Le style qui nous plaît

J'ouvre ce fil à la suite de la suggestion fort intéressante de rotko.
Avez-vous un ou des modèle(s) d'écriture ? Quand on vous parle "style", quel nom d'écrivain vous vient à l'esprit ?

Pour ma part, je suis très sensible à l'écriture de Le Clézio : simple en apparence, sans fioritures mais si soignée, parfois poétique ; elle me fait parfois penser à celle de Camus que j'ai toujours aimé lire et relire. Je pourrais citer d'autres auteurs mais ces deux-là me viennent spontanément à l'esprit.

Et vous, quelles sont vos préférences ?

Voici deux textes de JMG Le Clezio in l'inconnu sur la terre

Citation :

J'aime la plus belle des lumières, chaude, jaune, celle qui apparaît quelquefois l'après-midi sur le mur d'une chambre face au sud. C'est en elle que je voudrais habiter, pendant des jours, des mois, des années. Souple, tiède, vivante, douce, jaune comme la paille, jaune comme la flamme des allumettes, elle entre par la fenêtre ouverte sans que je sache d'où elle vient, de quels sables, de quels champs de maïs ou de blé mur.

Elle entre, pareille à une chevelure de femme, elle se met à bouger entre les murs de la chambre, d'un mouvement continu qui emplit de bonheur, d'un seul long mouvement qui se déploie et rebondit sans cesse, la belle lumière chaude, la lumière d'été.

Je la sens venir, elle m'enveloppe comme l'air, mais sans rien qui trouble ou attouche, elle regarde chaque parcelle de ma peau, elle me baigne et m'éclaire. Aucune lumière ne sait faire cela comme elle. Elle, elle est venue de tous les points de l'espace, poudre des soleils et des étoiles, parfum des astres. Lumière du tabac et des genêts, lumière du cuir, lumière de la bière, lumière des fleurs, lumière de la peau blonde et claire, elle supporte tout cela avec elle, comme une rivière qui coulerait sur elle-même. On n'entend pas son bruit.

C'est à l'intérieur des oreilles qu'elle murmure son chant, c'est à l'intérieur du ventre qu'elle fait tourner sa ronde. Lumière de la paix, et il n'y aura jamais d'autre paix, jamais de bonheur plus grand dans le monde. Les guerres, les crimes, les mensonges, la faim, la soif, la souffrance, tout cela s'efface quand cette lumière emplit l'espace. C'est elle que les hommes veulent voir.

2e texte, tiré de désert

Citation :

Ils étaient les hommes et les femmes de sable, du vent, de la lumière, de la nuit. Ils étaient apparus, comme dans un rêve, en haut d’une dune, comme s’ils étaient nés du ciel sans nuages, et qu’ils avaient dans leurs membres la dureté de l’espace. Ils portaient avec eux la faim, la soif qui fait saigner les lèvres, le silence dur où luit le soleil, les nuits froides, la lueur de la Voie lactée, la lune ; ils avaient avec eux leur ombre géante au coucher du soleil, les vagues de sable vierge que leurs orteils écartés touchaient, l’horizon inaccessible. Ils avaient surtout la lumière de leur regard, qui brillait si clairement dans la sclérotique de leurs yeux.

Le troupeau des chèvres bises et des moutons marchait devant leurs enfants. Les bêtes aussi allaient sans savoir où, posant leurs sabots sur des traces anciennes. Le sable tourbillonnait entre leurs pattes, s’accrochait à leurs toisons sales. Un homme guidait les dromadaires, rien qu’avec la voix, en grognant et en crachant comme eux. Le bruit rauque des respirations se mêlait au vent, disparaissait aussitôt dans les creux des dunes, vers le sud. Mais le vent, la sécheresse, la faim n’avaient plus d’importance. Les hommes et le troupeau fuyaient lentement, descendaient vers le fond de la vallée sans eau, sans ombre.

oui, j'aime aussi ce style, cette langue qui fait la part belle aux sensations, nous soustrait au temps pour rejoindre des époques fabuleuses.

Simplicité et lyrisme cohabitent, sans la présence abusive d' adjectifs incolores trouvés souvent chez de mauvais écrivains.

Dans la même veine que Le Clézio, je suis admirative du style épuré et très élégant de Modiano, qui suggère plus qu'il ne décrit ... sinon, la liste des écrivains qui m'accompagnent dans mon parcours livresque, serait trop longue à énumérer, d'autant que j'ai des goûts très éclectiques ...

J'admire profondément Gérard de Nerval, dont l'écriture exprime une profondeur magnifique. C'est une sensibilité exacerbée, un désir sensible de vivre, de trouver une route, mais qui se perd dans l'errance des tourments d'une mélancolie, d'un mal-être existentiel. Nerval, c'est avant tout un auteur profondément humain

Dès l'adolescence, j'ai été littéralement envoûtée par la manière d'écrire de Nerval. Les années ont passé mais je le relis de temps à autre avec un immense plaisir et une certaine émotion.

Il y a évidemment Proust qui utilise toute la richesse de notre langue.

Sinon, j'aime beaucoup Stendhal et Tolstoi. Les deux font des superbes descriptions de batailles.
Je ne sais plus où j'ai lu ça mais Proust, Stendhal et Tolstoi seraient des écrivains "d'une littérature monde ou totale", du fait de la richesse de leurs personnages. Ils créent ou recréent un véritable monde.

J'aime également beaucoup la littérature russe. Je trouve que le style est dynamique et passionné.

Enfin, un petit nouveau dans ma liste d'écrivains adorés: Cendrars. Il a vraiment un style bien à lui. Je ne sais pas comment le décrire mais il m'emporte aussi dans son monde.

cleo a écrit:

.
Je ne sais plus où j'ai lu ça mais Proust, Stendhal et Tolstoi seraient des écrivains "d'une littérature monde ou totale", du fait de la richesse de leurs personnages. Ils créent ou recréent un véritable monde.

Jean Rouaud et Michel Le Bris,ont fait paraître un manifeste qui affirme l'émergence d'une "littérature-monde en français" et voudrait dresser l'acte de décès de la francophonie. Le manifeste est signé par une cinquantaine d'écrivains, dont:


Muriel Barbery, Tahar Ben Jelloun, Alain Borer, Roland Brival, Maryse Condé, Didier Daeninckx, Ananda Devi, Alain Dugrand, Edouard Glissant, Jacques Godbout, Nancy Huston, Koffi Kwahulé, Dany Laferrière, Gilles Lapouge, Jean-Marie Laclavetine, Michel Layaz, Michel Le Bris, JMG Le Clézio, Yvon Le Men, Amin Maalouf, Alain Mabanckou, Anna Moï, Wajdi Mouawad, Nimrod, Wilfried N'Sondé, Esther Orner, Erik Orsenna, Benoît Peeters, Patrick Rambaud, Gisèle Pineau, Jean-Claude Pirotte, Grégoire Polet, Patrick Raynal, Jean-Luc V. Raharimanana, Jean Rouaud, Boualem Sansal, Dai Sitje, Brina Svit, Lyonel Trouillot, Anne Vallaeys, Jean Vautrin, André Velter, Gary Victor, Abdourahman A. Waberi.

voir ce site

L'écriture que j'aime le plus est celle de Charlotte Brontë. Une écriture très riche mais qui reste très abordable et qui se lit très bien. Elle fait confiance à son lecteur et n'en dit jamais plus que nécessaire (c'est l'unique reproche que je fais à Jane Austen que, pourtant, j'adore).

Je suis amoureux du roman anglais de XIXe siècle.
Je lis beaucoup d'autres choses, mais je finis toujours, tôt ou tard, à y revenir.

Harelde78 a écrit:

L'écriture que j'aime le plus est celle de Charlotte Brontë. Une écriture très riche mais qui reste très abordable et qui se lit très bien. Elle fait confiance à son lecteur et n'en dit jamais plus que nécessaire (c'est l'unique reproche que je fais à Jane Austen que, pourtant, j'adore).

Je suis amoureux du roman anglais de XIXe siècle.
Je lis beaucoup d'autres choses, mais je finis toujours, tôt ou tard, à y revenir.

Je suppose que tu la lis dans le texte et non en traduction ? Peut-être en édition bilingue ?

J'aime beaucoup lire vos réponses...Elles montrent vraiment qu'on peut être sensible à beaucoup de style diférents, même si Proust revient souvent .

Je répondrai pour ma part : le style de Zola, tout d'abord, parce que j'aime beaucoup la passion qu'il y met, on a réellement l'impression de voir les choses qu'il décrit. Le style de Proust, bien sûr, qui peut nous plonger en profonde méditation, comme s'il parvenait à stopper le temps et à nous refaire prendre contact avec notre passé...Et puis, peut-être un peu au milieu de tout ça, le style de Huysmans, parce qu'il emprunte un peu à Zola par ses premiers écrits, et aussi parce que ses écrits mystiques sont magnifiques; elles apportent une sorte d'"accalmie" par rapport aux autres écrits névrosés et délirants de l'époque.

nicyrle a écrit:

Harelde78 a écrit:

L'écriture que j'aime le plus est celle de Charlotte Brontë. Une écriture très riche mais qui reste très abordable et qui se lit très bien. Elle fait confiance à son lecteur et n'en dit jamais plus que nécessaire (c'est l'unique reproche que je fais à Jane Austen que, pourtant, j'adore).

Je suis amoureux du roman anglais de XIXe siècle.
Je lis beaucoup d'autres choses, mais je finis toujours, tôt ou tard, à y revenir.

Je suppose que tu la lis dans le texte et non en traduction ? Peut-être en édition bilingue ?

Non !
Mon anglais est au ras des paquerettes.
Je me contente des traductions.

Harelde78 a écrit:

Mon anglais est au ras des paquerettes.

le sus-nommé au cours d'anglais chez Harrods Harelde.

Sans la barbe, c'est tout à fait moi !

peut-on juger du style et de la langue sur le blog d'un auteur ?

j'ai pris celui d'amelie nothomb

Citation :

Cher lecteur,

Je ne sais plus que te dire. Je suis partagée entre "laisse-moi tranquille !" et "continue à m'écrire !". J'ai vécu si longtemps dans une solitude si absolue que je ne puis faire fi de toi - et cependant tu exagères. Il ne se passe pas un jour sans que je reçoive une longue lettre de toi ; au début, je trouvais que tu étais un lecteur de rêve ; maintenant tu es mon lecteur de cauchemard.

De moi, tu ne connais que mes livres, et cela t'as suffit à me connaître en profondeur, la lecture est décidément le moyen d'investigation le plus vivisecteur qui soit : tu me connais mieux que si tu étais mon frère. Les quelques heures que tu as consacrée à te concentrer sur mes pages, ont comptés comme vingt années vécues ensembles. Que dis-je ? Bien davantage. D'ailleurs, j'ai un frère qui a vécu avec moi plus de vingt ans: quand il lit mes romans, il les comprend moins bien que toi - précisément à cause de ces vingt années vécues ensemble, qui encrassent sa lecture de détails parasites et lui couvrent l'essentiels de mes textes : leur voix

j'avoue être choqué par plusieurs grosses fautes d'orthographe et d'accord, par l'abus du verbe être, le choix de mots et expressions comme "faire fi", "vivisecteur".
La dernière phrase m'a paru particulièrement obscure.

rotko a écrit:

j'ai pris celui d'amelie nothomb

Rien ne prouve que c'est le sien (le nom du blog ne garantit rien, par exemple http://amelie-nothomb.skyrock.com/ est tenu par une lectrice). Quant au texte, on en trouve des versions sans faute grossière sur d'autres sites (là et là)... difficile de savoir lequel a été écrit par l'écrivaine.

j'ignore en effet si c'est le blog officiel de l'auteur, mais c'est le premier qui vient sur Google avec la mention texte de nathalie nothomb

Au cas où elle aurait une secrétaire, on peut s'attendre à ce que celle-ci soit compétente, non ?

Laissons les erreurs de copie, difficilement admissibles quand même.
reste le choix des mots et des tournures.

et cette dernière phrase :

Citation :

Cher lecteur, si tu m'aimes, trouve une solution. Pour ma part, je ne peux t'enjoindre qu'à cette équation de la passion : "ni avec toi, ni sans toi"

je ne connaissais pas cette construction

Hello, Rotko et GDS tirant la langue a Amelie Nothomb!
Amelie N. doit savoir qu'elle a une lectrice admiratrice bulgare qui est tellement minable en francais, qu'elle a decide d'ecrire pour MOI
Cela ne devrait pas vous calmer car A. N. est quand meme un auteur francophone et heurte votre sensibilite linquistique. Je comprends bien et je ne milite pas pour defendre Amalie.

Maya, le texte n'est sans doute pas d'Amelie N, mais quand on fait un blog d'auteur, si on ne redige pas soi-même son texte, on prend soin de trouver quelqu'un de compétent.

pas mal d'etudiant(e)s en lettres sont à la recherche d'un emploi, ils (elles) pourraient postuler pour le poste, avec bonheur

cette parenthèse refermée, il serait bien que sur ce fil, en même temps qu'on loue ou critique une langue ou un style, on en donne un court extrait significatif pour "juger sur pièces"

Pour Nerval, je poste un extrait de Sylvie, où le narrateur rencontre Adrienne, "fleur de la nuit éclose à la pâle clarté de la lune"

Citation :

Je regagnai mon lit et je ne pus y trouver le repos. Plongé dans une demi-somnolence, toute ma jeunesse repassait en mes souvenirs. Cet état, où l'esprit résiste encore aux bizarres combinaisons du songe, permet souvent de voir se presser en quelques minutes les tableaux les plus saillants d'une longue période de la vie.

Je me représentais un château du temps de Henri IV avec ses toits pointus couverts d'ardoises et sa face rougeâtre aux encoignures dentelées de pierres jaunies, une grande place verte encadrée d'ormes et de tilleuls, dont le soleil couchant perçait le feuillage de ses traits enflammés. Des jeunes filles dansaient en rond sur la pelouse en chantant de vieux airs transmis par leurs mères, et d'un français si naturellement pur, que l'on se sentait bien exister dans ce vieux pays du Valois, où, pendant plus de mille ans, a battu le cœur de la France.

J'étais le seul garçon dans cette ronde, où j'avais amené ma compagne toute jeune encore, Sylvie, une petite fille du hameau voisin, si vive et si fraîche, avec ses yeux noirs, son profil régulier et sa peau légèrement hâlée !... Je n'aimais qu'elle, je ne voyais qu'elle, − jusque-là ! A peine avais-je remarqué, dans la ronde où nous dansions, une blonde, grande et belle, qu'on appelait Adrienne. Tout d'un coup, suivant les règles de la danse, Adrienne se trouva placée seule avec moi au milieu du cercle. Nos tailles étaient pareilles. On nous dit de nous embrasser, et la danse et le chœur tournaient plus vivement que jamais. En lui donnant ce baiser, je ne pus m'empêcher de lui presser la main. Les longs anneaux roulés de ses cheveux d'or effleuraient mes joues. De ce moment, un trouble inconnu s'empara de moi. − La belle devait chanter pour avoir le droit de rentrer dans la danse. On s'assit autour d'elle, et aussitôt, d'une voix fraîche et pénétrante, légèrement voilée, comme celle des filles de ce pays brumeux, elle chanta une de ces anciennes romances pleines de mélancolie et d'amour, qui racontent toujours les malheurs d'une princesse enfermée dans sa tour par la volonté d'un père qui la punit d'avoir aimé. La mélodie se terminait à chaque stance par ces trilles chevrotants que font valoir si bien les voix jeunes, quand elles imitent par un frisson modulé la voix tremblante des aïeules.

A mesure qu'elle chantait, l'ombre descendait des grands arbres, et le clair de lune naissant tombait sur elle seule, isolée de notre cercle attentif. − Elle se tut, et personne n'osa rompre le silence. La pelouse était couverte de faibles vapeurs condensées, qui déroulaient leurs blancs flocons sur les pointes des herbes. Nous pensions être en paradis. − Je me levai enfin, courant au parterre du château, où se trouvaient de lauriers, plantés dans de grands vases de faïence peints en camaïeu. Je rapportai deux branches, qui furent tressées en couronne et nouées d'un ruban. Je posai sur la tête d'Adrienne cet ornement, dont les feuilles lustrées éclataient sur ses cheveux blonds aux rayons pâles de la lune. Elle ressemblait à la Béatrice de Dante qui sourit au poète errant sur la lisière des saintes demeures.

Adrienne se leva. Développant sa taille élancée, elle nous fit un salut gracieux, et rentra en courant dans le château. − C'était, nous dit-on, la petite-fille de l'un des descendants d'une famille alliée aux anciens rois de France; le sang des Valois coulait dans ses veines. Pour ce jour de fête, on lui avait permis de se mêler à nos jeux; nous ne devions plus la revoir, car le lendemain elle repartit pour un couvent où elle était pensionnaire.

Quand je revins près de Sylvie, je m'aperçus qu'elle pleurait. La couronne donnée par mes mains à la belle chanteuse était le sujet de ses larmes. Je lui offris d'en aller cueillir une autre, mais elle dit qu'elle n'y tenait nullement, ne la méritant pas. Je voulus en vain me défendre, elle ne me dit plus un seul mot pendant que je la reconduisais chez ses parents.

Rappelé moi-même à Paris pour y reprendre mes études, j'emportai cette double image d'une amitié tendre tristement rompue, puis d'un amour impossible et vague, source de pensées douloureuses que la philosophie de collège était impuissante à calmer.

La figure d'Adrienne resta seule triomphante, − mirage de la gloire et de la beauté, adoucissant ou partageant les heures des sévères études. Aux vacances de l'année suivante, j'appris que cette belle à peine entrevue était consacrée par sa famille à la vie religieuse.

III. − Résolution

Tout m'était expliqué par ce souvenir à demi rêvé. Cet amour vague et sans espoir, conçu pour une femme de théâtre, qui tous les soirs me prenait à l'heure du spectacle, pour ne me quitter qu'à l'heure du sommeil, avait son germe dans le souvenir d'Adrienne, fleur de la nuit éclose à la pâle clarté de la lune, fantôme rose et blond glissant sur l'herbe verte à demi baignée de blanches vapeurs. − La ressemblance d'une figure oubliée depuis des années se dessinait désormais avec une netteté singulière; c'était un crayon estompé par le temps qui se faisait peinture, comme ces vieux croquis de maîtres admirés dans un musée, dont on retrouve ailleurs l'original éblouissant.

Kawabata m'a toujours beaucoup impressionné. On dirait que son égo n'existe pas. On ne sent pas sa présence, comme s'il était un esprit évoluant dans un monde parallèle, une sorte de revenant qui serait sans sentiments envers les créatures qu'il fait revivre sous nos yeux, ou bien un marionnettiste dont les fils seraient plus qu'invisibles.

Il ne me communique pas de chaleur humaine, mais il actionne un soufflet qui avive la braise de mon âme. Il me respecte puisqu'il ne cherche pas à m'imposer sa vision du monde, et c'est pourquoi je ne puis que le respecter.

troglodyte a écrit:

Kawabata m'a toujours beaucoup impressionné.

Citation :

Les mains des femmes, dans ce Pays de Neige, ne travaillent tout au long des mois lourdement enneigés de l'hiver, qu'à filer, tisser, transformer en étoffe légère le chanvre récolté dans les champs pentus de la montagne. Et Shimamura, qui savait apprécier cette étoffe, allait chercher dans les vieilles boutiques de Tokyo les pièces de ce tissu devenu rare, pour en faire confectionner ses kimonos d'été.

Ses relations dans le monde de la danse lui avaient permis de découvrir une certaine boutique qui avait la spécialité des costumes anciens du théâtre Nô, et il avait convenu avec le propriétaire qu'il serait, lui, Shimamura, prévenu le premier, chaque fois qu'une pièce de véritable Chijimi lui viendrait entre les mains.

jette un coup d'oeil sur ce blog avec ses illustrations.

je lis actuellement Yanvalou pour Charlie de Lyonel Trouillot
chez Actes Sud

début de l'histoire

Citation :

Jeune avocat d'affaires dévoré d'ambition, Mathurin D. Saint-Fort a voulu oublier ses origines pour se tenir désormais du meilleur côté possible de l'existence. Jusqu'au jour où fait irruption dans sa vie Charlie, un adolescent en cavale après une tentative de braquage, qui vient demander son aide au nom des attachements à leur même village natal.

j'aime bien le style vigoureux de Lyonel Trouillot, pas de graisse

Citation :

« Le jour où Charlie s’est amené pour foutre la merde dans ma vie, le chef était en voyage à l’étranger. Il accompagnait un client. Le chef voyage souvent avec ses clients. Ce client-là prend régulièrement rendez-vous en Floride avec son frère. Les riches ici, sont rarement fils uniques.

Nos clients ont tous des frères qui brassent des affaires aux quatre coins du monde et accumulent les nationalités. C’est une tactique courante chez les entrepreneurs. Un frère sur deux est haïtien, dirige officiellement l’entreprise familiale et obéit aux lois locales, l’autre est un citoyen du monde qui investit ailleurs les profits générés ici. Le capital, c’est une toile. Nous sommes payés pour la coudre en toute légalité avec des fils et des doublures aussi invisibles qu’efficaces. »

Je renvoie au fil Lyonel Trouillot pour trouver d'autres passages qui témoignent de la vigueur des personnages et de la densité du texte.

Je vous soumets quelques réflexions : un style qui comporte des imperfections, voire des erreurs grammaticales est-il admissible et même souhaitable ?

Dans bêtes sans patrie d'uzodima Iweala, Alain Mabanckou qui assure la traduction de l'américain, rend la parole, les tics de langage, les confusions de mots de son personnage, un enfant-soldat, dont on imagine mal qu'il parlerait dans la traduction une "langue d'école primaire" :

Citation :

"Le Commandant il est tellement grand que si tu le regardes on dirait que tu montes dans un arbre, et il est tellement gros que s'il est à côté de toi son ombre ça te barre tout le soleil. Il est tellement fort qu'on voit ses veines sur ses bras. C'est très marrant de le voir marcher on dirait que ses jambes vraiment c'est deux poteaux en bois qui se plient jamais." (…)

"Même quand nous courons ses jambes elles bougent de la façon-là que je dis et qui me donne presque envie de rire, or personne ne peut moquer le Commandant à cause que ça l'énerve. Il frappe les gens qui l'énervent, et même qu'un jour il a tué un type qui l'a vraiment beaucoup énervé. On a laissé le cadavre de ce type quelque part au bord de la route avec un gros trou comme ça dans la tête et les yeux grands ouverts."

On a ainsi des confusions de mots : le commandant se gosille, le soldat est au grade-à-vous, il fait un salut minitaire etc. ce qui rend la langue très vivante.