Les Histoires du 4 décembre

Un autre livre qui raconte leurs histoires ... je pensais que quelqu'un allait le mettre, je l'avais mis de côté.



Le Pilon ~Paul Desalmand

Préface de Patrick Cauvin.
Un roman picaresque, une méditation drôle sur notre finitude, doublés d’une variation à la Queneau sur le mot « pilon ». L’humour, comme toujours, quand il n’est pas un confort, affleure au tragique.
Un livre se penche sur son passé, de la sortie des presses à son départ plein d’espoir vers l’Afrique. Vingt ans d’une vie mouvementée. Il aime, est aimé, risque sa vie, rencontre des lecteurs et des lectrices, discute avec d’autres livres dans les librairies et les bibliothèques, s’interroge sur la marche chaotique du monde.

Utopie a écrit:

Un autre livre qui raconte leurs histoires ... je pensais que quelqu'un allait le mettre, je l'avais mis de côté.

Le Pilon ~Paul Desalmand

J'avais fait le lien avec l'autre dont tu parlais hier.
Je pensais effectivement pouvoir en citer des passages, d'autant que je l'ai lu la semaine dernière, mais il est d'une telle banalité que je n'ai pu en citer aucune ligne.
Un livre (presque) sans intérêt.

coline a écrit:

J'avais fait le lien avec l'autre dont tu parlais hier.
Je pensais effectivement pouvoir en citer des passages, d'autant que je l'ai lu la semaine dernière, mais il est d'une telle banalité que je n'ai pu en citer aucune ligne.
Un livre (presque) sans intérêt.

Ah bon mais lequel Coline ? J'en ai cité deux Autobiographie d'un livre ou l'autre , l'autre c'est Horn c'est autre chose, donc cela doit être autobiographie d'un livre ? Pourquoi tu le trouves sans intérêt.. j'avais envie de le lire alors j'hésite

Je me dis qu'il doit bien y avoir des poèmes, des contes, des textes sur les livres ... ? ...

j'ai trouvé cela et j'aime beaucoup:

Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Marcel Proust

Ah, chère Coline! Quel merveilleux hommage que tu fais là aux livres!
C'est vrai : l'on peut si peu s'en passer, que dans le feu qui les brûlerait, l'on les y rejoindrait!
Simone de Beauvoir n'at-elle pas dit "les livres m'ont sauvé du désespoir"?
Pris dans un livre qu'on lit avec intérêt, les mots se transforment en images, en paysages, en visages, alors vient le voyage, la rencontre, l'amour, la vie, la vie telle qu'elle est ou telle qu'elle nous est présentée... Le film se fait dans la tête, tout seul, l'histoire nous emporte... Fini la solitude, fini l'ennui, fini les "emmerdes", fini "son monde à soi" qui nous mange la tête puisqu'un "autre monde" parait dans lequel on va, on vient, on sent, on aime, on vit...

Utopie a écrit:

coline a écrit:

J'avais fait le lien avec l'autre dont tu parlais hier.
Je pensais effectivement pouvoir en citer des passages, d'autant que je l'ai lu la semaine dernière, mais il est d'une telle banalité que je n'ai pu en citer aucune ligne.
Un livre (presque) sans intérêt.

Ah bon mais lequel Coline ? J'en ai cité deux Autobiographie d'un livre ou l'autre , l'autre c'est Horn c'est autre chose, donc cela doit être autobiographie d'un livre ? Pourquoi tu le trouves sans intérêt.. j'avais envie de le lire alors j'hésite

Celui qui, à mes yeux, est sans intérêt est Le Pilon, l'autre je ne l'ai pas lu (Autobiographie...)
Déjà, il est sans intérêt littéraire.
Et alors qu'il part d'une belle idée, je trouve qu'il ne tient pas ses promesses. Je l'ai trouvé presque ennuyeux. Très banal.
Lis plutôt "l'Autobiographie" si tu as le choix...

Le livre épuisé...est vraiment épuisé!
Dommage car c'est une petite merveille...
A trouver, donc, d'occasion...


" Le livre épuisé gisait, là, parmi les ondes de sable provoquées par le choc.
L'enfant le souleva avec peine,
tant ses pages étaient lourdes d'eau,
de sel, de coquillages,
de lambeaux d'algues et d'herbes ..."

Des histoires, dis-tu, tu n'en avais pas (pour le 4 décembre)... Ou alors tu en avais mille...
Qu'est-ce que tu dois être riche alors?
Une espèce de "Picsouette" bourrée d'historiettes, à tel point que, comme l'oncle Picsou, ne sait "quanto ana"!

Adorable, ton minou, juché sur une étagère de ta bibliothèque!
Un vrai minou d'écrivain!

Et sous ta couette, comment c'était... les rêves?

Cet objet qui est un livre, un livre lu par une maman le soir à son enfant avant qu'il ne s'endorme, cet objet, oui, donc, ce livre... existe tellement en ce moment d'intimité entre la mère et l'enfant, qu'il est l'enfant... puisque l'enfant suivant les yeux de sa maman qui bougent d'un côté puis de l'autre, vit en lui ces yeux qui bougent... L'enfant ne sait pas encore ce qu'est un livre. Mais il le saura, deux ou trois ans plus tard : quelque chose qui vient d'ailleurs et qui en mêrme temps fait partie de lui...

Très belle, très émouvante histoire, chère Inès!

L'ART DES IMPRIMEURS
(Anonyme.)

Sur l'univers, maudit pour une pomme,
L'erreur, la nuit régnaient quand, tout à coup,
Un astre, éclos dans le cerveau d'un homme
L'illumina d'un bout à l'autre bout.
Ce météore, aux quatre coins du monde,
Fut salué par d'immenses clameurs.
Depuis ce jour sa clarté nous inonde.
Gloire immortelle à l'art des imprimeurs !

Cet art divin, à la pensée humaine,
Créa soudain de larges ailes d'or
Puis, lui donnant l'infini pour domaine,
Rendit fécond son lumineux essor.
Grâces à lui, des travaux du génie
Le peuple un jour put goûter les primeurs
Et s'abreuver à sa source bénie.
Gloire immortelle à l'art des imprimeurs !

Il déchiffra les ténébreux grimoires
Que consultaient les sorciers des hameaux
Pour les dorer, il exhuma les gloires,
Pour les guérir, il dévoila les maux.
Par cette voix, au passé qui s'écroule,
Il a crié : "Ton règne est fini, meurs !
Meurs ! l'avenir devant tous se déroule."
Gloire immortelle à l'art des imprimeurs !

Gloire à cet art qui balaya la fange
Où croupissaient les peuples et les rois ;
Gloire à ses fils, à la noble phalange
Qui fit jaillir des éclairs de ses doigts!
Leurs nobles rangs, qu'un saint amour resserre,
Ont Béranger, le roi des gais rimeurs ;
Ils ont Franklin, qui vainquit le tonnerre.
Gloire immortelle à l'art des imprimeurs !

Amis, cet art, c'est l'étoile des âmes ,
C'est le levier qu'Archimède a rêvé.
Lorsque le monde a, sous l'assaut des lames,
Touché l'écueil, c'est lui qui l'a sauvé.
De cette nef, qu'un bon vent favorise,
Dieu nous a faits pilotes et rameurs.
Guidons sa proue à la terre promise.
Gloire immortelle à l'art des imprimeurs !.

Paul Vérola, Le Livre
Essai de rimes lointaines


Sans clarté, dans la nuit profonde,
Les paysages les plus beaux
Ne sont, pour le regard de l'homme,
Qu'un trou vide comme la mort.
Aussi, quand nul oeil ne les sonde,
Chaque livre est un vain tombeau
Où dort d'un léthargique somme
Une âme qui peut vivre encor.

Mais dès qu'apparaît l'aube claire,
Prés verts et bois mystérieux,
Nappes d'eau, radieux nuages,
Tout fleurit dans les yeux humains
Aussi, dès qu'une âme, l'éclaire,
Le livre surgit, glorieux,
Et de chacune de ses pages
Se dressent des âmes, soudain,

L'une est gale et l'autre est morose ;
L'une vous traîne sur le soi,
L'autre, du monde vous délivre
Et vous fait planer sur les mers ;
Mais qu'elles soient la morne prose
Ou bien les vers au large vol,
Toutes veulent jaillir du livre
Et faire encor vibrer des nerfs.
Sous les cyprès des cimetières
Les corps, étendus pour toujours,
Ne sont plus qu'une écorce immonde
Que rien ne pourra réveiller
Ouvrez, interrogez les bières ;
Inondez-les d'air et de jour
En est-il une qui réponde ?
Sur elles, à quoi bon prier ?

Quoi? l'Etre, sorti du stuaire
Nous fait signe qu'il est là-bas,
Et nous nous attachons aux hardes
Dont il vient de se dépouiller?
O livre, divin sanctuaire,
Coeur immortel qui toujours bats,
C'est vers toi qu'il faut qu'on regarde,
Sur toi qu'il faut s'agenouiller !
Sur toi, l'essence de nos âmes,
Sur toi, l'essence de nos coeurs,
Sur toi qui, pour tout jamais, graves
Les instants aux traits fugitifs,
L'arôme dont nous nous grisâmes,
L'espoir aux coups d'ailes vainqueurs,
Sur toi, front souriant ou grave,
Oeil enthousiaste ou craintif !
Mieux que ceux qui vont à l'église
Prier pour le repos des morts ;
Mieux que les embaumeurs antiques
Eternisant de viles chairs,
Sont religieux ceux qui lisent,
Qui font l'aumône de leur corps
A ces milliers d'âmes mystiques
Qu'ils ressuscitent dans leurs nerfs.

mona a écrit:

Je n'ai pas d'histoire étonnante à vous raconter....
La seule qui me vient à l'esprit (plutôt fatigué) est une histoire de blondes

j'ose ? en tout petit alors, car c'est vraiment mauvais :

Une blonde entre dans une librairie tenue par une autre blonde :
-" Je cherche un livre" dit-elle
- "De quel auteur?" lui répond la libraire
-"Euh, disons.... de vingt centimètres ?"
-" De Vincent qui ?"

Je reprends votre fil un peu tard et en partant de loin puisque je cite l'un des premiers postes, mais je tenais qd meme a apporter mon commentaire:

Je vois pas pourquoi il faudrait avoir honte de sortir une blague sur les blondes sur un forum de litterature, et encore moins se justifier en disant que c'est mauvais. Elle est pas du tout nulle cette blague ! elle est tres drole !

D'ailleurs une amie d'une amie de je ne sais qui (mais c'est une vraie histoire) connaissait un libraire qui a vu debarquer un homme assez aise un jour et qui lui a demande deux metres de livres pour mettre dans sa bibliotheque

Tout cela, ca me rappelle une citation que l'un de vous affichait en bas de ses messages, sur la connaissance, l'ignorance et la pretention ou je ne sais quoi d'autre.

Relax!