Manifeste de l'apoplexie poétique

Allez, un petit amusement.


Je suis Madame Bovary


Le poète a le corps vidé
c'est un tombeau vivant arraché à la terre
il voit passer les suicidés
leur ombre lancinante et mord l'ombre derrière

Le poète a des cheveux fous
d'une laideur miroir de vieux chien vaginal
sa gueule humide de remous
se couvre des regards que ses cheveux avalent

Le poète n'a pas de bras
mais des tentacules liquoreux, enthousiastes
qui vous sucent de haut en bas
et qu'il se fourre au cul car c'est un pédéraste

Le poète est gentil, parfois
lorsque la lune luit au loin sur la colline
et qu'il nous la montre du doigt,
elle ondule, gémit, soupire et dégouline

Le poète est un fainéant
à cent mille métiers dont l'unique salaire
est au matin sur son céans
de chi-er son âme qui s'envole dans l'air

Le poète n'existe pas
c'est un drame pour fille aux joues évanescentes
mais qu'il retourne, scélérat!
en prenant sa forme devenue spumescente

Le poète n'a pas de mots
quant à ces constructions dont le monde est couvert
et s'il les recouvre d'émaux
envahissant nos yeux: il n'a rien découvert

Le poète nous a menti
c'est Néron pyromane enflammant la tristesse
des jupons d'Eon travesti
car le poète en fait est une poétesse!

La Belle hécatombe (miroir maritime II)


Comme je m'effarais auprès d'un vieux canal
épongeant les odeurs infectes de la lie,
trainées au long des rues sous un soleil banal,
j'entendis au lointain cette mémoire enfuie:

"-Toi, l'inculte, idiot, ami privé de sens,
de l'aube du destin jusqu'à la poigne atroce
qui couvrira tes yeux au dernier contresens,
tu fuiras le bonheur comme un monstre féroce!

-Et si des clapotis lapent, joyeux, ton corps
nu et offert au vent, pavé froid sous la pluie
tu fermeras la bouche en crispant ton effort
pour rester insensible à leur grave antalgie;

-viens, parlons de l'amour, cette denrée d'horreur
qui infuse au cerveau sa langoureuse essence,
le poison séminal qui fait gémir la fleur
au parfum apaisant à tout autre existence:

-tu le regarderas comme un singe un chapeau
électrique et pointu, comme un pou voit le chauve,
et gratte-toi la nuque à t'en percer la peau
puis relève la tête en hurlant ton cri fauve;

-Du ciel zébré, violet, moucheté d'émotion
crachée depuis le sol en gerbe colorée
tu seras le soumis envieux de commotion,
l'Autre Christ inutile à la plaie mordorée.

-Je vais chanter pour toi, face aux portes du deuil
devant les Saints salauds et intimer aux chiennes
de poursuivre tes pas, de baver jusqu'au seuil
des paradis fermés par les lourdes persiennes;

-parfois tu banderas en brandissant le poing
quand une muse blême, outragée, abusée
t'ouvrira son entraille et pointera son sein
rose et fantomatique à ta langue embrasée.

-Ecoute mes conseils jeune rampant véreux
il n'y a pas d'issue à ton chemin bitume
ton ventre aura saigné, ton coeur sera heureux
de ces épanchements semblables à l'écume

-tu vivras ton naufrage emporté par les flots
marbrés et hérissés de vermeil, de sourires
il sera doux pour toi, le noyé des pavots,
d'étouffer en ces fleurs que feront tes empires

-et la sirène noire emportera ta main
chantant la perfection, l'étoile à qui l'on donne
ses espoirs d'absolu: la terre à jamais loin;
entends toutes ces voix, mais n'écoute personne.

-Ta mort viendra bientôt dans un hiver flambant,
aux aurores gercées brilleront tes abysses
et tu verras pourquoi aux ambres du couchant
je t'interdis toujours d'en cueillir les narcisses!

-Voilà, j'ai crachoté sur tes rêves mielleux
l'acide trop réel qui trouera ta carcasse,
ce jus des astres noirs dont tu as fait tes dieux,
petit dévot crétin, maintenant je m'efface".

Enivré comme un fou de liqueur délirium,
humant l'air âcre et gras comme une providence,
le flux brun du chenal évapora son rhum
dans mes nasaux bouffis battus de pestilence;

je courais sur la pierre anoblie par le temps,
polie grâce à l'errance, imberbe d'autres âmes
et cette solitude engorgée de parents
tous hurlant leurs mots secs, adoucissait mes drames;

le remugle des eaux dessina des serpents,
des voluptés chimère, entrelacées, sexy
distillant sur ma peau ce bouquet stupéfiant,
une laque moirée au reflet mélodie.

Je vis tourner des roues sur le fluide incertain
éclaboussant ce fil de leur bois de mollesse:
les lèvres au lichen, salivant de satin
fécondaient de lenteur cette étrange grossesse!

Mais je n'étais plus ivre, un choc me culbuta.
Les aubes vermoulues chuintaient dans leur sillage
un funeste dessein: l'adoré placenta
germerait d'un cadavre, et voilà le message.

Univers! je te vis pour la première fois
foutre glacé, moderne aux grandes tours de verre,
des étoiles fichues sur notre ciment froid
perclus d'absurdité commerciale éphémère.

Partout des mendigots salis d'un sentiment,
esseulés dans la soupe avide de charogne
éclopés du carnage abouti du vivant,
que la ville engloutit, et en plus, elle grogne!

J'en ai eu de l'amour! juré, craché, promis!
comme un cancer brûlant qui agitait mes tripes
ce repas quotidien de mes membres vomis,
dont le regard ému s'accrochait à mes fripes.

Moi, je suis un déchet identique à ces trucs
terrifiant la nature aux abords des rivières,
chiés d'un sacrifice, enflés, grisés, caducs;
plusieurs fées sont tombées dans mes mains ordurières!

C'était un soir d'automne entre vie et trépas
entre un pacte et un songe arraché à Pythie,
toute l'Olympe à nous! et toi, tu me frappas,
le non-dit somptueux, de ton oeil dynastie.

L'opium du crépuscule enserra mon tourment
quand un givre limace, extase et chair de poule,
habilla tout mon être offert à ce serment,
des grimaçantes nuits en figeraient la houle...

Ah... Licorne et Pégase à l'envol arsenic!
j'observais vos ébats, une geste irréelle
chutant, béat, au gouffre, écarlate alambic,
de ce détroit meurtri de splendeur éternelle.

Balade immobile dans Babylone, au piano:

c'est donc un nouveau titre pour un poeme précédent ? c'est la ville

je suppose que tu connais bien Verhaeren, et que tu l'aimes ? moi aussi !

En fait, il avait toujours eu ce titre là, mais je vous en avais privé. "C'est la ville" ferait un peu redondant, déjà que c'est le leitmotiv...

Hé bien non, je ne connaissais pas du tout Verhaeren, mais je viens d'aller jeter un oeil sur son impressionnante production, du coup il est bien trop tôt pour que j'aie un avis.

Ce texte te fait penser à son style à lui?

oui, et ce n'est pas un reproche ou une accusation de plagiat : vous êtes cousins, et c'est un bon lignage que d'être apparenté au recueil des villes tentaculaires.

Nouvelles créations du côté d'In Partibus :


Sonnez sonnez cloches de bronze

du bourg engourdi

en ce pâle Dimanche



c'est la saison sévère et blanche



sur la grand place aux pavés rudes

Au platane nu

à la plus haute branche

... http://inpartibus.over-blog.com/

Un petit texte pour accompagner la magique Gnossienne N°1 de Satie:

Le lien fonctionnait mal, le voici réparé. Vidéo ici.http://fr.myspace.com/video/ignatiusnova/gnossienne-n-1-alourdie-en-po-sie/108169721

Bon ben, et la Gnossienne 4 maintenant...

j'entends bien le piano mais moins bien le récitant.

En fait, c'est volontaire au départ, je ne voulais pas gâcher les Gnossiennes qui sont sublimes de légèreté. Ensuite mon procédé d'enregistrement n'étant pas des plus académiques, il est possible de faire bien mieux, c'est vrai. Mais je pensais que c'était audible tout de même, mais comme un souffle...

On se laisse porter par ce beau morceau et parfois se laisse entendre un mot léger, joli effet

merci

Je ne regrette pas d'avoir pris le temps de tout lire ! Que voilà une expression caustique, sans fioritures ni ronds de jambe ! Merci pour ce bon moment !

Retour de boîte

Pas de poésie, pas de poésie, pas de poésie
une nuit sur la ville
pardon mais je ne sais pas parler, on m'a tout pris ou j'ai tout donné
je regarde un unique rouage, un unique nuage capé de rouge
une tête d'épingle brillante
que ça dans le ciel
que ça
et le noir mourant, envahi de jour lointain
tombé de l'espace, pour bientôt
je ne sais pas ce que ce jour donnera
peut-être une angoisse

Pas de poésie, pas de poésie, pas de poésie
une matinée viendra s'échouer sur nos solitudes
belle brune salope laissée
à d'autres
à d'autres la poésie et la matinée échouée dans le lointain tout près
dieu donne-moi, donne-nous tout ce qu'on ne peut aller chercher
une nuit sur la ville
une nuit sans lendemain abandonné
une nuit salope en talons pour épingler le ciel
donne-nous de la solitude en couleur
un anxiolytique

Pas de poésie, pas de poésie, pas de poésie
c'est encore la nuit sur la ville
une nuit bleu-ciel pour autant que je m'en rappelle
les gens crèvent après des songes précieux étouffés
dieu donne-nous
une longue respiration au matin
une salope échouée qui t'appelle étalon
dans le noir mourant
dans la nuit qui s'efface
pour infliger encore un jour à la ville
peut-être un des derniers

Mais dieu n'existe pas et il nous laisse
la poésie, la poésie
des jours et des nuits
des matinées échouées
et des pains au chocolat.

Notre vie n'est pas morne
notre vie n'est pas glacée
on se souvient de l'école
et des premiers contacts

Notre vie n'est pas triste
notre vie n'est pas passée
on entrevoit quelques rêves
et des aubes transpirantes

Notre vie n'est pas stupide
notre vie n'est pas givrée
on espère une plage
et un soleil qui se promène

Notre vie n'est pas que rage
notre vie n'est pas vide
on imagine des choses
et des absences bousculées

Notre vie n'attend pas
notre vie n'est pas finie
on dessine un demain
qui succède à aujourd'hui.

A part la dernière strophe à mon avis (mais ce n'est que mon avis) un peu surfaite, le reste tape juste.

Parenthèse

Nous étions tellement paumés, gorgés de lumières irréversibles
dans la ville suintante et froide
la plupart du temps, incapables de parler
nous cognant aux coins des rues
avec l'envie de gueuler: -Tu la vois mon âme? et où sont tous les secrets?
sûrement au fond des poubelles

Nous étions tellement paumés, gorgés de lumières irréversibles
aussi sales que l'asphalte
transpercés de tout petits drames
des heures durant aux terrasses des cafés
à boire l'huile de la mécanique
assis sur les rouages de la toile cosmique

Une fois par semaine, nous nous téléportions à l'asile
où nos folies trouvaient à qui parler

bien sûr le tissu du soir
comme un châle voluptueux
langeait nos chairs fatiguées
des angoisses ajournées
bien sûr j'aimais te savoir
près de mon regard crayeux

mais tout ça ne suffit pas
aux fous perdus ici-bas

Tragédie avec fin heureuse possible

Ma queue est l'aiguille de mon horloge
c'est un problème
l'heure tourne et sonnera
je suis sûr que j'aurai oublié quelque chose
j'aurai passé à côté de mon épopée
à trop surveiller le temps passer

Les femmes ont une montre dans le ventre
entre deux tic-tac obsédants
elles aussi écrivent des poèmes
vers cinquante ans leur temps s'arrête, temporairement
elles se mettent à la broderie ou au roman
ou deviennent totalement folles

Ceux qui arrivent en couple à quatre-vingt-dix ans
partagent quelques instants hors de tout impératif

Western

Quelqu'un attend
il a brisé la marche, oeil caressant béton
individu nul
remarquable au milieu du chambard infernal
du roulis de passants moites, parfums poisons
des regards secs
cloîtres mouvants
lui là, perdu, trouvé, fichu et incongru

planté là, immobile, alors que la vie grouille
oh mais non, nous n'avons vraiment rien à nous dire
on partage un silence empli d'humanité
et chacun, chacun voit l'autre et chacun se tait

les trottoirs filent au loin
en drôles de perspectives
deux côtés de la vie, tout à fait identiques
et ne se touchent jamais

Le jour est monté

Le jour est monté, droit, insensible et glacé
au-dessus du béton bizarrement morbide
la vie jouait son jeu un peu cadenassé;
mes intestins anxieux me faisaient mal au bide

Pas de bruit, je suis seul, même le vent est absent
amour, pourquoi ce vide et cette itinérance?
il y avait, en rêve, une raison au sang
je me souviens du râle assombri de l'enfance

Et je tourne mon visage en direction du ciel
il est nébuleux, sec, en tous points magnifique
moi aussi je voudrais léguer de l'essentiel;
toute la nuit mon ventre a souffert de coliques.

Tout est parfait

Tout est parfait, parfait, une nuit glisse sur nous
comme les doigts d'un pianiste étirent la mélodie
l'éclat des couleurs fane, ce voile paraît si doux
j'aime cette heure entre-deux, son étrange prosodie...

Dimanche dévore la ville: c'est assez rassurant
le silence est propice à la mélancolie
comme au creux de deux notes la pensée se répand;
j'ai l'impression de voir une forme d'harmonie.

Voilà. Les ombres mangent les teintes et le réel
une autre chose s'ajoute aux absences de la nuit:
en entendant mourir l'ultime lueur du ciel
j'ai songé bizarrement que tu étais partie.

Bravo, belle inspiration !

ton poème ne respire pas d'une joie débordante, mais ce n'est pas son but, et il voile en moderato un vrai chagrin que l'on comprend.

Merci, en effet, ce n'est pas une ode à la joie (tu parles du dernier, je suppose, "Tout est parfait"), je voulais juste parler de ce thème là avec beaucoup de pudeur et peu d'ironie...