Ecrits de Pendantce

Bref, tout ceci n'est pas intéressant. Les hommes arrivèrent oui. Les enfants mirent des semaines et des semaines à s'en remettre, du point de vue physique soit, oui. Mais ce n'était important pour personne, donc pas intéressant effectivement. Ca n'avait qu'à peine un peu de considération des maîtres, en temps voulu, mais ça n'était pas destiné à donner de l'amour, pas plus qu’à en recevoir d’ailleurs, par quelque voie qu'il se puisse, maladroitement dissimulée, par une trique ou un regard brillant quelconque. Les parents furent ensuite assassinés quelque part, ou je ne sais où, ce qui revient au même, et que je vous parle là du détroit de Magellan, de Madagascar, ou de l'East End londonien, n'aurait encore une fois aucune importance. Mais qui étaient ces hommes ? vêtus de longs manteaux noirs, et battant la ville ; comme autant de seuils, qui pour l’espoir chercheraient la fibre, en posant sur une chair la rose délicate … le sceau rouge du Préfet, qui les songes antalgiques, et presque, comme un enfant jouerait d’un aspect cruel, infligeait mieux qu’un avenir aux encensoirs ; la beauté d’un horizon défait, dans la douce langueur du méfait, d’un coup de fouet agile … et bien voici là comment nous pourrions poursuivre … c'est-à-dire, en cherchant ! à continuer la narration, par un petit excès de lyrisme certes, sous-forme d’écrit chantant, mais aussi comme les enfants suppliciés, eux, ne cherchaient pas ! à poursuivre, dans l’art de hurler, dont ils étaient alors les créateurs, les virtuoses, les génies absolus, incontestables et incontestés. Art dont ils complétaient magnifiquement le tableau, tandis que l’on choisissait aussi à sa guise, l’intervention du pinceau d’ailleurs. Et bien là encore pourtant, et puisqu’il s’agit aussi de ce que laisse passer l’auteur ou pas, ça n'a pas de considération de ma part, puisque l'histoire s'arrête là, et que j'aimerais en commencer une autre. Parlons donc du Pays de Candy. Vous connaissez sans doute toutes ces horreurs roses ? Et en l'occurrence très bien symbolisées parfois, et selon l'instant, par une barbapapa. Petit coton de soie ; magnifique ! mais sucré jusqu’au mal de cœur, et collant, jusqu’au mal de foi. C'est que question horreur, même si le vaporeux ne lui sied pas toujours, en revanche ici, au Pays Rose de Candy, l'horreur peut parfois être à double face, ou alors à double-tronchant. Disons que si la rose est rose, alors c'est qu'une tige qui fuit, lui a inspiré son existence, car elle fuit, et c’est normal ... et que si la rose est sèche et cramoisie, alors c'est elle-même ! qui, dans un monde presque surréaliste à force de réalismes, aspire à la dégénérescence de la tige, encore verte pourtant, et ce n’est pas normal on va dire ... Ah ! le prestige de la désillusion ! c’est Quelque Chose ! ou plutôt non ! ce n'est pas quelque chose ; c'est tout simplement une multitude de riens, qui se fond en elle-même, et dont il ne reste plus que la multitude, perdue et donc éperdue, dans ! la multitude, c'est à dire finalement pas grand-chose, pour parler généreusement. Et pas grand-chose, c’est quelque chose, déjà pour ce qui est quelque chose, entendons-nous ! Comme une pâte à pain sans levure, un truc dégueulasse et immonde, limite le goût du fadasse, un truc uniforme partout, tellement on a brassé cette merde sans levain, au sens littéral et littoral du terme. Bien sûr … là c’est abstrait, et sans doute aussi balancé comme ça, et avec mesure, comme ont variés de quelques ligne à ligne, la nature des paragraphes précédents … Et bien disons que je vois les choses comme ça oui. Mais cette langue, que vous lisez, elle serait abstraite pour un espagnol, ou pour une islandaise. Si les espagnols et les islandaises essayaient de comprendre, avec un traducteur au mieux, ils s’intéresseraient à une phrase, à quelque chose dans ce texte, et ils diraient oui ! c’est bien, ou nan ! ça ne me convient pas, mais ça ne resterait toujours qu’une phrase du texte, et pas tout ! le texte. Donc finalement, si on veut écrire, et se faire comprendre de tout le monde, il ne faut pas écrire d’histoire, mais juste des phrases quelconques, ou pas quelconques ; estimation qui appartiendrait aux preneurs, si on parlait dans le langage de l’immobilisme.