Et si je vous demandais de continuer ?

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l'océan est un ciel à l'envers
un chaos de bleus et de verts
un univers où l'on s'égare,
un ailleurs où souvent
je pars

Un ailleurs où souvent je pars
Telle est l'absence de mon existence
D'ailleurs faudrait-il y voir
Autre chose qu'une présence ?
Je suis perdu d'entre mes contraires
Et tant éperdu ! C'est ma boussole
Ne menant ni à l'est ni au sud
Ni à l'ouest ni au nord
Je suis une tempête indirectionnelle
Un vide qui s'échoue par abords
Je m'arbore

mais j'y trouve l'or
de multiples vies
dans cet océan
qui me multiplie,
et qui jette au monde
sa hargne et son vent...

L'extase dans la tristesse
Le sommum
Ne plus rien chercher
Ne plus discuter
Être blasé de ce monde plein d'ennui
Être ennuyé par ce bouclier sans utilité qu'est la relativité
Vouloir tout dans un écrin de rien
Être bon, être bien
Mais ne jamais rien avoir que cet écrin
Comme une toile que l'on découd pour en faire un écran
Et se projeter dedans tout entier
Blanc, toujours blanc
Et voir les autres se vautrer dans les couleurs
Dans les mouvements et les histoires
D'un film qui n'est pas le leur
Comme si tout feignait la présence
L'absolutissime raison d'exister
Ne plus se noyer que dans leur transparence
Ne plus se noyer
Être vivant et incarner pour tangoter avec les mourants
Non merci !
Ce ne sont pas des mourants, ce sont des crevards !
Ne reste alors plus que soi
Au bord du délire à chaque instant
Ne plus rien savoir ; être bien, en colère, méchant, tranquille, énervé ...
Ne plus rien percevoir de soi que le besoin de s'éteindre
De n'être plus rien qu'une petite flamme, en folie presque
Au coeur du sein pourtant être un incendie
Rêver de tout brûler, de tout consumer
Ne plus rien vouloir savoir d'autre
Ne faire que beautés sur beautés
Et pourtant n'être aux yeux des autres qu'une usine
Qu'une usine
Des murs
Des cloisons
Des portes à peine
Des ouvriers et des ouvrières qui ont déserté les lieux
C'est ça ; une usine morte, une prison qui n'a même pas été fichu d'en être une
Un cimetière déambulant au gré des feuilles de l'automne passé
Des feuilles blanches qui n'ont même pas connu d'été
Même les endives poussent dans l'obscurité
Même les champignons poussent dans les caves qui puent
Et nous ?
Même pas fichu de pousser comme eux
Non pas faute de locaux, mais plutôt faute d'inadaptation
Inadaptés pourtant très bien adaptés
Nous errons dans une peau qui n'a jamais été la nôtre
Et chaque jour de notre inexistence
Où nous tentons en vain d'y plaquer votre transparence
Ne donne qu'un miroir sans teint
Où nous voyons de derrière
Les bulles et les glissements tout terrain
De ce marouflage raté

.....
mon autre peau
est un velours...
la fourrure tombée
des étoiles..
le miroir sans tain
renvoit cette image
humaine
qui n'est pas moi.

sous la douceur
du pelage se cachent
les éclats cruels,
les cris silencieux,
le silex mordant,
l'amertume tue,
la révolte avortée.

Double, formes achevées
dualité acceptée.

L'écriture au fond est un appel sans écho
L'écho ne peut être que le nôtre, mais on ne saurait s'y résoudre
Celui qui écrit, au fond a réalisé que c'était vain
Celui qui écrit n'écrit plus, il devient un poète
Il devient admiré, flatté, critiqué, renié, dénié, tué ... tout ceci dans le silence
On ne parle pas de lui, on ne lui répond plus, on l'ignore, on le tue
Mais peut-on tuer un poète ?
Puisqu'un poète n'a besoin de personne pour mourir ... .. . . . . . ......................

.......
peut-on tuer un poète ?
pas sûr..
il y a toujours quelqu'un
pour sortir d'un tiroir
ses écrits..... vains.
pour les lire..

et sur un vieux disque dur
oublié
retrouver par hasard
quelques vers
et pleurer.

Féraillé dans l'essaim
Eperdu dans les cimes
Déployé fils de rien
Et des amours divines
Sur la lie du satin
Rendant au corps liquide
Son désespoir enfin
Son versant d'arachnides

Etoffé dans l'étoffe
Et des pâleurs soudaines
Mort pour un millier d'hommes
Vivant pour que ne plaise
Dans le cristal vivant
Où dans la fiasque baigne
Les sentiments de baise
Et le coeur des enfants

Et pour autant les aiguilles
Dansent en talons aiguilles
Pour autant les horloges
N'indiquent qu'une forge

Dans les moires de la mort
Où s'agrippe le mercure
Ténébreuses anaphores
Où crisse l'anature
Tel un mouvant rebord
Puisqu'à chaque uppercut
D'abord on se raccroche
A l'espoir de la lutte

Près des véreuses amphores
Où d'antiques aspics
Piquent et piquent encore
Niquent, niquent, niquent
Et s'entêtent sans corps
Ni vaporeusement
A échouer à babord
A tribord sinon dans

Et pour autant les aiguilles
Dansent en talons aiguilles
Pour autant les horloges
N'indiquent qu'une forge

Gargantuas et démons
Ondines, elfes et fées
S'accrochent au plafond
A peine mal aimés
Restent pendus au fond
D'or des divinités
Il faut bien un garçon
Aux comptoirs des cafés

Dans la nuit journalière
Quotidienne
Je cotôie des démons
Sur une scène
Il feignent une pièce
D'été âcre
En sirupeux hivers
Ils y semblent

Ils jouent bien singuliers
Des rôles tendres
Songeant à des pluralités
Aux dévôts dévorants
Leur singularité
D'âmes susceptibles
Et leur vacuité
D'esprits compréhensibles

Et ils trônent là
Fiers parmi le décor
Epoustouflants éclats
Des leurres démissionnaires
Où pas même un rêve
Brillant comme un éclair
Frappant comme le tonnerre
Les sortirait de l'au-delà

Ma ligne de mire est un quai de gare
Ma vison des choses n'est qu'un arc sans flèche
Mes opinions osent et tranchent qu'à peine je les suspecte

La visée de mes tirs est toujours malhonnête
Si bien que je maudis l'oeil qui toujours voit
Aussi bien dit soit dit, dans le deuil qui palpille et revoit

Ma vigne est de myrrhe, d'or et d'encens
Flanquée de chaque côté comme une prison
Des moeurs et de la vie citadine qui l'empêchent de respirer

La ville, ce petit eden pour cruxifiés et brûlés
Cette vie là, dans la ville tue toutes mes fées
Ellles qui savent si bien cueillir l'ambroisie et le nectar ultime

Mais parfois, quand il fait laid dans les rues empourprées de pluie,
Dans les chemins boueux de la neige qui meurt,
Ou dans le chaos des feuilles qui hurlent à la mort,

La ville me ravit alors