Manifeste de l'apoplexie poétique

MANIFESTE DE L'APOPLEXIE POETIQUE


Le Surréalisme a abusé de sa force comme le jeune enfant abuse de l'impact
qu'il découvre posséder sur la personne de ses parents.

Qu'est ce que l'occident a produit depuis? du néo réalisme? de l'hyper
réalisme? autant dire rien. En terme de mouvement: rien. Et c'est tant
mieux, Rimbaud est de quel mouvement? ah ah. Les mouvements sont des terrains
de jeu, des zones circonscrites, des champs de tirs de mortier poétique et
intellectuel, ça n'est pas essentiel: on peut faire la guerre sans ça.

Des lois? on peut en inventer! Des directions nouvelles aux déplacements de
la conscience! Des objets mous aux mille reflets, gorgés d'odeurs
indécrottables, avec en leur centre des images qui défilent comme au cinéma,
et en 3d! Oui tout cela est possible. Si c'est affaire de moules, nous
connaissons la chanson: "ils sont d'une texture nouvelle, je vous avertis.
Ils ont été coulés demain matin". "Nouvelle", vraiment? J'en doute, dans ce
genre d'histoire, rien n'est vraiment nouveau.

En tous cas, je l'affirme ici, haut, fort et clair:

JAMAIS LA POESIE N'AIDERA A VIVRE MIEUX LA VIE,
JAMAIS LA POESIE N'ADOUCIRA L'AMERTUME DE L'EXISTENCE
JAMAIS LA POESIE N'AMENERA LA PAIX SUR TERRE
AU CONTRAIRE
LA POESIE
C'EST LE FEU
LE DANGER RUTILANT
LA POESIE C'EST
LE BOUTON ROUGE

LA POESIE C'EST NOTRE ETERNEL DEFI JETE A LA GUEULE DE LA VIE ET DE LA MORT
ENSEMBLE!
NOTRE PROVOCATION ORNEE DES FIORITURES QUI NE NOUS SAUVERONT PAS, MAIS QUI
JUSTIFIENT D'ALLER, L'ARME A LA MAIN, JUSQU'AU BOUT DE LA VIE!

Manifeste (suite)


La poésie, c'est le mal
une infiltration
la reconstruction de l'univers
de nouvelles molécules
infécondes, inassociables
mais fissibles dans le corps, dans l'esprit
une arme atomique circonscrite aux émotions humaines

La poésie doit faire se lever les morts
en nous, en vous

Sourdre des chairs les barbelés meurtris et hurlants
la maîtrise des sciences occultées ou incomprises

Si ce doit être la vérité pratique
c'est aussi et surtout les vérités pas pratiques

Faire aimer la hantise, l'horrifique
l'hideur d'un visage malformé
le sien, le votre

S'il faut chanter la vie, alors il faut chanter la mort
magnifier la capacité de souffrir
chaque petite douleur
le coeur qui s'arrête un
instant
faire pleurer le seul être aimé

Sinon la poésie est incomplète, morne, mensongère
criminelle dans sa fonction

Non, ce n'est pas le verbe "aimer".

Tout ce qu'il ne faut pas dire, et encore ce n'est pas assez.

La conscience a été évaluée, l'inconscient, écouté, nourri
et dépecé, le néo cortex, exalté

Le limbique: n'en parlons pas. Reste le reptile, honorable.

Devons-nous croire au surhumain? Le surhumain, c'est le père-noël
mais qui s'offre des cadeaux à lui-même.

La poésie il faut y aller cul nu!

Allez, vraiment pour rire, et parce que c'est la date qui veut ça.

*

Viens donc chien des doux enfers

Aux crocs puants et soyeux

Lécher nos os mielleux

Et oindre nos peaux en fer


Nous ne valons pas mieux

Ta carlingue est éphémèr'

Infinie et poussièr'

N'oublie pas ce compte en cieux.

chute ! o)

Chut, ou chute? sourire

la chute m'amuse.

rotko a écrit:

la chute m'amuse.

J'avoue, elle m'a pris au moins trois minutes. En fait cinq, le temps de décider si ce calembour était suffisamment honteux ou non.

Soyons fun, je sais pas pourquoi je le fais, mais je le fais. Voici deux Ophélie. Dieu et les Muses me pardonnent.

______________

Ophélie

Hey! Ophélie tu t'es cassée la gueule!
On voit bien que tu n'as pas glissé
que tes yeux plissés
masquent un jeu puéril

Mais tu as froid
des ramilles te lacèrent doucement du bout des doigts
suis sûr que ça t'excite
que la nature se couche sur toi

L'herbe est belle
le rivage fleuri, bien qu'automnal
ton petit cul sur le flanc
n'est pas bien moral

Qu'est ce que tu attends?
Ophélie!
jolie garce de romans
ta pâleur insulte le fil de l'eau

Des poètes se décarcassent à te donner raison
et jamais plus tu bouges
ingrate catin symboliste,
désirable au coeur de ce bouge bucolique

Hamlet pleurera, on le sait
lui aussi a trop simulé et titillé quelques démons
je te ferai honneur en son nom

Tu n'as plus tort
ne frémis pas
je vais faire ce que je dois
au centre de ta misérable existence.

_______________________________________________

Ophélie (II)

Sur un fil mou et plat dégorgé de reflet
par l'onde sans éclat, indifférente à tout,
mortelle aux étoiles qu'elle étouffe d'un coup
ton corps monumental, Ophélie, a enflé.

Si! la boursouflure dense du bel amour
dans ta chevelure gourde et en ton sein
gronde depuis mille ans! elle t'a rongé enfin
et le grand vers du temps t'inflige son glamour

Tu as trop déconné avec les berges folles:
sur ta chair surannée pleurent les tristes roseaux
qui semblent recueillis pour t'offrir un berceau.

Et le vent et Hamlet diront du bien de toi
dans les siècles flétris tu iras à l'école
trainer ta silhouett' en demandant pourquoi.

Je m'éclate avec des sonnets stupides, autant vous en faire profiter (hin hin hin):


Le devenir de l'Homme (sonnet eschatologique)


Actarus était beau en tenue rouge et noir
c'était mon vrai héros, mon père était jaloux
aujourd'hui que je suis crasseux et plein de poux
je sais que c'est fini, il n'y a plus d'espoir

de pouvoir faire la chasse aux méchants de l'espace
c'est comme ça, le temps passe, ma peau est grumeleuse
Goldorak aurait honte de ma conduite galeuse
de ma bouche priodonte, de mes cheveux filasse

Pourtant je rêve encore d'hurler "Goldorak, go"!
et de jeter mon corps dans le grand vide-ordure!
c'est dur pour un enfant avec autant d'égo

d'avoir passé trente ans sans avoir de voiture
ni de rétro-laser, de ne sauver personne;
pauv' con dans l'univers glacé et qui résonne...

Bravo bravo. Voilà des poèmes qui déchirent. Je veux dire qu'ils déchirent le voile pudique de la bienséance littéraire. Au plaisir d'en lire d'autres.

Eh bien merci WalidB. Puisque c'est ainsi j'en mets deux autres...

Le dû et la fin

Billevesée
de la poésie
j'ai cherché, promis
du bout des cils collés aux vitres
des champs expérimentaux
débordants de coquelicots
pavot du pauvre
de bras, de jambes, anéantis de bonheur
j'ai tendu la main
pour salir ces fleurs
et tout a basculé, la terre fraîche
les axes, l'équateur, les tropiques
en sinusoïdes coup de fouet
essence de colchique
évidemment mon coeur s'est arrêté
machinalement, crouic

C'est le travail du diable qui m'inspire au réveil!
quand l'envie coule sur ma petitesse
quand parfois on cherche Hortense
cerclés de solitude, brimés par le soleil

Les teintes obscures nous défigurent souvent
c'est vrai
et l'abîme au visage creuse un tas de sillons
aussi
alors nous ne sommes plus exactement humains
pardi.

De mes doigts monstrueux je lacère vos pétals!
substantifique moëlle, je caresse des horreurs
la sangsue alitée de mes vieux professeurs
et l'antique instrument au sexe phénoménal

C'est tout?
on vit pour moins que ça
billevesée de moi
de la flûte de pan et de tous les pianos
et si mes tripes nouées jetées au creux des murs
ravissaient Duende planqué dans les fissures
je me serais buté pour un truc assez beau.

Billevesée, billevesée de mes alexandrins!
de ma quête acharnée, de vous parler enfin
l'inutile nécessaire pour supporter de vivre,
ma tombe un beau matin resplendira de givre.


_______________________________

Apocalypse

Je t'ai maudit
de soif tantale
je t'ai conchié de chair périssable au vent des saisons
je t'ai affalé au plus bas
j'ai ancré en ton squelette le désir d'un être absent
d'un fruit qui te ronge
je t'ai exilé au loin de la luxure jamais satisfaite
j'ai fléché ton âme dissoute de chemins introuvables
je t'ai anéanti de rêves flous et acides
tu as roulé au bas du vide d'une terre qui tombe au tréfonds d'un espace
magmatique aux échos brûlants

Je t'ai maudit entre tous les êtres
j'ai maudit ta langue, je l'ai percée, rendue impropre et folle
je t'ai parqué dans la brutalité d'une race incapable d'expression parfaite
j'ai placé une bombe entre les dentelles de tes entrailles

Depuis la première aurore spongieuse
je mastique avec délectation ta dégringolade
tes gesticulations d'insecte ambitieux
sous le ciel que tu crains et juges précieux

J'ai cadenassé ton esprit d'un verrou irritant
je t'ai débarrassé des dieux secourables
ségmenté ton courage en vermisseaux fuyants
je t'ai menacé d'un enfer ineffable

Je t'ai maudit
pour toujours
et tu me nommes
l'Amour.

J'ai bien aimé Le dû et la fin. Je suis bien d'accord il faut continuer à l'ouvrir en attendant de crever.

Litanie de l'éloignement

Loin de moi la perfection
la beauté destructrice
qui fanent les yeux en avançant
loin de moi mes frères
l'amour et tous les tremblements

Je serai comme nous tous
cercueil alvéloaire
connecté en vain
sur le vin de la terre
et ses disparitions

Loin de moi le lointain
les pleurs rampantes
les portes dimensionnelles
les inutiles réincarnations
loin de moi le futur et son salut

Nous sommes chez dieu la vipère
au venin patriarcal
de foutre ambassadeur
sur nos guerres viscérales
nous habitons chez la peur

Loin de moi la consubstantialité
le bonheur advenu
craché depuis le plafond
qui s'effondre de sentiments
du masochiste parvenu

Nous sommes dans la science
nous sommes dans le savoir
nous sortons de la conscience
nous sortons de nos dépotoirs
et moi je m'y complais.

(A la A.A)


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Faux sonnet en forme de revue littéraire

Dans les plus noirs marais qui écorchent les yeux
j'aime tremper mon âme pour l'en sortir salie
la voir rongée des charmes d'autres mélancolies,
des mémoires tarées aux parfums infectieux.

Car nous, lecteurs chétifs, esprits mouillés de peurs
qui tremblons aux aurores de nous savoir mauvais,
d'observer l'enfant mort, la bouille lacérée,
nous! les ténias plaintifs, logeons dans d'autres coeurs!

Et dans ce marécage des limaces de feu
brûlent l'aréopage des étoiles et des chiens
qui annulent leur verge sous le ciel exorciste

Alors oui, je l'immerge ce machin dit des Cieux
la divine patate germée d'un ophidien!
enfin je le constate: peut-être qu'elle existe!

bon allez, un dernier.

Une vie de merde

Je suis nul très souvent, extrait de mes draps sales
avec la queue trop raide, mes cheveux de clochard
sans me sentir vivant, paumé dans le hasard
de mes pensées bien laides face au monde idéal

Café, ordinateur, et le contact lointain
de la vie engourdie défile sur mes yeux
je suis même étranger à mon corps fastidieux
quelque chos' dans la vie, quelque chos' me retient

Protégé de l'espoir par la lucidité
comme un bagnard en taule est soustrait à la ville
je prends mon déjeuner dans cet étrange asile
où l'horrible soleil m'inflige sa beauté

Il y a le savoir, Google, Wikipédia
tout un fatras moderne pour reboucher les trous,
des méthodes anciennes lorsque le sexe bout;
et la journée décline sur des lueurs sépia.

Le soir! le soir enfin me crache à la fenêtre
son lavis rassurant; et ma saloperie,
sans jamais s'oublier, se détend, s'assoupit
dans la grâce nocturne et demain va renaître.

Merci Ignatius c'est toujours un plaisir (malsain bien sûr) de te lire. Les derniers textes me font penser à cette phrase de Kafka: "Dans le combat entre toi et le monde, seconde le monde"... On a forcément plus de chance de gagner.

Merci WalidB, il n'y a bien que toi qui les apprécies ici, mais ça ne me gêne pas, je ne prétends pas avoir une écriture plaisante pour tout le monde.

Intéressant cet aphorisme de Kafka, il me semble avoir plusieurs niveaux d'interprétations: ce "seconde le monde" est très ambigu (ou bien j'ai mal saisi).

C'est vrai que "Une vie de merde" pourrait avoir quelque chose de "behavoriste", mais note que le vers "de mes pensées bien laides face au monde idéal" est à double sens, cela peut être le monde qui est parfait, ou faire référence au monde des idées (idéel donc).

Au plaisir de lire tes nouvelles recherches sur les Smontres...

Ps: il y avait un mot en trop dans 3è vers du 4è quatrain, j'avais recopié une mauvaise version, une ébauche.

Non, non, j'aime bien aussi ignatius mais mon commentaire se résume à dire " j'aime bien " Je ne pense pas que ce genre de post te réjouisse alors je lis et ne dis rien

Natalia a écrit:

Non, non, j'aime bien aussi ignatius mais mon commentaire se résume à dire " j'aime bien " Je ne pense pas que ce genre de post te réjouisse alors je lis et ne dis rien

Très juste, moi aussi quand aucun commentaire particulier me vient à l'esprit en lisant la production de quelqu'un, au-delà du "j'aime, j'aime pas", j'évite souvent de me prononcer, à moins que la personne me semble désespérée (et encore, je me fais pas passer pour meilleur que je ne le suis! sourire). Nous n'écrivons pas pour récolter des louanges, sincères ou non. C'est d'ailleurs pour cette raison que je ne fais pas beaucoup lire à mon entourage (que je pourrais, en plus, taxer de partialité). Ce qui est plus sympa ce sont les lectures communes, avec d'autres auteurs, chacun lisant à tour de rôle, plus ou moins en fonction du texte précédent; une sorte de "patate chaude" littéraire...

Merci de lire en tous cas, Natalia, car par contre, je pense qu'on écrit tous pour ça: être lus.

j'ai déja expliqué que GDS* n'était pas systematiquement complaisant, je crois aussi que les grains ne sont pas défiants et n'éprouvent pas toujours le désir (ou le n)d'apprécier ou de louer.

Dans "une vie de merde", je n'aime pas le titre, mais cela n'engage que moi.

Le poeme dans son ensemble me plait bien, même si je crois percevoir une tonalité baudelairienne.

rotko a écrit:

j'ai déja expliqué que GDS* n'était pas systematiquement complaisant, je crois aussi que les grains ne sont pas défiants et n'éprouvent pas toujours le désir (ou le n)d'apprécier ou de louer.

Heu... ????? (et: !).

rotko a écrit:

Dans "une vie de merde", je n'aime pas le titre, mais cela n'engage que moi.

Certes. Ce n'est pas un "beau" titre, c'est voulu.

rotko a écrit:

Le poeme dans son ensemble me plait bien, même si je crois percevoir une tonalité baudelairienne.

Bravo, c'est la seule chose qui me dérange un peu dans ce poème, je le voulais tout entier sur la tonalité du premier quatrain, avec des mots vilains, usuels et modernes, et puis en le développant ce lent glissement vers une forme plus esthétique s'est imposé. Pourquoi je l'ai gardé ainsi? Ce poème c'est une journée, avec les pensées et les mots crus qui nous viennent au réveil, et une recherche d'harmonie qui apparait au cours de la journée, quand le cafard laisse place à la vie.

Le troisième quatrain (le dernier également) est en effet assez baudelairien, bien vu Rotko. Mais tu pourrais relever aussi que le second est très houellebecquien: "quelque chos' dans la vie, quelque chos' me retient", voilà un vers qu'aurait pu écrire Michel Thomas dans "Le sens du Combat".

Justement personnellement le titre m'a accrochée

j'aime bien tout ce qui est hors norme et ce qui dérange ou gratte ...mon compagnon a écrit des textes qui auraient certainement été censurés sur beaucoup de forum. J'aime beaucoup l'idée que l'on aille au bout de sa pensée de son idée de son image...c'est une forme de courage quelque part surtout sur des forum .

Nerval avait goûté au suc noir et profond
des arcanes cachées, au néant ravageur
qui assiège l'esprit, ce maladif rêveur
visitait les enfers de la transmutation.

Du fond océanique état des inconscients
catabase de l'Autre auquel il a voué
son incapable amour et son corps écroué
on l'a vu revenir plombé et déficient

Ce taré somptueux au visage si terne
promenait un homard comme une ombre irréelle
et la nuit tout entière, amie belle et cruelle
le pendit dans la rue de la vieille lanterne.

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Elegance

De choc en choc j'avance sous la nuit étoilée
sous la lumière royale qui nous pète à la gueule
et enflamme l'horizon nous révélant tout seul
dans une peinture d'abîme aux perfections voilées.

Une rive en bordure. Des petites chattes rasées.
Des livres animaux. En clignant des paupières
je crois aux sens cachés, aux dieux qui nous révèrent
parce que nous sommes mortels et bientôt embrasés

Notre corps doit souffrir, c'est un fait reconnu
ce béton aime craquer et enfler au soleil
du violent paradis qui nous tient en éveil.
Ô fêlures exaltées, ô nervures continues!

Je bande et je meurs, oui! Le sang fait son chemin
et traine des pensées, jolies fleurs venimeuses
entrevues et coupées, que je voulais heureuses
en sortant de mon lit. Etre un fleuve assassin...

Qui a vu le génie descendre l'eau noirâtre?
les branches de ses bras brisaient les flots glacés,
et sa bouche profane hurlait un chant sacré;
la douleur étouffa tout ce mouvant théâtre.

J'ai vu passer ce corps suivi dans son sillon
par une muse attardée, par la vie, par la mort
des licornes liquéfiées et de vivants trésors
qui ont rouillé d'un coup: horreur et vermillons.

On peut devenir fou brûlé par la Beauté
certains l'ont injuriée ou baisée à genoux
parcourus de spasmes dans l'intérieur fait-tout,
logé dans son tréfonds, Satan s'est bien marré.

Chaque jour insatiable, une mâchoire nouvelle
une aube lancinante en prenant un temps dingue
broie notre volonté, filandreuse carlingue,
crouic crouic crouic c'est l'horloge aux piqûres mortelles...

Il faut aimer cela. C'est un très long coït
qui crâme nos muqueuses d'un sexe contagieux
lacérateur mais noble, allongés sous les cieux
nous prenons notre pied, l'ombre s'abat bien vite.

De choc en choc, vivons! culbutés et butés
-culbutez et butez! L'enfer est un bonheur
qui charrie en riant vers aucun vrai ailleurs
nos organes magiques et notre âme insultée.


(ps: oui il y a des alexandrins classiques et des modernes. oui. rapport à leur lecture à voix haute)

__________________________________________________

C'est la ville
c'est Frankenstein
c'est l'électricité qui explose sur des tissus en ciment
c'est vous
et c'est moi
unis par le hasard
des destins accouplés parce que parce que
nous sommes chair contigue ouverte aux aléas

C'est la ville:
il y a des fleurs au balcon
horribles géraniums
qui goutent à cinq heure du mat
ce supplice chinois, plic ploc: le temps éclate
et la pluie fine hydrate les vies coagulées
pas d'équilibre ici bas, entre-deux éphémères
synthèse du rêve, de la vraie lumière

C'est la ville
l'acier va hurler maintenant
les gens abandonnent leurs draps de foutre
décroisent les jambes
tous ces sons singent la mort
dans un vivant grincement
qui monte si haut
j'ai encore ouvert les yeux trop tôt

C'est la ville
c'est la fortune
port sans océan
et horizon balayé
c'est la ville
sous un saut de lune
nos matières ont dansé
aggloméré de poussières
et c'est la ville
immense broutille
d'entrechocs
pare-choc à pare-choc
chuintement de métal
et scie circulaire
notre nature infernale
possède un désert

C'est la ville
des yeux par milliards
de la sécheresse
des bouches et des mains se touchent

C'est la ville
les nomades figés
regardent à la fenêtre
de vagues ombres apparaître

C'est la ville
le jour et la nuit
feu noir et solide ennui
d'un monstre stérile.

ignatius a écrit:

La poésie il faut y aller cul nu!

Tour est dit

Réflexions ....

Ton « MANIFESTE DE L'APOPLEXIE POETIQUE » dit l’essentiel.

La poésie est vraiment un exercice périlleux.
Sa "réussite" (c.à.d que le texte ne soit pas complètement hermétique) tient à un subtil mélange entre la prose et ce qui fait sa particularité, les "images"... métaphores, analogies diverses et autres "figures".

Ce qui me plait dans ton "expression"…
L'intensité, la force, le puissant. Cela rend tes textes intéressants et "beaux" pour moi.
Bon... tout n'est pas extra, comme chez chacun, il y a quelques os dans le pâté mais aussi de très beaux morceaux.

Dans l'écrit et ailleurs, j'aime " l'authenticité"
Ces textes me semblent "Authentique" c.à.d je pense
qu'ils sont "Toi", au moins une partie de toi et te reflètent, je crois.

"La reconstruction de l'univers"
N'est-ce pas ce que chacun fait chaque jour, simplement en ouvrant les yeux ?

un rien provocateur
récalcitrant
'tournicoteur' de mots
'remueur' de soupe d'os
avec des vrais morceaux de "lui" dedans
un peu corrosif, parfois très lyrique,
J'aime le mélange d'une culture certaine avec des expressions "peuple" voir vulgaires.

Alchimie, travail d'équilibriste qui appose des mots qui ne s'opposent pas mais "indisposent"(pas moi) .
mots à "gratter"....

Tu en veux encore ?
Ou cela te suffit comme "repas" ?

ignatius a écrit:

rotko a écrit:

la chute m'amuse.

J'avoue, elle m'a pris au moins trois minutes. En fait cinq, le temps de décider si ce calembour était suffisamment honteux ou non.

Calembour ou pas
il met en exergue ce qui est avant.

Merci PtiteBoueOsoulier.

"La reconstruction de l'univers"
N'est-ce pas ce que chacun fait chaque jour, simplement en ouvrant les yeux ?

Oui, et combien d'oeuvres, de films, de vers restent cloisonnés dans la tête de ceux qui les imaginent...

"Etre soi" en art, me semble le plus compliqué en même temps que le point de départ. Je pense que la communication de l'émotion procède d'une sortie de soi pour aller vers l'autre. "Rester hérmétique", oui cela arrive: je connais beaucoup d'écriveurs de talent qui n'arrivent pas à s'impliquer, à se "risquer", suffisamment eux-mêmes dans leur production qui reste, de ce fait, relativement inintéressante.

"La provocation": figure de style (si on peut dire, ou procédé littéraire) assez efficace pour attirer le regard du lecteur, et parfois son âme, ou son esprit, ou n'importe lequel de ses organes avoisinant sa pensée.

J'avoue, je suis lyrique. Sourire.

Quant à la vulgarité mêlée à la culture (une "culture certaine" pour te citer exactement), je paraphraserai une journaliste qui s'exprimait au sujet de Nina Simone:

"Quand on parvient à allier son érudition et sa brutalité, on fait de l'Art". C'est amusant parce que ça a toujours été ma pensée, mon crédo, mais je ne l'avais jamais exprimé aussi clairement et simplement. Gloire à elle.

Bien entendu, comparer mon écriture à une soupe d'ossements et à un paté parfois dérangeant me flatte au plus haut point, je t'en remercie sincèrement.

Au plaisir de te lire, à bientôt...

ignatius