Jean Pierre Siméon

"Que peut la poésie contre la mort ? Rien
que peut dire la poésie de la mort ? Rien
le trou des cimetières l'avale
et sur la tombe
le poème demeure une croix stupide
rouillée par les vents "

(Lettre à la femme aimée au sujet de la mort)

Mauvais rêve

- Qu’ont-ils fait, papa
Qu’ont-ils fait de leurs mains
De plumes ?
- Envolées, mon garçon
Envolées dans le vent !

- Qu’ont-ils fait, papa
Qu’ont-ils fait de leurs yeux si doux ?
- Perdus, mon garçon,
perdus dans la nuit !

- Qu’ont-ils, papa
Qu’ont-ils fait du ruisseau de leur joie ?
- oublié, mon garçon, jeté dans le fossé !

- qu’ont-ils fait, papa
qu’ont-ils fait des mots
de leurs poèmes ?
- J’ai bien peur, mon garçon,
qu’ils ne les aiment plus.

(A l'aube du buisson)

Nous ne vieillirons pas
Nous ne vieillirons pas
mon ami
je le jure
si nous faisons du temps
le jardin de nos rives
si nous suivons les pas de l'été
dans les fleurs
si nous marions nos mains
aux fontaines prodigues
si chaque jour nouveau
est un nouveau voyage
et le beau partage du fruit
pour nos lèvres

Nous ne vieillirons pas
l'eau est née pour la source
nous sommes nés pour vivre

(La nuit respire)

"La vérité : c’est puiser une aube dans le fruit spacieux de sa mémoire, gôuter la faille, laisser aux masques leur grimace glacée.

Où prodiguer sa soif, posséder son visage, où ? sinon dans l’odeur réunie, butinée, de nos pas que persuade la tiédeur du chemin.

Ainsi le monde est monde et l’angoisse alouette."

(Trente élégies de l’ardeur)

JEAN-PIERRE SIMÉON



Poète et dramaturge français
Né à Paris en 1950

«Le poète ne console de rien, il creuse»
Jean-Pierre Siméon

Professeur agrégé de Lettres Modernes, Jean-Pierre Siméon enseigne longtemps à l'Institut Universitaire de Formation des Maîtres de Clermont-Ferrand. C'est en 1986 qu'il y crée la 'Semaine de la poésie'. Il est par ailleurs, avec Christian Schiaretti, le fondateur du festival'Les Langagières' à la Comédie de Reims, ainsi qu'auteur associé au TNP de Villeurbanne. Membre de la commission poésie du Centre National du Livre et collaborateur comme critique littéraire et dramatique au journal l''Humanité', il participe également aux comités de rédaction de plusieurs revues de poésie et dirige avec Jean-Marie Barnaud la collection 'Grands Fonds' à Cheyne Editeur.
Jean-Pierre Siméon est l'auteur d'une vingtaine de recueils de poésie, dont certains lui ont valu différents prix, tels que les prix Théophile Briant et Maurice Scève, Antonin Artaud et Guillaume Apollinaire. Il obtient, en 1998, le grand prix du Mont Saint-Michel pour l'ensemble de son oeuvre.
En avril 2001, il devient directeur artistique du 'Printemps des poètes'. (source EVENE)

Eloignons-nous mon amour
de la vase qui prend les pieds
non pour vivre un ailleurs
de pourpre et d'or
mais pour que l'oreille scrute
où le pas sonne juste
quand il va sur la dalle nocturne
de nos vies

nous savons depuis l'enfant
repris dans les pleurs
à ses jeux d'aveugle dans la vague
que nulle part il ne fait beau
longuement

nous n'avons qu'un ciel
le même pour la tiédeur et la flamme
le même pour la guêpe et l'ouragan
et il admet la buée fraîche du matin

(Lettre à la femme aimée au sujet de la mort)

De quoi vitdonc un paysage
et de quoi va-t-il mourir?
Regarde: la peau de la rivière
s'éprend de tes hanches
puis tu quittes la rive
un chant de fraîcheur dans la bouche

alors oui tu t'absentes
mais un pli demeure
dans sa course vivante

n'est-ce pas mon amour que la rivière
continue avec toi
et que ce qui mourut en elle
à l'instant où tu t'éloignais en riant
ce n'était rien

une forme désormais habite
sa rumeur
l'empreinte d'une joie
qui est comme le secret que la mère pose
sur le front de l'enfant
avant qu'elle l'abandonne
aux choses de la nuit

toute vie est un paysage
tout amour sa rivière possible
et puisse être la mort
cette chemise d'eau qui glisse du bras
après la nage
et que soit la tristesse
cette lumière répandue dans l'herbe
qui fera le soir venu
un autre ciel à la mémoire

(Lettres à la femme aimée...)

bonne pioche, Coline ! j'indique ce lien pour qu'on voit sa production, très diverse, et ses maisons d'edition (Cheyne, Castor Astral, etc.)
Jean pierre Simeon

A ce que je devine, il sera aux lectures sous l'arbre ? tu pourras lui dire qu'il figure en bonne place, grâce à toi, sur le forum poésie de GDS*.

Poèmes du matin

1 Eveil


Tes mains sont le premier poème
celui qui défroisse et apaise
quand mon pas mal tenu
parvient jusqu'au matin
et vacille
sur le sol flou de l'univers

premier poème
où l'on pressent la chaleur qui guerirait
et soudain l'on vacille
heurté par le vent
et sa question enfièvrée

premier poème encore
fruit cassé par la dent
pour que la saveur advienne
d'une eau dénouée

[...]
in fresque peinte sur un mur obscur
Cheyne éditeur.

rotko a écrit:

bonne pioche, Coline ! j'indique ce lien pour qu'on voit sa production, très diverse, et ses maisons d'edition (Cheyne, Castor Astral, etc.)
Jean pierre Simeon

A ce que je devine, il sera aux lectures sous l'arbre ? tu pourras lui dire qu'il figure en bonne place, grâce à toi, sur le forum poésie de GDS*.

Mieux que ça pour moi!...Je fais mon stagede lecture-écriture toute la semaine avec lui... Je lui parlerai bien sûr de GDS.

Et les sermons joyeux ?
ce sont des harangues que les comediens ont le pouvoir de representer comme ca leur chante sauf à avoir un ton sentencieux et comminatoire...

Par contre une insolence joyeuse est bienvenue

Vu que les textes sont longs, c'est un excellent exercice respiratoire, je veux dire de la maîtrise de la respiration.

Sous-titres des sermons :

"de la lente corruption des âmes dans la nuit tombante"

exemple
"Au vrai chic parisien"
(diatribe contre les revenus de tout)

Citation :

Ah oui bien sûr ça oui
Messieurs les beaux esprits
vous avez des raisons bien certaines
bien pesées renseignées
armées d'un savoir roide comme la justice

[...]

le texte est publié chez les "solitaires intempestifs"

Chez Les Solitaires Intempestifs, ses oeuvres théâtrales dont Stabat Mater Furiosa (suivi de Soliloques)

Lisez à voix haute ces quelques lignes:(j'aime beaucoup)

"On n'entend pas les pas de la foule le samedi
dans les villes
sur les places publiques dans les marchés
on n'entend pas le pas d'un homme qui va à son
travail
et quand un homme court vers ce qu'il aime c'est
son souffle qu'on entend
mais quand la foule des guerriers se met en chemin
c'est son pas d'abord qu'on entend
son pas qui martèle
oui les coups du marteau sur la terre
le pas qui frappe et qui dit je suis là je suis partout
et comme des bêtes qui sentent de très loin venir l'incendie
chacun sent monter en lui l'écho sourd de ce pas
pas d'histoires tout le monde sait cela
tout le monde
même l'enfant nouveau né en a la mémoire"

Toujours chez les Solitaires Intempestifs (c'est une mine cette maison d'édition pour le théâtre contemporain!):

Une autre pièce de théâtre de Jean Pierre Siméon:

D'entre les morts


"Un jour, il y a longtemps, j'ai vu une photo. Un enfant d'Afrique sur un lit d'hôpital. On lui avait coupé les mains et les jambes à coups de machette.
Sur la photo le gosse souriait.
Il prouvait quoi ce sourire ?
Il y a un foutu con de vous deux qui est capable de me le dire ?

C'est comme ça que va le monde : on n'aime ni les pauvres, ni les malades, ni les innocents. Leur faiblesse nous accuse.
Je sais que je ne suis pas le seul mais j'ai honte de le dire.
Tu sais, je voudrais dire quelque chose de gai et de bon à entendre, bref une parole heureuse. Même pour un qui dort.
Comme on parle à un enfant après qu'on a calmé ses sanglots. Penché sur son petit visage tranquille et qu'on souffle doucement sur ses larmes.
Quels sont les mots, dis-moi ?
Et comment elle vient aux doigts cette légèreté qu'il faut à la caresse une fois qu'on a croisé le regard des assassins ?
Dommage que tu dormes, vieux. On ne dit pas deux fois ces choses-là.
D'ailleurs ça vient toujours quand il n'y a personne pour entendre. Peut-être qu'on parle toujours à côté et que c'est ça la tristesse. "

Sermons joyeux (De la lente corruption des âmes dans la nuit tombante)


"Oui ça va mal
oui les temps sont critiques
et de tous les malheurs qui grognent à nos mollets
de tous les abandons qui nous vident le coeur
de toutes les défaites qui nous brisent la nuque
l'enfermement où dans ces heures poisseuses
on tient désormais la langue notre langue
la langue commune la langue partagée populaire
celle-là l'improbable la sauvage et la douce
qui dit la bonté de l'instant
et la chiennerie des jours
cet enfermement-là
qui n'apparaît pas
qu'on ne sent pas
qui ne s'avoue pas"

Le Petit Ordinaire (Cabaret macabre)

"Allons voyons mieux
Voyons encore

Je vois un homme tordre
la foudre dans ses mains
et cet autre ouvrir ses bras
à l'ouragan
Que reste-t-il quand les mains ont brûlé ?
Quand l'ouragan a traversé ?

Je vois un homme qui doute
entre un fusil et sa défaite
J'en vois plusieurs qui viennent vers nous
le cœur brisé
et les mains blanches
Qu'ils viennent, qu'ils viennent
vous connaissez donc
le prix du spectacle... "

Auschwitz jusqu'à nous

Tendons l'oreille
vers le coeur du siècle
et pleurons
et tremblons
notre mémoire est lourde
de ce que nous n'avons pas vécu

il n'y avait plus
d'enfants ni de cheveux
ni d'os ni de vieillards ni de sourires
dans le gris épais
de la cendre

dehors
les femmes ni les hommes
ne portaient plus de corps
à peine une peau froide
et vide

l'orchestre jouait
dit-on
mais
sur les baraques
la fumée ne dansait pas
même sous le vent
la fumée
montait droite noire
jusqu'à nous

(sans frontières fixes)

"Quand je dis
les pommes blanches du plaisir
la table ronde du sommeil
et le regard brisé des fontaines

quand je parle
de la neige aux chiens bleus
ou de la nuit qui souffre
du vagabond qui va
une bougie d'ombres
dans la main

quand je nomme
verger la patience
raisin le goût des lèvres
et jardin ton visage

je me comprends"

Jean-Pierre Siméon, "Un homme sans manteau", Mailles d'encre de Martine Mellinette, Cheyne éditeur, coll. poèmes pour grandir, 2000

Quelques piocheries de passages que j'adore dans Sermons joyeux que j'ai eu la chance de voir représentés il y a deux ans à Avignon:

Dans Eloge de l'inconnu:
" Toute vie est l'éclat d'un bloc d'inconnu".

" Inspirer de l'inconnu
Expirer de l'inconnu
C'est la respiration ordinaire de la conscience"

" Prouver que la peur de l'inconnu
naturelle
légitime
est niaise et vaine
puisqu'il y a plus d'inconnu que de connu dans le connu
c'est l'affaire de l'art"

"(...) comprendre c'est étreindre
embrasser l'insaisissable
donc non pas saisir
mais éprouver l'excés du monde"

Dans Eloge du risque:

" désolé il se trouve voilà
que l'impur c'est la vie
qu'une vie vivante
sue
mue
pue aussi bien
corrompt et se corrompt"


" nous craignons la mort oui
parce qu'elle nous prive
mais vous malins vous
vous privez de vivre
par crainte de la mort"