Diderot

Diderot cul par-dessus tête, par Michel Delon, Albin Michel, 420 p


Plus sérieux que ne l'indique le titre ! l'ouvrage d'un brillant dix-huitiémiste, professeur à la Sorbonne.

ce livre est une suite subtile de thèmes indépendants, soigneusement choisis, des lignes de force.

présentation in bibliobs

Tu fais bien d'ajouter des précisions sur cet ouvrage.   J'avoue que, personnellement, le titre racoleur m'en aurait écartée d'emblée

SOULEURS


« Voilà comment ma journée se passe, et vous allez voir qu’elle n’est guère moins pénible que la vôtre. Ma tête s’est échauffée sur une question importante qui me tyrannise sans cesse. Elle me suit dans les rues. Elle me rend distrait en société. Elle m’interrompt dans mes occupations les plus essentielles. Elle m’ôte le sommeil pendant la nuit. Vous souvenez-vous de la farce de Patelin ? Je ressemble trait pour trait à M. Guillaume qui brouille sans cesse dans son plaidoyer son drap et ses moutons. Ma question, c’est mon drap. Le reste est moutons pour moi. Quand on me parle de moutons, j’en parle aussi; mais je n’en saurais parler un peu de temps que mon drap ne vienne se bourrer à travers. La matinée, je suis donc à mon drap; je garde la maison; j’élève l’enfant; je soigne la mère, quand le domestique est absent; au milieu de cela, j’ébauche une feuille pour Grimm. J’en ai fait deux charmantes, l’une sur la peinture; l’autre sur la religion. La première est partie, ainsi vous ne la verrez pas. Je vous enverrai la seconde. J’oubliais de vous dire que cette maudite question me donne des souleurs continuelles ; il me semble toujours que je me suis trompé en quelque endroit. J’ai des doutes sur les propositions les plus claires; d’un instant à l’autre tout me semble détruit, ou refait, et me voilà revenu de mes moutons à mon drap. Mais ce terme souleurs, qui signifie dans notre patois langrois ce serrement d’âme qu’on éprouve subitement par quelque terreur panique est-il ou n’est-il pas français ? Français ou non, peu m’importe, il dit bien ce que je veux dire. Je dîne chez moi entre une heure et deux. À trois heures je suis chez Le Breton. J’y travaille jusqu’à sept, sept et demie. Mon ouvrage fait ou non, je me hâte de déloger. Je ne veux pas que ces gens-là m’invitent à souper, parce que j’ai juré que je n’y mangerais plus, pour une raison que je vous dirai mais qui ne vaut pas la peine d’être écrite. Elle revient à ce qu’ils sont avares, et qu’ils mettent trop d’importance à un méchant repas, pour qu’on puisse l’accepter à ce prix. Entre huit et neuf, je vais sur le quai de Miramionnes chercher une lettre que je n’y trouve point. Je fais un tour au coin de la rue de la Femme-sans-tête. Il est à peu près dix heures, quand je rentre chez moi… »


Diderot, Lettres à Sophie Volland, Éditions Gallimard, Collection folio, pp. 228/229.