Dédicaces amicales en poésie

Je ne savais pas que tu pourrait m'épater autant Nam... Déjà une grande connaisseuse de Kundera; tu fais honneur à notre plat pays... Là encore je m'emporte mais...
Amicalement,

Vincimild

En coup de vent, un poème pour rotko aujourd'hui :

BALLADE DE LA BICYCLETTE AILÉE

1
A cinquante ans , aujourd’hui, j’ai ma bicyclette.
Beaucoup ont un yacht
et beaucoup plus encore ont une automobile ;
il en est même beaucoup qui ont déjà un avion.
mais moi,
à cinquante ans tout juste, je n’ai qu’une bicyclette.
J’ai écrit et j’ai publié des vers sans nombre.
Presque tous parlent de la mer
et aussi des bois, des anges, des plaines.
J’ai chanté les guerres justifiées,
la paix et les révolutions.
et maintenent je ne suis plus qu’un exilé.
A des milliers de kilomètres de mon beau pays,
avec ma pipe courbe aux lèvres,
un petit bloc de feuillets blancs et un crayon,
je cours à bicyclette dans les bois urbains,
dans les chemins bruyants et les rues goudronnées,
et je m’arrête toujours près d’une rivière
voir comment se couche le soir, comment avec la nuit
se perdent dans les eaux les premières étoiles.

2

Elle est violette ma bicyclette,
joyeuse aussi et argentée comme toutes les autres.
mais quand le soleil tourne dans ses roues rapides,
chacun de ses rayons laisse pleuvoir des étincelles,
et alors elle ressemble à une antilope
ou à un bouc, un long bouc tout de flammes blanches,
ou un taurillon de feu fonçant droit sur les bleus du jour

3

Quel nom lui donner ce matin
maintenant qu’elle m’a conduit
et qu’elle m’a laissé presque sans me le dire
au pied de cette rive de saules et de bambous,
tandis que je la regarde endormie, doucement caressée
par l’herbe, sur un tronc tombé ?
Courlis des bois.
Etoile filante des fées.
Toile d’araignée embrasés des sylphes.
Rose double du vent.
Marguerite bicorne des prairies.
Heureuse chèvre des versants.
Jeune taureau des gorges.
Fillette échappée de l’aurore.
Lune perdue.
Archange Gabriel.

Je vais l’appeler de ce nom fragile.
Car ce sont ses deux ailes blanches qui me portent,
en m’annonçant au vent de tous les chemins.

4

Je sais qu’elle a des ailes.
Et que chaque nuit rêve
à haute voix la brise
argentée de ses roues.

Je sais qu’elle a des ailes.
Qu’elle chante en volant,
dormeuse ouvrant au rêve
un celeste sentier.

Je sais qu’elle a des ailes.
Et que son vol m’emporte
parmi des prés sans fin
et des mers sans rivages.

Je sais qu’elle a des ailes.
Et qu’au jour de son choix
les cieux de notre aller
n’auront plus de retour.

PETIT DIALOGUE DE LA VIERGE DE MARS ET DE L’ENFANT

Il est si beau, si beau, maman,
le jardin, ah! il est si beau!
Laisse-moi y descendre !

- Et pourquoi?
- Pour un instant m’y promener.
- Et moi, sans toi, que vais-je faire?

- Tu descendras jusqu’aux verrières.
Et sur ton sein j’épinglerai
la blancheur de deux primeroses.

Laisse-moi descendre, maman :
je veux être ton jardinier !

Rafael Alberti “Marin à terre, L’amante, L’Aube de la giroflée”, trad. de l’espagnol par Claude Couffon, ed. Gallimard, 1985, page 190.

Pour coline :

Au-dessus de toutes ces misères

Que tu côtoies, traverses

Il y a un espace.

 

L'étonnant

C'est que tu n'arrives

A cet espace

Qu'avec des mots

 

Que tu manies

Comme l'oiseau

Avec des brindilles

Se construit un nid.

 

 Guillevic , Art poétique, éditions Gallimard

Vincimild a écrit:

Je ne savais pas que tu pourrait m'épater autant Nam... Déjà une grande connaisseuse de Kundera; tu fais honneur à notre plat pays... Là encore je m'emporte mais...
Amicalement,

Vincimild

C'est que c'est aussi un peu mon pays... et que la langue flamande est sublime. Pour l'anecdote, j'ai toujours entendu ma famille parler flamand, sans jamais y prêter attention. J'ai travaillé il y a quelques années dans un supermarché et j'ai entendu une femme parler une langue que j'ai trouvé fascinante dans ses sonorités. Quand elle m'a dit que c'était du flamand, je m'en suis voulue de ne pas m'être attardée plus tôt sur cette langue. peut-être qu'un jour le retour aux sources sera inévitable

Pour ... bien sur

Mona-Lisa, dans mes yeux.

Je te regarde puis te contemple
Je ne marche plus je suis immobile
Au milieu des autres je te contemple
Qui es-tu, que fais-tu dans cette ville

Tu es ni belle, ni repoussante
Tu ne bouges pas, tu ne dis rien
Ta façon d’être souriante
Longs et bouclés tes cheveux bruns

Je te regarde j’avance un peu
Et tes yeux suivent les miens
Je te regarde puis, je m’arrête
Serais-tu vraie dans ce dessin

Je recule et reprends ma place
Tu me souris encore une fois
Qu’en est-il de ce tête à face ?
Où il ne reste que toi Mona

Je garderai de ce court instant
Où tu Lisa Mona dans mes yeux
Que tu me reverras plus tard, sûrement
Tu m’attendras, j’en suis heureux

Vincent MILLANE

Un petit poème "zen" pour Rotko "zen" ...

Au plus fort de l'orage, il y a toujours un
oiseau pour nous rassurer.
Un oiseau inconnu, il chante avant de s'envoler.

René Char


Photographie Fabian Branas

Pour Swallow


Demi-Lune

La lune va sur l'eau.
Comme le ciel est tranquille !
Elle va en fauchant lentement
la vieille lueur de la rivière ;
pendant ce temps une jeune grenouille
la prend pour miroir.

Fédérico Garcia Lorca

Pour Maïa !!!

Pour toi, Ines Tenso :

Je dis tu à tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas

Jacques Prévert

Merci Utopie

à toi :

L'enfant laboureur

Qu'on ne touche jamais aux folies, aux orages
Qui, chez moi, naissent et meurent entre passion et rage
Et que mes grands délires me fassent toujours escorte.
La raison est venue, j'ai demandé qu'elle sorte.

Qu'on ne décide pas de mes joies, de mes larmes.
A chacun son soleil, et à chacun ses drames
Et si le noir, pour moi, est couleur de lumière,
La raison, que m'importe, et qu'elle aille en enfer.

Mais comment voulez-vous, qu'un enfant laboureur,
Si on lui prend sa terre, fasse pousser ses fleurs,
Ses fleurs ?

Que jamais on n'écoute, derrière mes volets,
Pour voler mon piano, pour voler mes secrets.
Mes secrets sont pour vous, mon piano vous les porte
Mais quand la rumeur passe, je referme ma porte.

Qu'on ne m'ordonne pas, je suis reine en mon île.
Je suis femme en mon lit, je suis folle en vos villes
Et j'ai choisi mes hommes, j'ai bâti mes empires.
Au diable la raison, et vivent mes délires !

Mais comment voulez-vous qu'un grand Pierrot de Lune
Ecrive des chansons, si on lui prend sa plume,
Sa plume ?

Qu'on ne touche jamais,
Que jamais on n'écoute,
Qu'on ne décide pas,
Qu'on ne m'ordonne pas

Et je serai pour vous, un enfant laboureur
Qui fait vivre sa terre, pour vous offrir ses fleurs,
Ses fleurs

Et vous pourrez venir, vous reposer tranquilles.
Comme on donne une fleur, je vous laisse mon île.

C'est comme ça que je suis, votre enfant laboureur.
Je fais vivre ma terre, pour vous offrir mes fleurs,
Mes fleurs,

Pour vous offrir mes fleurs, mes fleurs...


Barbara

Merci Mona !!! C'est une chanson magnifique... ma préférée ? une de mes préférées, quoique avec Barbara... elles le sont toutes, cette femme sur scène c'était du bonheur ...

Pour Nam !


Dormant, s'éveillant,
........ Puis faisant un grand bâillement,
.....................Le chat sort pour l'amour.

Issa Kobayashi

~~~

Première cigale :
la vie est
cruelle, cruelle, cruelle.

Issa Kobayashi

Nam a écrit:

Pour Provence ...

ENIVREZ-VOUS
.......

Je n'avais pas vu ! Merci Nam . De plus, il ne me semble pas connaître ce poème !


Pour Aristarque

Extrait de :
L'Océanie et un plan du port de Marseille de Louis Brauquier

Et dans l'Ouest le soleil tomba inobservé.

Alors un homme blanc se leva sur un cotre,
Nu, pareil à l'embrun sur la crête du vent.

Montant et descendant avec la longue houle
Tantôt il s'appuyait seul contre l'horizon,

Tantôt disparaissait comme l'Esprit des eaux.

*

Le soir naissait sur le cercle du Pacifique,
Un beau soir sans témoin que ce navigateur.

Il tenait son mât dans le creux de la main gauche
Comme l'épaule d'un ami silencieux.

Avait-il eu un nom quelque part sur la terre ?
Trouvait-il un regret au fond du souvenir ?

Quelle image, en ce crépuscule solitaire,
Allait monter à bord avec la proche nuit ?

*

L'ombre déposée dans les fonds des vagues
Lente maquillait la limite d'eau.

Au ciel éclataient de jeunes planètes,
Des mondes en feu clignaient sous le vent.

Alors il s'allonge aurpès de la barre,
Il reprend la nuit, la brise et la mer,

Il reprend le ciel et la solitude ;
Est-il le premier, est-il le dernier ?

Il reprend la peur, il touche la mort ;
Où va-t-il se perdre ou se retrouver ?

Et pour tous les Grains, parce que c'est de saison, et parce que j'aime beaucoup la sensualité de ce poème :

FIGUES DE SEPTEMBRE

I

Quand la figue veut être cueillie, elle se penche
Au ras de la branche et fait sa perle ;

pareille

A l'amoureuse nue aux seins gonflés,

lovée

Entre les bras de son amant qui la désire,

Dans le ravissement des pudeurs confondues.

II

C'est un plaisir délicat, celui de cueillir,
A l'aube fraîche, les dernières figues de septembre,
Quand les oiseaux n'en veulent plus, ni les abeilles,
Et qu'elles sèchent, douces d'être abandonnées.

Elles savent qu'elles entrent dans le sommeil
Des sèves, que les feuilles vont disparaître,
Sur les branches noires et nues contre un ciel gris,
Pour une longue attente en un silence obscur.

Et que maintenant nous allons les aimer
Dans leur absence et les promesses incertaines
D'un printemps que nous ne verrons peut-être pas
Que gardent la déesse et ses oiseaux muets.

Louis Brauquier

Bravo pour vos textes et illustrations !

ce petit mot, en attendant que Provence nomme l'auteur des "figues de septembre".

J'ai oublié de l'écrire !
C'est du même Louis Brauquier que le précédent poème que j'ai posté. Je vais l'ajouter de ce pas

Pour patrice henin, un petit air de musique

chanson dédicacée pour patrice H

et la même chanson ICI

Merci, Utopie

Un spécialement pour toi, à ouvrir ici :

http://jacquesmottier.online.fr/pages/apollinaire.html

Pour Kyoko, en la remerciant du beau choix qu'elle a fait pour moi:

"Ce matin je suis sorti très tôt
parce que je m'étais éveillé encore plus tôt
et qu'il n'y avait rien que j'eusse envie de faire...

Je ne savais quelle direction prendre,
mais le vent soufflait fort, il poussait d'un côté,
et je suivis le chemin vers quoi le vent me soufflait dans le dos.

Telle a toujours été ma vie, et
telle je désire qu'elle soit à jamais-
je vais là où le vent m'emporte et je
ne me sens pas penser.

Fernando Pessoa. (Alberto Caeiro: Poèmes désassemblés)

Pour Rotko...ami des oiseaux, des bicyclettes...mais aussi des fleurs!

Pauvres fleurs dans les corbeilles des jardins à la française.
Elles ont l'air d'avoir peur de la police...
Maissi belles qu'elles fleurissent de la même façon
et qu'elles ont le même sourire antique
qu'elles eurent pour le premier regard du premier homme
qui les vit apparaître et les toucha légèrement
afin de voir si elles parlaient...

Fernando Pessoa (Alberto Caeiro. Le gardeur de troupeaux)

Merci Nam ... j'adore ! je vais essayer de le mettre ici...

Pour vous tous... amis grains de sel de ma vie virtuelle...

"Je ne suis pas toujours le même dans mes paroles et dans mes écrits
je change, mais ne change guère.
La couleur des fleurs n'est pas la même au soleil
que lorsqu'un nuage passe
ou que la nuit descend
et que les fleurs sont couleur d'ombre.

Mais qui regarde bien voit bien que ce sont les mêmes fleurs.
Aussi, lorsque j'ai l'air de ne pas êtreen accord avec moi-même,
que l'on m'observe bien:
si j'étais tourné vers la droite,
je me suis maintenant tourné vers la gauche,
mais je suis toujours moi, debout sur les mêmes pieds-
le même toujours, grâces au ciel et à la terre,
à mes yeux et à mes oreilles attentifs
et à ma claire simplicité d'âme."

Fernando Pessoa. (Alberto Caeiro. Le gardeur de troupeaux)

Pour nous tous, dans les moments difficiles ...

Et un sourire.

La nuit n'est jamais complète.

Il y a toujours, puisque je le dis,

Puisque je l'affirme,

Au bout du chagrin

Une fenêtre ouverte,

Un fenêtre éclairée,

Il y a toujours un rêve qui veille,

Désir à combler, faim à satisfaire,

Un coeur généreux,

Une main tendue, une main ouverte,

Des yeux attentifs,

Une vie, la vie à se partager.

Paul Eluard

rotko a écrit:

pour Coline et Swallow ce poeme de Garcia Lorca que je ne peux pas lire dans la langue mais vu le titre Madrigal et ce que je comprends...
je n'ai pas trouvé la traduction française.

Mi beso era una granada,
profunda y abierta;
tu boca era rosa
de papel.
El fondo un campo de nieve.
Mis manos eran hierros
para los yunques;
tu cuerpo era el ocaso
de una campanada.
El fondo un campo de nieve.
En la agujereada
calavera azul
hicieron estalactitas
mis te quiero.
El fondo un campo de nieve.
Llenáronse de moho
mis sueños infantiles,
y taladró a la luna
mi dolor salomónico.
El fondo un campo de nieve.
Ahora maestro grave
a la alta escuela,
y mi amor y a mis sueños
(caballito sin ojos).
Y el fondo es un campo de nieve.

La traduction littéraire est un exercice périlleux, plus encore la traduction d'un poème ... et notamment quand il est de Lorca.
Je commence mais j'espère que Swallow me corrigera et me complètera:

Mon baiser était une grenade
Profonde et ouverte ;
Ta bouche était une rose
De papier.
Le fond, un champ de neige.
Mes mains étaient des fers
Pour les enclumes.
Ton corps était le crépuscule
D’une volée de cloches
Le fond était un champ de neige.
Dans .....................
.......................
Ils firent des stalactites
Mes je t’aime
Le fond un champ de neige.
Ils se remplirent de rouille
Mes rêves d’enfant
Et elle perça la lune
Ma douleur ..........
Le fond un champ de neige.
Aujourd’hui maître grave
A la haute école,
..................................
(petit cheval sans yeux)
Et le fond est un champ de neige.

coline a écrit:

Pour nous tous, dans les moments difficiles ...

Coline... merci beaucoup pour ces vers d'Eluard.