Manifeste de l'apoplexie poétique

Quelques petites choses, depuis le temps que vous ne m'aviez plus subi.

Nuit d'hiver


L'univers ce soir est tout noir
comme entièrement brûlé
tous les os de la ville culbutent dans le vent
une fournaise de glace s'est lentement imposée à toutes choses

je ne sais pas à qui je parle, je suis seul
d'autres êtres seuls, leurs os calfeutrés dans la chair
leur chair réfugiée dans des tissus
tanguent face à leurs écrans

L'univers ce soir est tout noir
j'ai vu la lune et les étoiles s'enfuir
et recouvrir d'ombres sèches le haut des édifices

éclairées par en-dessous, les tuiles sur les gouttières
ne sont plus que des smileys tristes

dans quelques heures une bombe opaline
explosera sur toutes ces choses
et l'univers deviendra tout blanc,
comme un os immense que nous rognerons

Ab uno disces omnes
(qu'un seul vous apprenne à les connaître tous)

Ils parlent de leur temps dépapilloté
comment il a pénétré leurs orifices et blessé dans son tracé
tous leurs petits organes mous et débiles

ils parlent de leur pompe coronarienne
du réseau routier de leurs nerfs
de plus en plus fissuré, et toujours en travaux

ils parlent de leurs dents et leurs dents sont ces choses
palissade couleur foutre oxydé
d'où filtrent des lapalissades par petits mouvements saccadés

et quand ils ont enfin fini de parler la ville se soulève
pour les emporter puis
les remplace à moins que vous ne courriez en hurlant

chez vous

où vous percevrez le temps fuser à travers vos orifices
congestionnant vos organes mous et débiles

où vous percevrez le flon flon flon de votre pompe
et les trépidations de vos nerfs fissurés

où vous percevrez votre palissade d'ivoire grincer
vos pensées mille fois entendues

et la ville ne vous soulèvera pas, elle vous laissera là

chez vous

avec vous-même.

Quinze minutes d'éternité


Je n'arrête pas de tourner la tête
vers le brouhaha nuageux du ciel
comme si de l'immensité j'attendais une délivrance
comme si le laser de la boule blanche pouvait me foudroyer
c'est idiot, n'est-ce pas?

alors ma tête se balance instinctivement de l'autre côté
vers cet espace gribouillé de millions de bactéries
de bestioles et de haillons de poussière
là un cendrier renversé, des livres et un énorme crochet
un chaos ordonné statique et rampant,
qu'il faut que je nomme appartement
c'est son nom, n'est-ce pas?

je ne vais plus en boîte de nuit
je ne cherche plus la compagnie d'autres paumés
je délaisse les bouteilles
et n'ai presque plus envie de baiser
la poésie me semble absurde
ça se sent, n'est-ce pas?

les heures se télescopent gratuitement
entraînant des ombres vers le côté gauche de mon écran
là, le Brésil, l'Algérie, l'Italie, l'Ukraine et la Russie
sont tranchés en deux sur mon planisphère
le soleil s'amuse à ce genre de trucs
et voilà, en remontant le monde de gauche à droite
mes yeux se posent de nouveau
sur l'impalpable horizon déserté maintenant par le soleil
il reviendra, n'est-ce pas?

II

j'entends mon souffle
j'entends l'exercice de ma poitrine
j'entends les nuages se déchirer comme un tissu qu'on dé
chi
quette
j'entends ce piano puiser je ne sais où des gouttelettes de verre
de sperme stellaire
de prisme et de sang de créatures invisibles
j'entends bruisser une trace dans le lointain
j'entends les molécules des tuiles ruminer
j'entends l'étoffe des souvenirs disparaître par fractions
j'entends les efforts conjoints des anges et de dieu pour ne pas exister
j'entends ce fleuve là-bas, derrière, et ses mille lames superposées
j'entends le coeur d'une araignée fatiguée par l'hiver

et les montres et la rouille et le froissement des strates membraneuses
de ce qu'on espère être l'espace
j'entends le cliquetis de votre oeil

aurais-je oublié quelque chose?

ANPE Hope


Le long de la route en zone industrielle
à l'intérieur des herbes couleur ciel agonisant
un petit trou, une mare gelée, verte, artificielle
forme une croûte immobile: on ne peut plus se noyer dedans.

La glace épaisse et intacte a tout figé:
quelques gros cailloux, un paquet de cigarette
un enjoliveur -jamais si bien nommé!
et un caddie oublié brillant comme une starlette.

L'illusion qu'une vie fut possible est totale
mais bien plus belle ici, déchue, emprisonnée,
comme une ancienne erreur, un peu plus qu'un reflet...

Après l'ANPE un bus passe et m'avale;
bientôt la croûte sera fondue, la grosse flaque décongestionnée
et comme les détritus nous pourrons nous noyer.

Bonjour Ignatius,

J'ai le coeur en capilotade à lire tes beaux poèmes déchirants. Fiou, dis-moi, c'est pas trop la joie! Je t'envoie un petite blague pour t'aider à retrouver le sourire :

Spoiler:

Ah désolé. Je crois que l'art, et particulièrement l'écriture est le seul domaine de l'expression où l'on peut se permettre la sincérité (atténuation: je pense en réalité que l'écriture intime la sincérité). Pourtant le coup de l'enjoliveur est marrant...

Je te donnais mon ressenti de lectrice touchée par tes mots derrière lesquels se cache une douleur désabusée. Mais peut-être me trompé-je? Je partage ton avis sur la sincérité nécessaire de l'écriture.
Au plaisir.

Citation :

"Je te donnais mon ressenti de lectrice touchée par tes mots derrière lesquels se cache une douleur désabusée"

La naïveté des lectrices ne cessera jamais de me faire tomber sur le cul ::


Esperluette, t'es tu déjà demandé à quoi servait la poésie écrite par les hommes ?


Le moteur de tout ça, c'est juste l'envie de s'envoyer des petits culs de lectrices "touchées par les mots derrière lesquels se cache une douleur désabusée"

et le pire c'est que ça marche encore, des siècles après !! Songe donc au suave poète Leonard Cohen, véritable paillasson à gonzesses.

Comme quoi, rien à faire, comme disait Sade, la femme ne bande que par l'oreille.

ahah je suis ignoble mais il y a là une part de vérité.

[quote="racbouni"]

Citation :

Comme quoi, rien à faire, comme disait Sade, la femme ne bande que par l'oreille.
ahah je suis ignoble mais il y a là une part de vérité.

Partial. "La" femme bande aussi du téton, meurtri par une pince coupante rouillée. C'est le garagiste de Sade qui me l'a dit.

Bonne et belle réponse, je n'en attendais pas moins de toi, mon cher Ignace !!!

racbouni a écrit:

ahah je suis ignoble

Merci de ne pas l'être sur GDS*.

@ Ignatius et racbouni.

Bonsoir,

Savez-vous bien, Messieurs, que vous allez finir par me donner de l’humeur ? Est-il possible qu’avec de l’esprit, vous ayez quelquefois si peu d’intelligence ? Je le vois à vos réponses : vous ne m’avez pas comprise. Vous ai-je laissé entendre que j’étais touchée par votre tact raffiné et élégant ? Je signifiais à Ignatius sa verve sceptique aux accents altérés par l’autosuffisance.
Je vous laisse disserter entre vous sur ce qui fait fantasmer les femmes et quitte ce fil importun.

Esperluette.

( Esperluette, je n'ai toujours pas saisi ce que tu as pu prendre pour de " l'autosuffisance " ; bref)

Héroïsme à deux

Quand la rue traîne un voile incertain de rumeurs
d'objets, d'ombres brisées
de désir de respirer ailleurs,
nous marchons main dans la main
nos solitudes mutiques enchâssées l'une dans l'autre
explorateurs de terres trop connues

l'âme insipide
cherche à aimer, ou haïr

les chemins s'enchaînent entre les murs gonflés de vies
la monotonie nous rapproche et nous effraie
j'ai peur de ce que je pourrais dire
mes cils surnagent à la surface de ton sourire

errons encore un peu jusqu'au dernier flocon de soleil
errons encore un peu, puis j'irai fondre dans tes ruelles.

Allez à la messe ou lisez ça

Dans un ciel d'écolier
les arbres méditent et tanguent avec sérieux, comme en transe religieuse
arrière, avant / arrière, avant

(si vous discernez le côté d'un arbre, c'est signe que vous êtes dans un poème)

arrière, avant / arrière, avant

une vaste blancheur liquéfie le bleu

de rares humains prient dans des églises que Dieu ne visite jamais
d'autres s'extasient devant Téléfoot

nous sommes donc dimanche

des écoliers volent comme des poussières libérées des tombeaux
ce soir les enfants, il faudra y retourner

les écoliers sont ballotés dans un souffle frais
arrière, avant / arrière, avant

(si vous voyez des écoliers ballotés dans le vent, c'est que vous êtes dans un poème)
(ou bien au-dessus d'Auschwitz entre 1940 et 1945).

Le printemps crachotte ses promesses
l'hiver est loin vous savez
mais la folie guette
les filles veulent se faire baiser

mais quand je vois ce toit faire semblant de plonger dans la rue
je pense aux pigeons, aux hommes-volants
aux dinosaures qui plantent leurs crocs d'acier dans le bitume
pour reconstruire la ville que nous souillons.

La ville est si jolie le dimanche
comme une pute en plein désert
l'Art est partout

si vous voyez une pute en plein désert, c'est que vous êtes dans mon poème.

Allez plutôt vous balader en ville.

Citation :

j'ai peur de ce que je pourrais dire
mes cils surnagent à la surface de ton sourire

j'aime beaucoup

ignatius a écrit:

( Esperluette, je n'ai toujours pas saisi ce que tu as pu prendre pour de " l'autosuffisance " ; bref)

Ignatius, je me suis emportée un peu vite et je te présente mes excuses! Oublie, si tu le peux, ce mot malheureux.

Citation :

mes cils surnagent à la surface de ton sourire

Belle image. Quel talent!

Bonne continuation et bon week end.

Esperluette, c'est bien ce que je pensais. Je te pardonne avec plaisir, n'en parlons plus.

Pour la peine je vous inflige encore quelques pièces tiens.

Ma tour dit voir


Depuis ma tour
inachevée, sale et torturée
comme un rejet déflorant le sol
je vous vois, inachevés, sales et torturés
vous qui n'avez rien rejeté
pas même ce qui vous déflore

depuis ma tour
comme une dent dans le vent
je vois, aux lèvres de mes fenêtres
des fantômes méritants, des fantômes au visage
comme un conte désenchanté, des visages
que parfois je connais

depuis ma tour
dont le dernier cheveu ne fouettera jamais le ciel
je contemple ces pierres anarchiques
que le mauvais goût a ordonné
et je souris quand le serpent long du crépuscule
les broie avec si peu d'effort

depuis ma tour, ma ruine
mon sacrifice inutile
je ris
si vous saviez
comme je ris...

Peau de terre contre peau de fer


Le pendule franchit mollement les couches de l'air
demain nous serons tous morts
vous le savez, n'est-ce pas ?
nous aurons joui du bien, des saloperies
compté des larmes comme de vivantes cascades
ramassé notre dentition au sol
vu des séries à la télévision
mangé et chié des tonnes d'aliments
imaginé des coutumes étranges
usé beaucoup de vêtements
baisé, hurlé, chuchoté des incantations
adoré, maudit, mordu de la chair
écrasé des insectes
gribouillé des petits trucs en pensant à autre chose
utilisé les transports de l'amour

gaspillé notre énergie à des actes plus ou moins essentiels
et souvent très périssables

puis le pendule acéré transpercera une dernière fois
les trois couches molles de notre incarnation
les trois cerveaux empilés qui nous en ont fait baver

immanquablement, si l'agonie nous en laisse le temps
nous interrogerons notre existence

alors
prévoyez une mort violente
ou frappez dans le marbre avec vos poings
jusqu'à fendre vos phalanges
ou réussir à graver quelque chose du genre :

machin aime machine pour l'éternité

Réponse à Jaccottet


Sois rageur, tout arrive ! et la mort magnifique,
cet océan parfait, lape -ressac- tes cheveux
de poète ! où sur l'onde, à l'éclat électrique,
cahotent tes yeux secs en roulant vers les cieux.

Eh quoi ? écoute ! elle dort, frêle et mélancolique,
son souffle interrompu par tes cris silencieux.
Et sors ta langue et trinque à la source toxique ;
tu auras toujours soif de ses baisers nerveux

et francs, même si tu vas l'âme ouverte aux déserts
pour graver sur le sable une horreur indicible
qui tourbillonnera, idiote au creux des airs,

ce n'est que sa vision, comme un mirage certain
qui, seul, te poussera, toi, le dieu putrescible
à hurler en courant vers... quoi ? qui sait ? la fin ?

Citation :

Esperluette, c'est bien ce que je pensais. Je te pardonne avec plaisir, n'en parlons plus

Malentendu dissipé.
Cadeau.

Citation :

Je sais maintenant que je ne possède rien
pas même ce bel or qui est feuilles pourries
Encore moins ces jours volant d'hier à demain
à grands coups d'ailes vers une heureuse patrie

Elle fut avec eux, l'émigrante fanée
la beauté faible, avec ses secrets décevants
vêtue de brume. On l'aura sans doute emmenée
ailleurs, par ces forêts pluvieuses. Comme avant

je me retrouve au seuil d'un hiver irréel
où chante le bouvreuil obstiné, seul appel
qui ne cesse pas, comme le lierre. Mais qui peut dire

quel est son sens? Je vois ma santé se réduire
pareille à ce feu bref au-devant du brouillard
qu'un vent glacial avive, efface. Il se fait tard.

Merci. Ah ah, qu'est-ce qu'il s'amuse avec les hémistiches ce Jaccottet !

ignatius a écrit:

Merci. Ah ah, qu'est-ce qu'il s'amuse avec les hémistiches ce Jaccottet !

Je sens comme un reproche sarcastique dans cette remarque.
Je ne voudrais pas "polluer" ton fil, mais, de nature curieuse, j'aimerais connaître tes mentors ....

Un petit dernier de Jaccottet, rien que pour te taquiner :

Citation :

L'âme, si frileuse, si farouche
devra-t-elle vraiment marcher sans fin sur ce glacier,
seule, pieds nus, ne sachant plus même épeler
sa prière d’enfance,
sans fin punie de sa froideur par ce froid?

Et un autre poète pour finir :

Citation :

Si nous habitons un éclair, il est le coeur de l'éternel.

Esperluette a écrit:

ignatius a écrit:

Merci. Ah ah, qu'est-ce qu'il s'amuse avec les hémistiches ce Jaccottet !

Je sens comme un reproche sarcastique dans cette remarque.
Je ne voudrais pas "polluer" ton fil, mais, de nature curieuse, j'aimerais connaître tes mentors ....

Un petit dernier de Jaccottet, rien que pour te taquiner :

Citation :

L'âme, si frileuse, si farouche
devra-t-elle vraiment marcher sans fin sur ce glacier,
seule, pieds nus, ne sachant plus même épeler
sa prière d’enfance,
sans fin punie de sa froideur par ce froid?

Et un autre poète pour finir :

Citation :

Si nous habitons un éclair, il est le coeur de l'éternel.

Tu ne le pollues pas du tout.

Non ce n'est pas véritablement sarcastique. On trouve des hémistiches étranges chez Verlaine et Rimbaud (le bateau ivre par exemple) et Ferré ne disait-il pas "la césure sournoise, certes, mais correcte !"

Mes influences poétiques sont assez nombreuses, mais il y a un fil tout de même : Villon, Lautréamont, Rimbaud, Bukowski, Fante (si si c'est un poète pour moi), Artaud, Ferré ; dans une moindre mesure : Baudelaire, Cantat, Thiéfaine, Houellebecq... j'en oublie sûrement que j'apprécie mais qui ne font pas partie véritablement de mes influences (Nerval, Homère, Michaux, Jehan Rictus etc etc)...

Ps: René Char je connais assez mal... je crois que ce n'est pas vraiment "ma came", mais il faudra que je vérifie tout de même.