Ecrits divers.

Le réveil du Boucanier.
(Conte intemporel et sans vergogne)

New Paris, 22 octobre 2109

Est-ce l'effet d'une distorsion temporelle ou la conséquence désastreuse d'une absorption massive d'informations rances aux effluves délétères? Nul sur cette planète ne peut le dire... Le monde est en récession philanthropique. Le Boucanier n'est pas sans savoir que le processus ne s'arrêtera pas demain. Il s'est frotté à toutes sortes de clans, subi toutes les avanies connues et inconnues... Il a le cuir épais et le regard perspicace... Ainsi se passe la fin du monde, loin des cataclysmes de pacotille de l'antique cinématographe... Tout simplement la perte du réel...
Le royaume vit sous la férule de Nicolaescu le Sarcastique, le despote de velours... Comme au temps des légendes de jadis, il existe même un Prince Jean... Ce dernier malgré les efforts paternels ne parvient guère à prendre possession du trésor du sultanat, la fronde inopinée des bourgmestres a freiné l'accession au pouvoir de l'enfant prodige qui, à vingt-trois ans termine déjà ses humanités au jardin d'enfants Lara Fabian du XVIème arrondissement de New Paris. Il se contentera de la Chambellance en attendant des jours meilleurs...
Le Boucanier marche d'un pas alerte dans les ruelles de l'immense métropole, sous chaque pont s'entassent les restes fumants des infortunés messagers du grand Ministère de la Voix Désincarnée, l'épidémie a débuté depuis quelques semaines... C'est comme une panique insurmontable, un étouffement progressif et inexorable... Les pauvres estafettes pressurées par leurs bourreaux ont suivi des cours intensifs de saut à l'élastique lors des séminaires de nettoyage cérébral, aussi, ils reproduisent inlassablement les mêmes gestes, mais sans élastique... C'est un procédé très salissant, Nicolaescu le Sarcastique fulmine et s'étonne devant cet effet de mode. Vexé, il trouve que les modes doivent venir du Palais et non de la populace , il vilipende ses innombrables sous-fifres, prétextant qu'on aurait dû également leur apprendre à voler... Ce manque de volonté et d'adaptation trahit sans nul doute la mauvaise volonté de ces gens! Comment pourra-t-il se servir de ses dons d'ubiquité sans l'aide des messagers de la Voix Désincarnée, hérauts anonymes, ou plus véritablement héros anonymes écrasés sous le labeur et les vexations, chargés de diffuser sa sainte parole. En attendant, le Boucanier enjambe les multiples corps qui encombrent la ruelle, certains sont encore vêtus de la tunique griffée de la célèbre devise du Grand Conducteur : « S'agiter plus pour penser moins », désenchanté, le Boucanier soupire en haussant les épaules...
Heureusement, les médicastres du royaume procèdent depuis quelques jours à une immense campagne de vaccination, à l'aide d'une composition miraculeuse : un concentré de joie mêlé à de l'extrait de béatitude... Pour les plus récalcitrants, un grand laboratoire d’Amerloquie Occidentale situé au-delà des, mers commercialise à prix d'or un médicament : Le Tarit Flux, qui coupe net la parole à tous les contradicteurs et les briseurs de morale et cela, pour toujours.... Des masques canards peu seyants ont été également distribués au bas peuple sans grand succès... En effet, le port d'un tel artifice impose la marche accroupie de par un décret du Ministère de la Bêtise Sacralisée, ce qui rend cette pratique peu esthétique et aléatoire.
Le Boucanier arrive sur la place Carolina Blondie, littéralement le parvis du Palais. Au milieu de la place, pendu à un croc rouillé pend les restes décomposés d'un grand flandrin: le Sire Galopin de Videpot se balance mollement dans l'air frais du matin, pour une fois au moins, le poète maudit fait des vers acceptables... Arrêté pour malversations envers le grand Sultan, il a été appréhendé par la nouvelle créature de Nicolaescu le Sarcastique, une recrue de poids, Le Sumo Yowai, littéralement le délicat... Autrefois lutteur accompagnateur de vieilles dames emperruquées en mal de charité, il officie maintenant à la grande Chambre des Mensonges, ces compétences politiques sont proches du néant, mais comme le dit notre souverain bien-aimé, ce n'est pas si important et il aime à citer une phrase du célèbre philosophe du 20ème siècle Michel Audiard :
« Quand les types de 130 kilos disent certaines choses, ceux de 60 kilos les écoutent... » Voilà bien une maxime pétrie d'un humanisme réel... Ah ! Galopin, pourquoi n'a-tu pas continué tes turlupinades sans te mêler des affaires de l'État ?
Plus loin, dans le fond de la place, de pauvres femmes se pressent à l'entrée du Palais, venant des provinces du Cantal et du Puy de Dôme... Par une méprise bien pardonnable, l'un des vizirs de Nicolaescu le Sarcastique, chargé de l'évacuation manu-militari des personnages trop exotiques, « Jean-Foutre » nuisant à la bonne marche du royaume, s'est fourvoyé en écoutant les mauvais conseils de ses lieutenants... Lors du rapport concernant le nettoyage des jungles situées dans les marches du Nord, il était stipulé que le trop grand nombre de ces Barbaresques provoquait de graves troubles, la coquille d'un scribe trop zélé a remplacé le terme barbaresques par le qualificatif d'Auvergnats...
Voilà pourquoi de nombreux dirigeables affrétés par la compagnie qui appartient à l'un des cousins de Nicolaescu se sont envolés vers les montagnes lointaines d'Outre Perse, ces vaisseaux du ciel furent chargés d'une multitude d'indigènes d'Issoire, de St-Flour et autres localités... Mais les pauvres familles peuvent se rassurer, les Auvergnats, gens pratiques et industrieux ne se laisseront pas aller au désespoir, ils construiront de multiples comptoirs de vente de vins et charbons, diffusant ainsi l'alcoolisme au coeur de ses nations honnies et contribuant ainsi à la révélation de la véritable religion de la nation à savoir : le Saint-Picrate!
D'ici quelques décennies la cirrhose du foie deviendra ainsi le remède souverain face à la mauvaise foi, c'est le slogan inventé par le Ministère de la Propagande Minable et Utilitaire, le PMU : un mauvais foie combattra la mauvaise foi!
Dans le brouhaha de la foule s'élève une complainte qui conte la triste destinée de l'ancien chambellan aux amusements de la cour, Friedrich... Devenu Ermite Errant après avoir été impliqué dans une affaire de moeurs, oh! Une affaire sans malice, avec des marins tonkinois nonagénaires pourtant consentants... Cette histoire a fait le tour des provinces, un célèbre metteur en scène en a même fait un spectacle: Paris-Canton en Tripoteur... mais le divertissement n'a pas marché, en concurrence avec Le petit Nicolaescu, pièce à la gloire de notre souverain, le Tripoteur a fait long feu...
En ce 22 octobre, les Grands Lecteurs se pressent dans les instituts supérieurs de formation des Traders Impassibles pour y lire la lettre de Bill Bocquet, jeune martyr fauché dans la fleur de l'âge par des milices sauvages de joueurs de pétanque, assassiné pour des idées dont la date de péremption aurait rendu malades mêmes des propriétaires de hard discount alimentaires... Les enfants horrifiés se bouchent les oreilles, mais rien n'y fait... Les lecteurs impitoyables délivrent leurs paroles sentencieuses pour l'édification des masses et la gloire du bien aimé Nicolaescu le Sarcastique, souverain omnipotent et électrique ; certains élèves sortent déjà en quête d'un viaduc bien haut, le Tarit Flux semble sans effets... Sultan depuis plus de 100 ans, le souverain Nicolaescu fut maintes fois cryogénisé, son visage émacié nous rappelle chaque jour davantage le faciès du Nosferatu de Murnau, c'est là véritablement pousser bien loin sa passion pour le cinéma expressionniste du début du 20ème siècle... Cette soif insoupçonnée de culture lui fut distillée par sa première concubine la si aimable Carolina Blondie . Il en a gardé également un amour immodéré pour l'horlogerie prestigieuse avec la fougue d'un collectionneur éclairé...
Le Boucanier étouffe depuis trop de temps et cela n'est pas sans conséquence sur son transit intestinal. Trop de nouvelles moroses le ballonnent quotidiennement... La bonne parole s'insinue dans toutes les oreilles , les propres des bien-pensants, comme les sales, bourrées de cérumen du bas peuple et de la maréchaussée... il est temps de faire quelque chose, quelque chose de grand, de définitif et de subversif...
Aussi arrivé dans la cour d'honneur du palais ou se tient le Grand Raout Permanent, cérémonie récompensant les plus serviles suppôts du pouvoir, le Boucanier a une idée... Gonflant son ventre musclé et protestataire, il se penche et dans un hurlement de fin de monde, il fit ce que tout citoyen libre et responsable se doit de faire en ces années de plomb : il émit une FLATULENCE!
Mais, pas n'importe quelle émission de gaz délétère! Non! Pas l'éructation fatiguée du boutiquier irrité, ni celle insignifiante du fonctionnaire d'état tremblant dans ses braies... Non! Le Master Pi! Celui qui va balayer cette période de tristesse et d'angoisse... Une révolte est née, les factions vont se réveiller et le pouvoir sous le vent de la tempête vacillera et basculera dans la fange...
Le Boucanier sait au fond de lui-même qu'une fois les miasmes évaporés dans l'éther... D'ici quelques années... Les gens relèveront la tête et commencera ainsi une nouvelle ère de liberté, une ère où la contrainte ne provoquera plus ni aigreur gastrique, ni occlusion intestinale... La flatulence rendra au peuple triomphant sa liberté de penser!
Le Boucanier s'éloigna du chaos provoqué par son cri rebelle en sifflotant une vieille complainte, un air du vieux monde d'avant, une vieille chanson dont les paroles lui revenaient en mémoire :
Monté sur la potence,
Je regardais la France,
J’y vis mes compagnons,
À l’ombre d’un, vous m’entendez. . . .
J’y vis mes compagnons,
A l’ombre d’un buisson.
C'était le chant d'un trublion de naguère, un bandit de grand chemin, c'était la complainte de Mandrin.

Note : Toute ressemblance avec des situations réelles ou avec des personnes existant ou ayant existé ne saurait être que fortuite.
C'est de la fiction que diable...
Bien que Mandrin a existé, pas vrai... Alors qui peut savoir?

Des mômes courent au bord de la rivière
Cavalant vers un lendemain où il n'existe pas d'alternatives
Des nuées orageuses s'accrochent à la colline
Une odeur de grillades dans une baraque au bord de l'autoroute


Salut à toi, pèlerin fourbu
Les touristes s'enflamment dans leurs périples programmés
Pas de répit, pas de rencontres, pas d'escales, les minutes sont comptées


Le chemin m'a parlé aujourd'hui
Mais qui écoute ces messages poussiéreux?
Je suis allongé là près du vieux qui chantonne
Retrouvant les visages de jadis


Il chante un air du temps d'avant la frénésie
L'aïeul jette des pierres en l'air et se lève
Sachant le lieu et le moment pour se mettre en route
Il n'y a pas de secret
Rien qu'un sac usé aux bretelles de cuir.


Posséder une idée pour continuer la route
Tu as les jambes raides et un ultime mégot
S'asseoir à une table de café braillard
Et boire de la bière fraîche et des mots


Le chemin m'a parlé aujourd'hui
Mais qui écoute ces messages poussiéreux?
Je suis allongé là près du feu qui crépite
Retrouvant les ombres de mes frères



Le gamin demande : Pa, que faut-il faire pour être heureux?
Où que tu ailles, tu emportes ton histoire, ce sont des fragrances de jeunesse
Ce sont les murs de la maison où tu vas vieillir, fils! N'oublie pas cela.

Je t'ai entendu, vieil homme, le chemin m'a parlé aujourd'hui.


Ma demeure est vaste, je n'en ai pas encore fait le tour
Pour une grillade ou un sourire
Je transmets des messages poussiéreux
Il n'y a pas de secret
Rien qu'un sac usé aux bretelles de cuir.


Des mômes courent au bord de la rivière
Cavalant vers un lendemain où il y a un peut-être...
Je suis allongé là près du vieux qui chantonne
Il chante un air du temps d'avant la frénésie

Il n'y a pas de secret
Rien qu'un sac usé aux bretelles de cuir.

(février 2009)

Bonjour pascal 9 ou pascal neuf, comme tu veux.

J'aime bien ton texte, il chante, et pas seulement par les reprises de la fin. Elles conviennent bien pourtant.

Il te suffit de peu de mots pour parler à ton lecteur, et si tu varies les angles d'attaque, reste quand même une impression d'unité.

Il y a de la férocité et de la verve, et tu épingles tes personnages comme ceux qui en font des mannequins pour manifester

je pense que pour être mieux lu, tu aurais pu faire plusieurs posts successifs, mais je souhaite que les grains s'amusent de tes bons mots incisifs

Bien vu mon cher Rotko... et merci à toi de ce commentaire objectif et intelligent

amicalement
Pascal

pour la suite du Boucanier, tu as raison, je vais essayer de faire des post court, sage suggestion
j'sais pas c'que j'ai depuis quelques mois, j'suis vénère....

Les joies de la compétition...




Chtipolis, novembre 2109.



Les feuilles des Plastiplatanes tombaient, la programmation informatique avait été judicieusement élaborée... Le Boucanier sortait comme chaque soir de l'Hebdomadaire La Voix Des Porcs, organe d'informations récréatives à l'usage des vétérinaires ORL, profession devenue indispensable depuis la mutation génétique d'il y a un siècle.
En effet, comme les plus âgés s'en souviennent peut-être... Il s'est passé tant de choses depuis... La campagne de vaccination orchestrée contre la grippe porcine ne s'était soldée que par un échec médiatique retentissant. Déjà, la précédente épidémie de grippe aviaire n'était pas parvenue à convaincre le peuple. Beaucoup de patients s'étaient envolés, le pouvoir de l'époque prit donc des mesures drastiques envers les survivants... Ils furent plumés systématiquement...
Malheureusement, la mauvaise volonté des populations fut bien punie, le virus muta et une partie de l'humanité relativement importante se métamorphosa. L'homosapiens sapiens devint homoporcus porcus, cette transformation affectant majoritairement des spécimens de sexe masculin, avec quelques exceptions notables.
Cette nouvelle communauté fut surnommée par les médias friands de dialectique :
SupPorcs... Une cohabitation bien que difficile fût établie, et la société des SuPorcs prospéra.

.../... La suite demain

Début kafkaien !

.../...

Il est bien entendu, que lorsque le peuple s'ennuie, il complote. Songeant à ce souci récurrent dans toutes les sociétés avancées, le chef suprême constitua un Ministère du Porc et de la Genèse, à charge pour son représentant d'organiser des compétitions pour ces braves bestiaux. A l'époque, ce fut un chauve chambellan bêlant qui s'y colla en la personne d'Oscar Lalourde, ce dernier bien qu'ayant fait un passage éclair au ministère réglementa la prise d'hormones pour les athlètes qui ne devaient pas dépasser le poids de 1000 livres pour 0,20 gramme de matière grise, quota sévère certes, mais que deviendrait le noble art du Porc sans cette réglementation ?
Ainsi naquit le Bouse Ball et les vétérinaires ORL connurent leur âge d'or en devenant entraîneur-guérisseur, La Voix des Porcs devint prospère tirant à 23 exemplaires, voire 37 les soirs de victoire de l'équipe locale...
Le Bouse Ball était un jeu simple, il ne fallait pas désorienter le peuple. Le but était de déposer le plus grand nombre de bouses derrière les lignes ennemies, la fédération internationale tolérait l'usage de toutes autres déjections, à condition que la taille fût réglementaire... Des versions réduites pour les salles ou les enfants existaient avec des fientes de pigeons, mais la taille négligeable de l'enjeu et l'inconsistance du projectile n'intéressait pas les grands Réseaux Visuels.
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La suite demain

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Dans la cité donc, la rumeur était grande. Le Racing Club de Groin allait rencontrer en Coupe du Monde Connu, la terrible formation de Saint Jean Pied de Porc, autour du stade Beau Lard, les lumières et les feux d'artifice explosaient.
Souvent les vociférations des SupPorcs attiraient les groupuscules des apprentis charcutiers armés de leurs longs couteaux, heureusement les Gardiens de la Compagnie Répressive du Salami calmaient le tumulte en arrosant de cervoise tiède les gradins du stade, ils disposaient pour cela de véhicules pompes et aspergeaient à profusion.
Le Bouse Ball était une manne financière et le sultanat en place se réjouissait de cet impôt volontaire, indolore et soporifique.
Il faut bien avouer que l'époque était des plus morose, les lieux de convivialité disparaissaient comme peau de chagrin. Le lobby des gens propres sur eux avait obtenu du gouvernement l'interdiction absolue de se mettre les doigts dans le nez dans les lieux publics, pratique considérée comme néfaste pour la santé. Les cafetiers et restaurateurs bien ennuyés par ce décret ignominieux s'ingénièrent à installer des endroits aménagés, havres de paix où les gratteurs de nez pourraient continuer leurs conversations tout en se livrant à leur occupation favorite.
.../...

A suivre

Où il est dit que malgré leur plumage, les hommes ne sont pas des Phénix...


On retourne souvent vers ces racines. Nous sommes des Prométhées modernes, nous n'avons pourtant droit qu'à un nombre limité de résurrections... C'est ce que vous apprend la cinquantaine. Le Phénix est éternel, il a le choix entre faire un nombre incalculable d'erreurs ou être un dieu omniscient et infiniment sage... Pas nous...
Mes racines chevauchent une frontière qui n'existe que sur le papier... Un pied en Belgique, un pied dans le Nord de la France, cette région qui se donne de faux airs d'Angleterre avec ses vieilles usines qui disparaissent et ses murs de briques... Cet endroit qui est bien plus subtil, plus ambigu que ne peut le laisser croire un succès de cinéma si attendrissant fut-il. Cet endroit, c'est chez moi, l'endroit où je suis né et certainement celui où je vais mourir. C'est pourquoi j'écris ces lignes qui ne sont ni histoire, ni chroniques, des lignes qui ne portent pas de nom, comme cette région qui n'est pas la Belgique, mais qui n'est déjà plus la France...
C'est une série de ballades impromptues que je vous propose, une ballade par le biais des rêveurs (ils sont innombrables, ici), des « écrivants ». Pour quelles raisons? Peut-être tout simplement vous montrer les nuances imperceptibles des ambiances et des sentiments de cette contrée où se côtoient le pire et le meilleur.
Pour les citoyens belges, la « Belgitude » n'existe pas, ce terme se révèle même péjoratif, paradoxalement, je suis plutôt d'accord avec eux. Mais, je n'ai pas ce scrupule en ce qui me concerne, ma qualité de frontalier, ma mère est née près de Gand et y a vécue toute sa petite enfance, m'autorise à parler de ma « Belgitude » à moi.
Un sentiment de compréhension et de communion pour un état d'esprit, une atmosphère indéfinissable, celle d'un pays que l'on dénigre souvent, mais qui intrigue toujours...
Bienvenue donc dans ma « Belgitude » personnelle... Certes, on pourrait croire qu'à l'instar des vrais apaches éprouvant du mépris pour les « sang-mêlé », les natifs de Namur ou de Coxyde ressentiront une sainte colère envers cette initiative. Ce serait mal connaître ces gens, souvent dépeints comme un peu « lourds » à travers les médias prodigues en clichés. Bien au contraire, les Belges ont très souvent la finesse de s'amuser de ces fadaises, ils s'en servent au contraire pour mieux surprendre le visiteur et souvent l'émerveiller.
Je n'aborderai pas le problème des communautés, car là n'est pas le propos. De plus, ma famille comporte à parts égales des Flamands et des Wallons, et je n'ai jamais entendu parler de vendettas particulières dans la saga de ma tribu. Donc «Flamons » ou « «Wallands », moi ce qui m'intéresse ce sont les gens...
A l'heure où j'écris, le pâle soleil de novembre s'estompe déjà... Le ciel est doré... Comme une dernière politesse avant la nuit... Les briques sont roses ou plutôt carmin... Ce n'est pas Liverpool, ni Anvers, un mélange des deux peut-être? Qui mieux que Camille Lemonnier peut dépeindre la Flandre?
« Toutes les routes, en Flandres, mènent à des beffrois, à des églises, à des hôtels de ville, à des tombeaux ; elles longent d'actives rivières, des canaux dormants, des campagnes où lèvent le chanvre, le colza, le froment et le lin comme le symbole des races ; et elles vont à la mer. Tous les chemins en Wallonie, conduisent à la bure, à la carrière, à la fabrique et au laminoir ; des bois, des roches, des champs noirs les bordent : et ils se perdent au coeur profond de la terre »La Vie Belge – 1888)
Même si le pays est moderne, la toile de fond est immuable, rien n'a véritablement changé. De la fenêtre de ma chambre lorsque j'étais petit, c'était ce même paysage que je contemplais, cristallisation de ces minuscules tranches de vie...
« Enfants, nous dessinions dans la buée des vitres :
notre doigt les ouvrait ainsi.
Les traversait peut-être comme seul un chat
peut encore s'y obstiner. » Francoise Delcarte – Levée d'un corps d'oubli sur un corps de mémoire.
Voilà, le décor est planté, j'y reviendrai, souvent... Encore un bon moment...
Rappelez-vous, j'ai mangé mon crédit... Il me faut utiliser le temps qui m'est imparti au mieux, alors, je flâne, c'est ce que je sais faire de mieux, il paraît...
La prochaine fois, je vous parlerai de l'eau, si présente ici, la mer et les cours d'eau, lorsque tout se confond et s'exalte en lumière...

J'ai bien rigolé avec ton premier texte, les jeux de mots sont bien trouvés !


En lisant ceci

Citation :

la fronde inopinée des bourgmestres

, j'ai compris que nous avons certains points communs.

Et puis, la description poétique et pacifique des régions frontalières France-Flandre-Wallonie ... si toutes les familles étaient comme la tienne, on vivrait en paix !