Yôko Ogawa - [Japon]

Le jour était complètement tombé. Je sentais à travers ma jupe la chaleur du petit pain à la confiture. J'ai baissé les yeux vers l'aquarium. Je ne m'étais pas aperçue que les cinq végétaux étaient devenu phosphorescents. Au moindre mouvement de mon corps, ils se mettaient à trembler en dispersant de la lumière autour d'eux. Au milieu de tout ce qui disparaissait avec les camions et la mer dans l'obscurité, seule cette lueur vibrait tranquillement.

Ce roman relativement court est rempli de mystère, de douceur et de poésie. Doux dans son ensemble, il bouleverse le lecteur que je suis, ou tout du moins l'émeut en certains passages. La jeune fille que l'on nous raconte est une jeune fille un peu perdue au début qui ne connaît - ensuite - plus rien d'autre que le laboratoire, les spécimens et ses chaussures. Qui n'aime plus grand chose que ce sombre spécialiste qui l'emploie. Mais au loin une brume plane, une sorte de ténèbre recouvre tout le roman ; une fumée ténébreuse qui retient le roman loin de nous. Que se passe-t-il alors ? Juste un sombre mystère dont on ne sait pas grand chose, voire même rien jusqu'au milieu du livre. Puis des indices filtrent, des spécimens ne sont pas classés. Des disparitions. Une histoire de pieds se mêlent à l'intrigue.

J'ai aimé la douceur du roman, la plume est douce et calme, chaque mots est pesé et mesuré pour correspondre à l'ambiance, à l'instant. Le sujet du roman nous échappe un peu, et il nous est difficile - au début - de comprendre ce laboratoire. Pourtant, je me suis senti perpétuel visiteur, observateur de ce laboratoire, comme si j'étais un mur ou son journal intime. Comme si j'étais le journal intime de cette femme, de cet homme peut-être... Peut-être - au fond - le journal d'un souvenir lointain, comme un rêve que l'on se remémore lentement malgré la brume qui le recouvre, malgré la poussière qui s'est déposé sur le dessus et qui l'a recouvert.