Serge Reggiani

Vu que je redécouvre ce chanteur depuis quelques semaines...

Le petit garçon
(Serge Reggiani)
(paroles de Jean-Loup Dabadie)

Ce soir mon petit garçon
Mon enfant, mon amour
Ce soir, il pleut sur la maison
Mon garçon, mon amour
Comme tu lui ressembles!
On reste tous les deux
On va bien jouer ensemble
On est là tous les deux
Seuls

Ce soir elle ne rentre pas
Je n'sais plus, je n'sais pas
Elle écrira demain peut-être
Nous aurons une lettre
Il pleut sur le jardin
Je vais faire du feu
Je n'ai pas de chagrin
On est là tous les deux
Seuls

Attend, je sais des histoires
Il était une fois
Il pleut dans ma mémoire
Je crois, ne pleure pas
Attends, je sais des histoires
Mais il fait un peu froid, ce soir
Une histoire de gens qui s'aiment
Une histoire de gens qui s'aiment

Tu vas voir
Ne t'en vas pas
Ne me laisse pas

Je ne sais plus faire du feu
Mon enfant, mon amour
Je ne peux plus grand-chose
Mon garçon, mon amour
Comme tu lui ressembles!
On est là tous les deux
Perdus parmi les choses
Dans cette grande chambre
Seuls

On va jouer à la guerre
Et tu t'endormiras
Ce soir, elle ne sera pas là
Je n'sais plus, je n'sais pas
Je n'aime pas l'hiver
Il n'y a plus de feu
Il n'y a plus rien à faire
Qu'à jouer tous les deux
Seuls

Attends, je sais des histoires
Il était une fois
Je n'ai plus de mémoire
Je crois, ne pleure pas
Attends, je sais des histoires
Mais il est un peu tard, ce soir
L'histoire des gens qui s'aimèrent
Et qui jouèrent à la guerre

Ecoute-moi
Elle n'est plus là
Non... ne pleure pas... !



Et pour la musique, c'est par ici:

http://fr.youtube.com/watch?v=Rl7nFPcDmKc

Et puis

Et puis...
Et j'allais dire déjà
L'enfance se fait lointaine
Comme un pays d'où l'on s'en va
Je ne vois plus qu'à peine
Le rivage
Mon amour, mon amour

Avec toi j'appareille alors
Pour autre part, pour autre chose, à bord
De ma quarantaine
Et je t'emmène
Là-bas dans une image

Je t'aime
Toi qui ne seras jamais
Une grande personne
Ne me quitte jamais
Je t'aime

Et puis...
Comme on va en province
Quand on aura fait la vie
Nous irons à la soixantaine
Dans la maison que j'aime
En Provence

Mon amour, mon amour
Nous aurons fait l'amour et puis
D'autres garçons bien avant les vieux jours
Et les vieilles nuits
Si tu es sage
Tu auras des images

Je t'aime
Toi qui ne seras jamais
Une grande personne
Ne me quitte jamais
Je t'aime

Et puis...
Mais ce n'est pas demain
Il faudra que le soir vienne
Je m'en irai sur le chemin
Où nous attend la chienne
Un par un
Mon amour, mon amour

Quand je serai dans les nuages
C'est autre part, c'est autre chose, encore
Mais sans toi, tu sais
Je serai seul
Là-bas dans l'autre image

Je t'aime
Moi qui ne serai jamais
Une grande personne
Ne me quitte jamais
Je t'aime...

Quand je pense qu'il n'était pas dans nos chanteurs GDS !! merci à toi de nous le rappeler, il est vraiment intemporel ce Serge j'aime beaucoup .

allez l'écouter LA

Effectivement, je m'attendais à trouver un fil sur lui, vu le type de chanteurs déjà évoqués...donc j'ai rattrapé ce manquement !

Sarah

PRÉLUDE:
Si vous la rencontrez bizarrement parée
Traînant dans le ruisseau un talon déchaussé
Et la tête et l'oeil bas comme un pigeon blessé
Monsieur, ne crachez pas de juron ni d'ordure
Au visage fardé de cette pauvre impure
Que déesse famine a par un soir d'hiver
Contraint à relever ses jupons en plein air
Cette bohème-là, c'est mon bien, ma richesse
Ma perle, mon bijou, ma reine, ma duchesse...
(Charles Baudelaire)

La femme qui est dans mon lit
N'a plus vingt ans depuis longtemps
Les yeux cernés
Par les années
Par les amours
Au jour le jour
La bouche usée
Par les baisers
Trop souvent, mais...
Trop mal donnés
Le teint blafard
Malgré le fard
Plus pâle qu'une
Tâche de lune.

La femme qui est dans mon lit
N'a plus vingt ans depuis longtemps
Les seins si lourds
De trop d'amour
Ne portent pas
Le nom d'appâts
Le corps lassé
Trop caressé
Trop souvent, mais...
Trop mal aimé
Le dos voûté
Semble porter
Des souvenirs
Qu'elle a dû fuir.

La femme qui est dans mon lit
N'a plus vingt ans depuis longtemps
Ne riez pas
N'y touchez pas
Gardez vos larmes
Et vos sarcasmes
Lorsque la nuit
Nous réunit
Son corps, ses mains
S'offrent aux miens
Et c'est son coeur
Couvert de pleurs
Et de blessures...
Qui me rassure!

[url]http://fr.youtube.com/watch?v=aqSyn7obiRc&feature=related
[/url]

Lîla poste maintenant des messages sans texte.
Je ne connais pas du tout mais je vais aller écouter.

Exact, je m'attendais à trouver un fil ici, vu le type de chanteurs déjà évoqués...donc j'ai comblé le manque dans ma bonté légendaire !

Et aussi parce que je l'écoute en boucle depuis des semaines.

Sarah

PRÉLUDE:
Si vous la rencontrez bizarrement parée
Traînant dans le ruisseau un talon déchaussé
Et la tête et l'oeil bas comme un pigeon blessé
Monsieur, ne crachez pas de juron ni d'ordure
Au visage fardé de cette pauvre impure
Que déesse famine a par un soir d'hiver
Contraint à relever ses jupons en plein air
Cette bohème-là, c'est mon bien, ma richesse
Ma perle, mon bijou, ma reine, ma duchesse...
(Charles Baudelaire)

La femme qui est dans mon lit
N'a plus vingt ans depuis longtemps
Les yeux cernés
Par les années
Par les amours
Au jour le jour
La bouche usée
Par les baisers
Trop souvent, mais...
Trop mal donnés
Le teint blafard
Malgré le fard
Plus pâle qu'une
Tâche de lune.

La femme qui est dans mon lit
N'a plus vingt ans depuis longtemps
Les seins si lourds
De trop d'amour
Ne portent pas
Le nom d'appâts
Le corps lassé
Trop caressé
Trop souvent, mais...
Trop mal aimé
Le dos voûté
Semble porter
Des souvenirs
Qu'elle a dû fuir.

La femme qui est dans mon lit
N'a plus vingt ans depuis longtemps
Ne riez pas
N'y touchez pas
Gardez vos larmes
Et vos sarcasmes
Lorsque la nuit
Nous réunit
Son corps, ses mains
S'offrent aux miens
Et c'est son coeur
Couvert de pleurs
Et de blessures...
Qui me rassure!

http://fr.youtube.com/watch?v=aqSyn7obiRc&feature=related

Lîlâ a posté un message tout à fait normal et a eu la surprise de le voir publié...vide.

Donc Lîlâ boude.

je suis une inconditionnelle de Reggiani

Idem, au cas où personne ne l'aurait remarqué.

Je trouve ces textes à la fois simples et beaux.

Ma fille

Ma fille, mon enfant
Je vois venir le temps
Où tu vas me quitter
Pour changer de saison
Pour changer de maison
Pour changer d'habitudes
J'y pense chaque soir
En guettant du regard
Ton enfance qui joue
A rompre les amarres
Et me laisse le goût
D'un accord de guitare
Tu as tant voyagé
Et moi de mon côté
J'étais souvent parti
Des Indes à l'Angleterre
On a couru la Terre
Et pas toujours ensemble
Mais à chaque retour
Nos mains se rejoignaient
Sur le dos de velours
D'un chien qui nous aimait
C'était notre façon
D'être bons compagnons
Mon enfant, mon petit
Bonne route... Bonne route
Tu prends le train pour la vie
Et ton cœur va changer de pays
Ma fille, tu as vingt ans
Et j'attends le moment
Du premier rendez-vous
Que tu me donneras
Chez toi ou bien chez moi
Ou sur une terrasse
Où nous évoquerons
Un rire au coin des yeux
Le chat ou le poisson
Qui partageaient nos jeux
Où nous épellerons
Les années de ton nom
A vivre sous mon toit
Il me semble parfois
Que je t'avais perdue
Je vais te retrouver
Je vais me retrouver
Dans chacun de tes gestes
On s'est quittés parents
On se retrouve amis
Ce sera mieux qu'avant
Je n'aurai pas vieilli
Je viendrai simplement
Partager tes vingt ans
Mon enfant, mon petit
Bonne route... Bonne route
Sur le chemin de la vie
Nos deux cœurs vont changer de pays

Hôtel des Voyageurs

Sur la chaise une robe
Rouge
Sur la vitre les arbres d'octobre
Bougent
Comme au cinéma le décor
Ressemble au drame que l'on joue...
Une couleur vient sur ton corps
Le jour se lève sur ta joue
Je te regarde endormie
Comme il fait beau sur toi
Qui ne veux plus être à moi
Ma femme mon ennemie...

Hôtel des voyageurs
Chambre cent-treize
Vue sur jardin
Et tous les soirs Monsieur Machin
Nous joue sa Polonaise...

Hôtel des voyageurs
Pour t'attendrir
Ça t'a fait rire
Comme nos amours les fleurs du mur
Ont perdu leur doré...

Le vent jette une abeille
Morte
Je voudrais que le vent de la veille
Sorte
Qui a laissé dans cette chambre
Des mots qui n'allaient plus ensemble...
Au cinéma quand sont doublés
Des amants dans un champ de blé
Ils sont aussi ridicules
Que nous sous la pendule
Lorsque je t'ai demandé
De ne pas m'abandonner...

Hôtel des voyageurs
Chambre cent-treize
Vue sur jardin
Et tous les soirs Monsieur Machin
Nous joue sa Polonaise...

Hôtel des voyageurs
Pour t'attendrir
Ça t'a fait rire
Ce sont nos dernières vacances
Avant l'indifférence...

La comédie finit
Là
Ils restent ensemble et l'on n'applaudit
Pas
Comme au cinéma les acteurs
Rentrent chez eux même quand ils meurent...
Les fleurs du mur et nos amours
Tiennent malgré les déchirures
Et quand tu fais ta valise
Tu y mets mes chemises
Nous n'arriverons jamais
A nous quitter sur un quai...

Hôtel des voyageurs
Où nos adieux
Même les plus tristes
Ressemblent à des saluts d'artiste
A des saluts d'artiste...

Hôtel des voyageurs
Chambre cent-treize
Vue sur jardin
Et tous les soirs Monsieur Machin
Qui joue sa Polonaise...

Venise n'est pas en Italie


T'as pas de quoi prendre l'avion ni même un train
Tu n'pourrais pas lui offrir un aller Melun
Mais tu l'emmènes
Puisque tu l'aimes
Sur des océans dont les marins
N'ont jamais vu la fin
Tu as le ciel que tes carreaux t'ont dessiné
Et le soleil sur une toile de ciné
Mais tu t'en fiches
Mais tu es riche
Tu l'es puisque vous vous aimez

Venise n'est pas en Italie
Venise c'est chez n'importe qui
Fais-lui l'amour dans un grenier
Et foutez-vous des gondoliers
Venise n'est pas là où tu crois
Venise aujourd'hui c'est chez toi
C'est où tu vas, c'est où tu veux
C'est l'endroit où tu es heureux

Vous n'êtes plus dans cette chambre un peu banale
Ce soir vous avez rendez-vous sur le canal
Feux d'artifice
La barque glisse
Vous allez tout voir, tout découvrir
Y compris le Pont des Soupirs
Ça durera un an ou une éternité
Le temps qu'un dieu vienne vous dire "assez chanté"
Quelle importance
C'est les vacances
Tout ça parce que vous vous aimez

Venise n'est pas en Italie
Venise c'est chez n'importe qui
Fais-lui l'amour dans un grenier
Et foutez-vous des gondoliers
Venise n'est pas là où tu crois
Venise aujourd'hui c'est chez-toi
C'est où tu vas, c'est où tu veux
C'est l'endroit où tu es heureux

Venise n'est pas en Italie
Venise c'est chez n'importe qui
C'est n'importe où, c'est important
Mais ce n'est pas n'importe quand
Venise c'est quand tu vois du ciel
Couler sous des ponts mirabelles
C'est l'envers des matins pluvieux
C'est l'endroit où tu es heureux


J'aime Reggiani, l'homme, l'artiste, cette chanson si ...
Il peignait aussi.

Ah bon ?

Je n'ai jamais vu ses toiles. ça ressemblait à quoi ?

J'avais vu des toiles très colorées, très libres, tirant vers l'abstraction.
Je me souviens de motif de roses abstraites, répétées qui donnaient de joyeux tableaux.
Je verrai si je trouve quelque chose sur le net.

Tu avais vu ça où ?

Curieux, je n'imaginais pas exactement ses tableaux joyeux et très colorés.

Il suffirait de presque rien
Peut-être dix années de moins
Pour que je te dise "je t'aime"
Que je te prenne par la main
Pour t'emmener à Saint-Germain
T'offrir un autre café-crème


Ah... Reggiani

Lîlâ a écrit:

Curieux, je n'imaginais pas exactement ses tableaux joyeux et très colorés.

j'aime bien ses textes, mais je ne l'ecouterais pas en boucle toute la journée, il est bien mélancolique.

Il faut donc le choisir pour un moment précis, amha.

Je suis tout à fait d'accord, ce n'est pas un "joyeux" (encore que si on prend "Venise n'est pas en Italie", par exemple, elle n'a rien de triste...). Cela demande un état d'esprit adéquat.

A moins d'aimer les musiques mélancoliques et les textes qui ne prêtent pas à rire dans leur poésie...

Après, ça devient une question de goût comme d'humeur.

Il n'est pas triste, il est réaliste. C'est vrai que l'on ne danse pas la lambada sur ses chansons mais bon , d'autres sont là pour cela

Ma liberté

je ne la trouve pas triste celle -là?

Sauf que la plupart du temps, on assimile "réaliste" avec "triste", "déprimant", "cynique", etc.

cf Cioran. Ou Wilde ("Non, je ne suis pas cynique, j'ai simplement de l'expérience, ce qui toutefois revient à peu près au même.").

Je présume que je suis réaliste.

"Ma liberté" est superbe. Je ne la trouve pas forcément gaie, ni triste... Juste digne de Reggiani, donc belle.

Lîlâ a écrit:

Ah bon ?

Je n'ai jamais vu ses toiles. ça ressemblait à quoi ?

J'ai découvert que Serge Reggiani était peintre en achetant 2 CD ,les jaquettes représentent chacune un tableau nommé "Fusion" et " La Cible "je vais essayer de les mettre

Ce serait génial que tu y arrives, ça m'intéresse vraiment !

Lîlâ a écrit:

Ce serait génial que tu y arrives, ça m'intéresse vraiment !

Merci, Berne. Ainsi que je l'avais signifié plus haut, je ne m'attendais pas à ce type d'oeuvre venant de lui. En y réfléchissant bien, je me demande si dans ses CDs, je n'ai pas déjà vu des toiles de ce type.

Je ne sais trop qu'en penser. Je préférais initialement la première, maintenant je penche peut-être vers la seconde...

Et puis c'est de circonstances:

Et moi je peins ma vie

Avec mes larmes avec mon sang
Et l'encre rouge et bleue de ma mémoire
Avec des films en noir et blanc
Avec des femmes en blanc et noir
Avec le grand pinceau du temps
Et la palette de mon désespoir
Avec la toile que me tend
Le grand absent des reposoirs
Je peins ma vie comme je peux
Je peins ma vie comme elle vient
Excusez-moi du peu
Je peins !

Rose-pastel du sentiment
Cris de couleur lancés au vent du soir
Ou cris qui quotidiennement
Versent des cendres sur l'histoire
Je peins ma vie comme je veux
Sans m'occuper des copains,
Excusez-moi, Bon Dieu !
Je peins !

Tu écris
Et moi je peins ... ma vie
Je mets du ciel au milieu des ratures
Tu écris
Et moi je peins ... ma vie
Polichinelle à la triste figure
Je peinturlure.

La vie n'a pas eu le talent
De me donner l'oeil d'aigle de Renoir
Alors je vais de mon pas lent
Les chemins creux du purgatoire
Moi tâcheron de l'air du temps
Je fais des taches sur mon grand miroir
Et j'arlequine mes tourments
Pour les salons de l'illusoire
Je peins ma vie à petit feu
Je peins ma vie tant qu'elle tient
Encore un siècle ou deux,
Je peins !

Tu écris
Et moi je peins ... ma vie
Je mets du ciel au milieu des ratures
Tu écris
Et moi je peins ... ma vie
Polichinelle à la triste figure
Je peinturlure.

Tu écris
Et moi je peins ... ma vie
Je mets du ciel au milieu des ratures
Tu écris
Et moi je peins ... ma vie
Polichinelle à la triste figure
Je peinturlure.

Oui, avant c'était ... c'était de la barbouille
Et puis c'est devenu une espèce de peinturlure
Et puis, maintenant, petit à petit, ça devient peut-être de la peinture
Peut-être de la mauvaise peinture
Mais de la peinture
On verra, ah, ah, ah ... on verra bien ...

le temps qui reste de Serge Reggiani

ben oui Rotko mais déjà citée par moi-même personnellement

donc allez écouter l'absence

LA