chien affamé
Je lèche cette éternelle plaie
qui à l’approche des Mai
s’entrouvre et laisse couler
les remords des Colomb,
Almagro et Lope de Aguirre
Qui tous ont respiré les odeurs
Des terres lointaines.
Senteurs inconnues sous nos latitudes
Couleurs, goût des fruits, regards
Tout y est différent…

Alvarado, Nunez de Balboa,
Cabeza de Vaca aux noms hidalgos,
et leurs cousins lusitaniens,
Hommes de sang, de nerfs
Et de colères
Qui prirent beaucoup
Et peu donnèrent.
Et pourtant en ces pays caraîbes
Tout n’est qu’offrandes
Vulves, pulpes offertes
Inutile de triturer, de torturer
Et d’écraser
Il suffit de tendre la main.

Lorsque je vivais à Cuba j'ai écrit quelques textes où transparait ma découverte de cette nouvelle patrie, de nouvelles moeurs, des misères et de la souffrance d'un peuple majoritairement opprimé et tributaire d'une idéologie que beaucoup rejettent...
Je vous en livre un ici :




La terre de Nunca Jamas

Venez que je vous conte l’histoire de Mildriada la femme tronc qui éleva 7 enfants malgré son infirmité. Celle de Pedro dont le corps couvert de boutons n’était que souffrances. Ou encore d’Adalberto bouffé par le désir de quitter l’île qui vendit….

….toutes ses dents dans l’espoir d’un hypothétique départ. Ici c’est la cour des miracles, le repaire du roi pétaud et des derniers pirates sur cette terre d’infortune.
C’est le pays où bon est synonyme de riche, où le tonnerre et les éclairs peuvent se déchainer sans que pour autant il n’y ait de pluie.
C’est la terre de Miguel qui avec son frère cultive sa finca particular, une des rares terre n’appartenant pas à l’état. Une ferme de maïs, de mani (cacahuètes), de kimbombos et de yuccas. Une finca bordée de palmiers cocos qui dessinent un paysage tel qu’a du le découvrir Christophe Colomb aux premiers jours de la colonisation. Je l’ai trouvée un jour de grosse chaleur et de bruits de reggaeton au détour du chemin de ma nouvelle maison.
J’y ai goûté l’accueil ombragé d’une mata (bosquet) de manguiers et l’amitié de Miguel, un Santiaguero exilé à La Havane. Ce même jour Amigo tu me régalas d’une mangue fraîche, me proposa un bain glacé dans une antique baignoire affalée devant la case où pataugeait une tortue d’eau que tu couvais comme un trésor, et m’invita à acquérir une seconde épouse parmi les femmes de sa famille.
Cuba, terre de contrastes, que l’on aime ou déteste et qui ne nous laisse pas indifférents.

Hemingway.. ? Connais pas !!!
Calle Aguilera, Santiago de Cuba, septième mojito plus loin…

La vieille radio diffuse « Cienfuegos tiene su guaguanco… » d’Ibrahim Ferrer.
Le gars quitte l’ombre de la bodega minable de Luis pour la lumière blanche de la calle.

---Mais qui c’est ce gars ? Murmure l’ivrogne.

---Deux mètres et un bicytaxi le frôle. Pas le temps d’entrevoir un visage que déjà la roue se trouve trois nids de poule plus loin. Son conducteur se déhanche à la Tati, limite comique si la présence de la grosse dame à l’arrière ne le conduisait à l’infarctus.
Les mojitos s’étaient succédé nerveux aujourd’hui et la portion de Ron avait augmenté dans les verres. Bouc blanc, moustache banche le gars à la table de gauche avait un petit air de …
Oui, de qui au fait ???
Ramon avait voulu le charrier en s’essuyant la goutte qui pendait à son nez tout en évitant de se servir de ses mains imprégnées de jus de platanos. Il avait lancé à la cantonade : « Tu n’écris plus aujourd’hui Papy ?? »
Mais l’homme avait gardé la tête baissée dans son verre, sa guayabera toute neuve achetée au Duty free de l’aéroport ouvrant sur un collier indien.
---Mais à qui il ressemble ce gars là ???
Sers m’en un autre Luis !!! et n’oublies pas le citron vert…
Ibrahim Ferrer céda la place à Omara Portuondo qui entama : » Y tu que te has hecho… » Ruben est au piano….
---Il devait bien avoir dans les 70 ans ce gars là, grand et fort, cheveux blancs, genre vieux loup de mer…
---Mais bon sang, à qui me fait il penser ??? Allez Luis remets nous la mémoire en place, sers m’en un autre, gracias…

La Caïmana (Conseil au desperado sans attaches...)

Quelles que soient les latitudes ce sont les mêmes, detrompez vous je ne vous incite pas à être parano, c'est juste un conseil d'ami : vous laissez pas dévorer mes frères, ne soyez pas gentil mais un tantinet macho juste pour survivre...


La Caïmana est sans scrupules, en bord de plage sous les bosquets de bougainvilliers elle se dissimule. Et les vagues importunes lui prodiguent les caresses qu'elle vous destine.
Prenez garde la Caïmana veille, elle espère votre approche et pour cela ses formes de rêve la dessinent. Dans l'ombre, en silence elle aiguise ses griffes longues et son sourire ravageur.
Mefiez vous de ses pièges la Caïmana est sans pitié.
D'un flash de paupières elle vous scrute, vous analyse, vous décortique et vous dévore.
Ne faites pas reluire votre portefeuille car vénale en quelques coups savamment dosés le coeur elle vous déchire et sans repentir de tout le superflu vous éffeuille.
La Caïmana est sans conscience, elle ne connaît que la patience.Le jour et l'heure peu lui importent, elle n'agit que pour votre malheur.
Evitez son regard de reptile, ses grandes dents de crocodile. Un seul conseil : fuyez, fuyez s'il en est temps et jamais ne vous retournez..!!!

j'ai retrouvé celui ci, quelle hargne..!!!

Les Voraces



Taïaut.. ! Taille, tranche et découpe, et ne laisses plus de gras sur la tranche. Repais toi et gaves toi jusqu’à l’immondice des dépouilles fraîches. Plonge dans la victime ce dard fourchu qui te sert de langue toi le lettré, l’intellectuel, sûr de toi, le pied sur l’autre. Tu détiens la vérité bouffi d’orgueil, tu as gagné le droit d’avilir l’autre sur les bancs rappeurs de culottes. Pendant que l’ouvrier les mains dans la fange élevait l’ascenseur de ton futur ciel, tu le croisais dédaigneux du haut de tes livres talonnettes, malhonnête. Et aujourd’hui tu tances, soupèses et balances le moindre mot, la moindre phrase qui n’aurait pas la queue rase. Du bout de tes gants blancs tu rejettes l’impétrant imprudent le rayant de ta jet-set versatile goguenard et moqueur ridicule. Mais qui t’as donné ces droits, qui t’as placé là où tu te crois, sur cet éphémère piédestal de vanités fugaces, vorace…

oui ça tu peux le dire Quelle hargne, quelle colère

Je ne sais plus quelle mouche m'avait piquée ce jour là...

j'ai retrouvé sur un site d'autrefois ce texte dont je pourrai avoir à rougir et qu'il faut lire comme une farce à la Rabelais sans se cacher derrière un masque :

---Oh Pépé...La honte..!

---Et si l’on en parlait sans gène, après tout nul n’est parfait…


Il en est des gros, des sonores des biens musclés, des qui s’imposent et que l’on ne peut renier.
Il en est des pionniers, un rien aventuriers qui s’expriment sans gène au détour d’un chemin ou en un endroit où jamais on ne les attendrait.
Il en est des épais, des consistants, des imposants, des presque parfaits, qui vous submergent et requièrent la dignité.
Il en est des timides, des pas assurés, des discrets et contrits que l’on garde confits et qui s’échappent bien malgré vous poussés par l’émotion trop forte à dominer, des dont on rougit et regrette immédiatement de les avoir révélés…
Il en est d’émotifs, sentimentaux, roucoulants, insonores, inodores, un zeste Saint Valentin, qui font sourire son auteur discret.
Il en est des pompeux, pétaradants, feux d’artifice du 14 Juillet, que l’on proclame et revendique, qui éclatent au grand jour dans les cris et les ris, vous posent un homme et vous ragaillardissent, peu importe leur odeur ils sont en sainteté…
Il en est des rageurs, rocailleux, grondants et redondants, empreints des sonorités paysannes de cette époque d’antan aux garbures hivernales, huilés dans l’alcool et nourris de féculents, qui nous font regretter le vécu de nos parents…
Je préfère les tendres, les gouleyants, les sincères et caressants, les désirés qui s’expriment sans emphase, qui font ressentir par moments qu’il est bon d’être sur terre…

Citation :

C'étaient de très grands vents, sur toutes faces de ce monde

Saint John Perse.

Bravo Cactus. J'ai une préférence pour Porteur d'âmes.
Si je peux me permettre : pourquoi les conditionnels de la dernière phrase ? Moi, j'aurais bien vu deux futurs.

En effet le futur semble mieux adapté, merci....

c'est toujours plein de lumière, de bruit, de rage et de tendresse, de couleurs et d'odeurs. C'est beau comme un tableau aux teintes violentes, avec, quelques parts quelques tons doux et dégradés, un peu tristes, un peu nostalgiques.

Fraîcheur

Petit matin, l’heure où la vie s’éveille.

Doucement les premières lueurs du jour remplacent les ténèbres de la nuit. Les animaux nocturnes lentement ferment leurs yeux, laissant la place aux amoureux du soleil.

Tout autour la fraîcheur règne. La nature s’apprête à affronter la canicule, c’est l’heure de la pause, le temps est suspendu aux branches des noisetiers. Soudain, l’envol d’un geai au cri strident vibre dans le silence ambiant, et remplit le vide bienfaiteur.

Ici le calme entoure la montagne, remèdie à la fournaise. En ce lieu on prend conscience que le tout est proche du rien. Que l’argent, la situation, la « célébrité » ne sont que futilités comparés à la beauté de la nature, à sa force, à l’amour qu’elle éveille en nous.

C’est en ces heures propices, quand tout dort dans la maisonnée, même les animaux domestiques, que j’aime à m’asseoir dans un coin du jardin, non loin du tas de bois, et passe de longues minutes à écouter le village s’éveiller en contrebas du torrent.

Tel une horloge le rituel est réglé au quart d’heure près. C’est d’abord le chien du moulin qui annonce son réveil, le cliquetis des petites sonnailles des chèvres dont le berger libère les barrières. Plus tard, les premiers camions venant de la plaine serpentent dans les virages pour traverser le village et acheminer leurs provisions vers les villes de l’autre coté de la montagne. Enfin le klaxon de la boulangère qui livre le pain chaud accélère le réveil et annonce le mouvement et l’agitation d’une belle journée.

Alors..? T'avances..?

Il fait froid…Pierrot, alors tu marches…
vers la bouche de métro, ou la porte cochère…
vers tes cartons, tes vieux chiffons…
Alors….T’avances.. ???

Et dans ton rêve de chaleur…toujours, tu marches…
Tu te souviens. ? Etant enfant, ta première marche…
vers les bras chauds, les formes rondes…
Alors…T’avances.. ???

Sous les gouttes des reverbères…toujours, tu marches…
c’était ailleurs, dans les rizières, les longues marches…
Malgré les balles, sous la mitraille…Le goût du sang…
fallait qu’t’avances… !

Dans cette banlieue, métro-boulot…toujours, tu marches…
gagner ton fric, ramener ta paie…Des fois ça marche…
dans la grisaille…Panne d’ascenceur…
Alors…T’avances.. ???

L’usine qui ferme, les portes closes…Jamais ça marche. ?
Plus de pognon, les fins de mois…Raté la marche…
Dégringolade…Séparation…Cour de prison…
Alors…T’avances.. ???

Libération et solitude…En avant…Marches… !!
Mon vieux Pierrot…Il est trop tard, pour qu’ça remarche…
Ta vie s’arrête…Au cimetière pas de procession…
T’es en avance… !

Céphalées...

Existes-tu vraiment..?
ou n'es tu que vain désir..?
reflet du soleil sur un tesson de verre...
étincelle dans les braises du desert...
clapotis de l'eau sur les rochers d'une cascade
mirage flottant sur le sel du Djerid...
ou clin d'oeil sous un voile berbère...

M'as tu seulement aimé..?
Toi que j'ai cru entrevoir sous le porche des cloîtres...
dans les ruelles sombres des bars de Pigalle
et jusqu'aux quartiers mal famés du Panier de Marseille...


Je t'ai suivie pourtant brebis égarée dans les rues d'Amsterdam
sous les ponts de Venise, les ramparts de Raguse
tu jouais à cache-cache entre les dolomites
et dans les ruelles écroulées de la parèdre Tanit...

Ignorante, égoïste et hautaine
j'ai bu jusqu'à la lie le vinaigre de ton dédain.
J'ai renié ma famille, j'ai renié mes amis
comme cet apôtre incertain au mont Sinaï

N'es tu donc que sable, poudre et artifices
chimère grimaçante au flanc des cathédrales
prostituée vulgaire dans les échoppes du Caire
chair écartelée sous le pinceau de Matisse

Epouse éphémère, amante vénale saches
que ma haine te poursuivras jusqu'aux confins de la Terre...