La chienne...le rêve (Racbouni)

Voici quelques poèmes du Racbouni :



Depuis la digue


La chienne qu'est la mer lape sans fin le sable
la chienne qu'est le sable boit sans fin la mer
et le chien qu'est le vent aboie sans fin sur la digue
et la chienne qu'est la digue attend sans fin le vent
et le chien qu'est le nuage fuit sans fin sous le ciel
et le chien qu'est le ciel brûle tous les nuages

et la chienne qu'est la ville va mettre bas mille nouveaux hommes
et les chiens que sont les nouveaux hommes transformeront la ville
et le chien qui écrit ce poème sera pris par la mort
et cette chienne qu'est la mort lui montrera le chemin
vers son maître
comme pour tous les autres chiens



Tom Creule


Ni papou ni blanc ni peul
il avait pour nom Tom Creule
C'est dans la lugubre flandre
qu'il apparut sans esclandre
une ferme méphitique
aux pâtures grouillantes de tiques
où de vieux ânes malades
chiquaient de noires salades
et devers le crépuscule
un coq hurlait, ridicule,
sur une mer de renoncules.

Né un soir de lune grasse
d'un ragondin d'une paillasse
il fut craché sur la terre
par la veuve Creule-Winter
Tom portait une gueule torve
dévidant toujours la morve
les pieds petits le bras maigre
la panse fine et l'oeil aigre
il semblait un épinoch'
au corps constellé de cloques
éduqué à coup de bâton
il écorchait les chatons.

La veuve s'offrait aux gaillards
qui labouraient ses hectares
en à peine quelques années
elle mit bas une farfalée
de blondinets bien gueulards
aux yeux bleus, au large lard
ils engrossèrent les voisines
et disparurent à Malines

elle laissa soin aux cochons
aux poules aux chiens aux dindons
d'apprendre à Tom "son mal chié"
à se tenir, s'essuyer.
Grandit opiniâtrement
entre bouse et firmament
Par les paysans roué
car à rien n'était doué
le ciel bleu était cloué
dans le fond de son brouet
des kobolds facétieux
croyant Tom le fils des cieux
nagèrent avec lui aux mares
cerclées de saules têtards
puis une vieille mégère
qui logeait près d'une rivière
lui apprit comment d'un gant
on assèche les watergangs
lui apprit la sorcellerie
rudiments de satanerie

atteignant 19 hivers
Tom tourna assez pervers
pour se dévouer au mal
comme un fou pris de haut-mal
Tom décapita les vierges
de pierre, brûla les cierges
des chapelles environnantes
des bigotes toutes tremblantes
alertèrent les curés
qui faisaient autorité
des villages entiers colère
sur la ferme déferlèrent
on pendit la veuve Winter
la ferme réduite en cratère
mais nul ne trouva la gueule
du jeune démon Tom Creule

Tom incendia les récoltes
incita à la révolte
mit toutes les églises à sac
dépeça des moines en vrac
puis il monta à la ville
Louvain, Ath, Philippeville
fonda une guilde de gueux
qui abjurèrent tous Dieu
On raconte qu'au port d'Ostende
Tom vendait aux riches flamandes
des fioles de mécréance
et acquit fortune immense
Puis Tom vira armateur
il racheta un flotteur
dont la hune toisait le jour
tous les bateaux alentours
Tom quitta les rives belges
et vogua sur les flots beiges
jusqu'à Setubal; à Sfax,
trafiqua des cornes d'addax;

Tom dériva vers Oman
où il se fit musulman
erra cent Jours à Mascate
hagard, à mâcher le qat
puis Tom fut pirate d'Afrique
à l'équipage en colique
soumis à son fouet glacial
servit au boutre royal
vola un bateau trésor
à Zheng He le Ming d'or

rebaptisé Tom-Rashad
il s'installa à Bagdad
pour s'improviser Marchand
de limettes, khandjars méchants
puis aux guerres de Kirghizie
il s'illustra en Ghazi
et au bassin du Tarim
mendia son pain pour des rimes
roit'let du Karakoram
il eut un empire de femmes
il bradait des odalisques
aux culs marqués de marisques
contre résine de lentisques
et dociles damalisques
que lui trouvaient des éleveurs
qui devenaient ses serviteurs
blasé de cette course absurde
Tom épousa une jeune kurde
disparut dans les montagnes
du Pamir, avec un pagne...

Nul ne sait ce qu'il devint
mais un abbé angevin
missionné en terres de Chine
vit un jour dans la vitrine
d'une singulière boutique
le sourire satanique
d'une figurine de Nok
c'était Tom Creule "l'épinoch"
il était mort sans esclandre
loin de sa lugubre flandre
aux pieds du bouddha Leshan
car Tom voulait se faire moine...




Une dame (svelte tarentule)


Sur la rue de mon cœur une dame a pignon.

De jour comme de nuit, elle s'y pavane et chante un air de victoire facile.
Douce dame, et sombre impératrice aux cuisses froides de fer
à son passage les réverbères se prosternent, l'asphalte baise ses semelles
et il n'y a guère d'enfants dans les jupes.... de cette dame
qui piétine les flaques évidentes de mon désir.
A grands coups d'un éventail de larmes
elle chasse le guignon qui embrume la rue de mon cœur.
Ah dame, svelte tarentule au baiser inéluctable
et dans l'abîme de ses yeux
les oubliettes où croupissent les amants éconduits
Je rêve de m'y précipiter comme le caïman désire l'eau.

Sur la rue de mon cœur une dame a pignon.

la suite est la dedans :

http://poesie-et-racbouni.over-blog.com/

"Depuis la digue" est très bon.

ignatius a écrit:

"Depuis la digue" est très bon.

C'est aussi mon avis, à ceci près que vous connaissez mon travers : traquer les mots inutiles, rendre chaque mot opérant,

ce qui dans cet texte de qualité me fait tiquer devant,

Citation :

et la chienne qu'est la ville va mettre bas mille nouveaux hommes
et les chiens que sont les nouveaux hommes transformeront la ville
et le chien qui écrit ce poème sera pris par la mort

C'est tout simple, je ne comprends rien. Ou alors je comprends que certaines figures de style te déplaisent. De manière générale rotko nous n'avons pas les mêmes goûts littéraires, nous n'aimons pas les mêmes auteurs, et les raisons qui font que tu ne les aimes pas sont les raisons qui me les font adorer, donc... sensibilité différente.

tu sors du sujet, et ce n'est pas, excuse-moi, à toi que je parlais.

Que nous ayons des goût différents ne me gène pas, il n'en est pas question ici :

je relève seulement deux vers qui me semblent plus faibles, parce que dilués, à mon avis qui n'engage que moi, et si l'auteur veut que je précise, je le ferai.

rotko a écrit:

tu sors du sujet, et ce n'est pas, excuse-moi, à toi que je parlais.

Ah ben tu dis "vous". J'ai commis l'erreur de me sentir concerné et de croire qu'on pouvait discuter à plusieurs d'un même texte. Désolé d'être intervenu, j'ai outrepassé mes prérogatives. Ca ne se reproduira plus.

Tu n'as commis aucune erreur, pas de problème. C'est vrai que mon "vous " est collectif, et s'adresse aux grains en général. J'aime la concision, et c'est peut-être une donnée personnelle qui me fait passer à côté de certaines oeuvres.

Récemment j'ai participé à un défi lecteurs, et j'ai arrêté la lecture d'auteurs que je trouvais "bavards". D'autres les appréciaient, ou leur reprochaient d'autres défauts. C'est en quoi l'échange d'avis est fructueux : on découvre ses propres critères d'appréciation, mais aussi qu'ils ne sont pas universels

D'une manière générale, les auteurs qui postent sur le fil "créations" veulent-ils vraiment les impressions des lecteurs ? j'en doute parfois.

On verra si racbouni vient voir. Souvent on a des auteurs qui déposent seulement leurs textes, à croire qu'ils ne lisent pas ! Or à mon avis écrire et lire vont de pair...

Les auteurs "reconnus" aiment en général à parler de ce qu'ils lisent et apprécient. Nos grands écrivains étaient aussi des critiques, ils aimaient échanger.
Bonne soirée, Ignatius.

Racbouni est intéressant et aime échanger, nous parlons un peu depuis qu'on s'est croisés par hasard ici, m'est avis qu'il reviendra.

merci, bonne soirée également.

Bonjour messieurs.

Je vois que vous vous focalisez sur le premier texte. C'est l'un des poèmes qui m'est venu le plus facilement de toute ma vie.

De la pure "inspiration", et presque aucun "travail", une honte. En tant qu'écrivant, évidement que je m'intéresse beaucoup à l'écho des lecteurs et à leurs remarques.

Mais ce qu'il ne faut pas oublier à propos de ces retours, c'est qu'ils ne représentent pas toujours un avis durable, et qu'ils sont tributaires de beaucoup de facteurs :

les circonstances de lecture, l'"humeur" au moment de la lecture, la "réceptivité", le parcours de lecture jusque là, les références, le vécu, le milieu etc, pas la peine de faire un dessin...

J'avoue ne pas bien comprendre pourquoi rotko trouve les trois vers qu'il cite "inopérants", pourrait il éclairer un peu ma lanterne ? Je considère que le poème

dans son ensemble à sa cohérence et que ces trois vers lui sont indispensables pour vivre. "Le chien qui écrit ce poème" m'apparait d'une importance centrale.

Pour le second poème "Tom Creule", j'ai eu toutes sortes de critiques : tel le trouvait trop long, n'avait pas les références culturelles pour saisir et le disait irrespirable, d'autres l'adorent et sont emballés...

Je suis tout à fait prêt à voir des textes que je met en ligne éreintés, démolis, appréciés, adorés ou détestés, mais ce qu'il y a de plus agréable c'est que les lecteurs aillent au delà et étayent ...

racbouni a écrit:

J'avoue ne pas bien comprendre pourquoi rotko trouve les trois vers qu'il cite "inopérants", pourrait il éclairer un peu ma lanterne ? [...]ce qu'il y a de plus agréable c'est que les lecteurs aillent au delà et étayent ...

j'ai seulement fait une petite réserve sur les 2 vers en italiques dans un texte que je considère de qualité.

nuance

j'ai dit aussi que je souhaitais que chaque mot soit "opérant", ce qui ne veut pas dire que je trouvais des "vers inopérants"

veux-tu que j'"étaie" en privé ou sur ce billet ?

racbouni a écrit:

De la pure "inspiration", et presque aucun "travail", une honte.

C'est un sujet qui m'interesse. J'ai un ami, poète, prof de lettres, artauldien jusqu'aux confins de ses chairs qui considère que justement ce n'est pas ça l'inspiration, ce n'est pas l'écriture que l'on dirait automatique, ce n'est pas écrire un texte en 15 mn, mais au contraire un travail de longue haleine. Pour ma part évidemment j'aurais plutôt la vision commune, à savoir que l'inspiration est un traversement non recherché et que son expression est celle des textes que l'on ne réfléchit pas de trop.

je crois que chacun a son avis la-dessus, et pratique selon ses facilités.

Il n'y aurait pas plus de loi pour l'inspiration que pour les accouchements faciles ou laborieux...

Le Rêve





" Merece lo que sueñas"

O. Paz



Le grand Rêve se tient devant moi,
là, haute montagne évidente.
Je gravis et ma foi s'édente,
Oscillant du courage à l'effroi.

Quelle course absurde vers l'Hallali,
est ce mauvais orgueil ou vanité ?
Est ce vouloir palper l'éternité,
Par des dieux absents, être anobli ?

Allons pèlerins, vers nos Everests
respectifs ! Tout est Odyssée,
nécessaire algodicée.
C'est notre chemin, notre geste.

Soit; assez pesé, élevons nous,
je m'attèle à mon pèlerinage.
Fouet du Soleil, Rire de l'Orage,
Je sais assez que l'homme est fou.

Vers quoi grimpé je ? Vers le fol Pic
du Surpassement. C'est conquérir une
femme, une terre, telle Lune,
prendre seul le chemin dur d'à-pics.

Le chemin, c'est l'ingrate Canossa;
l'horizon : la pierre et la larme.
Mille fois le pied veut qu'on désarme
-lointaine, intouchable Lhassa !-

Escarpé infiniment, souverain,
le sommet s'éloigne, me dédaigne
à mesure que j'avance, saigne,
sue, et subis la loi du terrain.

l'élan se coupe, je veux m'ajourner;
Au limon de la platitude,
des distractions, de l'hébétude,
dans la boue du Néant retourner.

Je voudrais lors ou dégringoler
pour regagner ma médiocrité
(même sachant sa nocuité),
ou d'une aile facile m'envoler.

Mais, et voilà l'inexplicable,
malgré ma couarde viande, je chemine.
Une souterraine discipline
me tient debout, vaguement stable.

Et, un jour, interrompant mon pas
je vois sous ma semelle exténuée
le sommet..! Je crie dans la nuée :
"La montagne gravie ! Elle stoppa

d'autres, mais pas moi !" Puis Le rêve fond.
Tout n'est donc que toquade, mirage ?
Alors je compris que le voyage
est de tous nos rêves le carafon.

le reste est là dedans : http://poesie-et-racbouni.over-blog.com/

j'ai trouvé dans ce rêve de beaux accents rimbaldiens avec une pirouette qui dissipe la brume. Il faut dire que le titre, le rêve, aurait dû me prévenir

Du cap malheureux à Curepipe


"lambeau chétif de gouvernement"(...)
Norge



Du cap malheureux à Curepipe
je me faisais tailler des pipes
par des jeunettes mauriciennes
tristes comme l'océan indien
elles mêlaient à mon jus de honteux chien
leurs larmes leurs larmes d'obsidienne

Du cap malheureux à Curepipe
je frottais ma lippe contre la lippe
d'une nymphette mauricienne
je mordais d'une dent transie de peur
son sein ses seins de pamplemousse
craignant que pénétrant la couche
elle n'aille s'imaginer un Soleil

du Cap Malheureux à Curepipe
la femelle rêve de toutes ses tripes
à s'enfermer dans un tridacne sûr
elle, elle seule et son prince-conque
elle rêve hargneusement férocement
à s'enfermer dans un tridacne sûr
dans les eaux où rien n'arrivera jamais

du cap malheureux à Curepipe
je défendis mon doux principe
que la femelle n'est pas une perle
que je garde en une huitre jalouse
tout est sable ici bas tout est sable

on ne gouverne pas des chateaux de sable

l'ilang ilang est fait pour offrir
sa vulve parfumée au monde entier

du Cap Malheureux à Curepipe
les jeunettes traînent leur spleen en fripes
cousent et recousent la natte nuptiale
dansent la sega aux premiers venus

et la nuit folles elle rebâtissent

grain après grain leurs rêves de sable

Au cap malheureux à Curepipe
aux bars où ma solitude s'agrippe
en Silène en clairvoyant Œdipe
je rabâche le souvenir d'une guenipe
qui taillait de singulières pipes
en croyant à l'amour des héliotypes
au lieu d'épouser le vent

La Taverne des Bons Cloportes (Hellemmes)



Connaissez-vous chers concitoyens soucieux
Qu’il existe en notre morne ville à l’air délicieux
D’usines mortes un très singulier boui boui
Satanique et secret qui n’ouvre que la nuit ?
Il a nom auguste la Taverne des bons cloportes.

C’est en cette plaie urbaine suppurante, ce quartier
Sordide où, trop bien né, vous n’aviez jamais posé pieds.
Vieux corons laqués de suie, croulantes carcasses de baleines
Industrielles, couperose de tôle rouillée, parpaings obscènes…
Ce jour, aventurez vous en cette vivante nature morte.

Le pavé y est humilié d’urines âcres, de glaviots perpétuels.
Que des fantômes malingres vous mendient cigarettes est rituel
Et femmes comme chats portent beau le bec de lièvre ; ici tout est lie,
lie saoulée d’ennui, tous ont la bouche pleine de coprolalie :
ô ce qu’il advient de l’homme quand le progrès avorte !

Par tous les pores des briques une peur sans nom suinte
quand patibulent aux rues les gueules mauvaises de coloquintes
il vous semblera même que des yeux torves, épiant des fenêtres,
vous transpercent d’envie jusqu’au trognon de l’être
Bonne âme timorée, feignez la misère, je vous exhorte !

En ces gouges faméliques, l’opulence est sacrilège,
Et suscite l’opinel : aussi masquez bien vos privilèges.
Céans L’homme survit interlopement d’haschich, d’alcool, de maladie
On se divertit en se démolissant, et chaque jour est une tragédie.
(La mort a tant et tant à faire qu’elle en est ivre morte !)

Le soir tombe. En cette venelle glauque, sans un réverbère,
Où la rumeur rauque de rageurs revolvers
Le dispute aux cris de chiards vociférants, des vieillards crevotants
de femmes rossées, engagez votre pas réticent :
c’est l’heure subreptice où vont se coucher les lamentables cohortes.

A la lueur de phares mafieux, vous apercevrez un gros chien
Tirant de sa laisse un landau où gît un dénommé Lucien.
Lucien Traviole, tétine aux lèvres, barbe hirsute, heureux légume
Est un esclave doux des poudres planant sans fin sur le bitume.
Suivez sans bruit ce couple de la plus étrange sorte.

Le molosse conduira son compagnon dans les environs de Minuit
S’engouffrer par cette devanture sombre où quelque lueur éparse luit.
Vous approchant, vous verrez camper un troupeau de putains délicates
Et le frontispice de néon magenta qui dit : « Abyssus Abyssum Invocat ».
C’est ici. Vous pouvez entrer à la Taverne des Bons Cloportes.

Fendant les épais rideaux pourpres de velours humide
Vous pénétrez enfin le mystérieux aquarium morbide
Où évoluent poissons comme vous n’en aviez jamais vu semblables
Rien n’est ici éclairé que par de byzantins candélabres
Et l’opium s’immisce dans vos narines, pour déniaiser votre aorte.

Les fumeuses félines sont rentrées, et vous ont diffusé leur humées
capiteuses au visage. Ne dites rien. Dans la poix des cigares vous peinez
A distinguer les pléiades de tablées où l’on bâfre sans relâche, à froid,
des bintjes noirâtres en déchiquetant de fines brochettes de rats.
Dix nez épatés vous meuglent de laisser ouverte la porte.

En ce chaos plafonné d’ampoules rouges phosphorescentes ;
Vos précieux tympans fondent : un piano pavoise des gammes graves et lentes,
pour les aigus d’une obèse rousse en robe rouge dont les dunkerquoises
Sérénades évoquent des marins perdus en mer, et des veuves chinoises…
Dans les ténèbres fourmillantes, un chagrin exquis vous transporte…

Au comptoir éburnéen, entre trois cynocéphales sous prolétaires
Biberonnant l’absinthe, prenez chaise et commandez une «délétère»,
Liqueur de cédrat sidérale. « Vous sucerez un peu les doigts du bon Bouddha »
Narquoise torchon au coude, le laotien barman, visqueux, dodu comme un poussah;
Et l’amère lave de couler dans votre gosier sec. Faites qu’elle n’en ressorte !

Mais voici que les tablées sournoises s’ébranlent pour des jeux de cartes.
Sous les hures de bouc crochées aux poutres; naturellement pas de charte,
Chacun truande. Vous vous étonnez surtout qu’une jeunette, sublime rouge gorge,
Aie le beau rôle et mate virilement tous les mâles de ce coupe-gorge !
Cette catin borgne sait combien de bagues la main de Satan comporte !

Imbibé par l’étuve luciférienne, il vous prend de chanter, dépassant toute borne,
Avec les fraternels ivrognes et de confier enfin que vous êtes du capricorne
A ce ventru diagonalement balafré d’une ignoble macule de vin
Qui vous postillonne l’exploit de sa déchéance, et tous dans le ravin
De la nuit chahutent et dansent, et vous dansez avec la plus accorte !

Or, depuis votre entrée naïve, sans même vous en apercevoir, des yeux
Vous avaient suivis, qu’avaient captivés vos airs de novice radieux,
Insolite en cet infernal microcosme. Et si les édentés rient dans la pénombre,
C’est que votre sort est déjà clos. On vous prépare une mort aussi lente que sombre
car il y a là des bandits féroces qui ne savent que trop ce que le corps supporte.

Le gérant, homme capricant en complet noir orné d’un myosotis,
vous lorgnera d’un œil impérial, puis vous intimera devant tous « viens, fils… »
Sa moite main sur votre épaule, il vous indiquera du doigt l’horloge de bronze insane
Où vous lirez en lettres d’or italiques la cruelle sentence : « Ultima, forsan ».
Et tandis que vous rêvez, ivre, béat, à la taverne des bons cloportes,
Une dague dans votre dos doucement vers la mort vous emporte.
poursuivez votre chemin dans la nuit ; priant, muet, pleurant, n’importe !

L'inspiration nordique, décidément, ne fera pas la fortune des offices de tourisme régionaux...

Tu as dû en passer du temps sur cet ample poème ?

Oui j'ai passé du temps, mais de manière générale un poème est une chose infinie et infinissable.

Tout ça ne nous dit pas si tu as aimé ou non, comment et pourquoi !!!

balance tes retours mon grand rotko !

oui, mais faut queje le relise et je dois sortir. a+ o)

Il y a certes du souffle pour produire un poème aussi long. Tu n'as pas choisi la facilité.

Oui, la verve est caustique pour flétrir ce nord qui chez les écrivains avait déjà mauvaise presse. Le langage est cru, mais adapté à la peinture.

J'aurais des remarques de détail, mais je ne les donne en privé que si on m'en fait la demande expresse.

J'en fais la demande expresse !!

D'accord, j'envoie en Mp.

que veut dire ultima forsan ?

Merci pour les pains/coquilles amigo !


Ultima forsan : "la dernière, peut être..." (inscription latine sur les horloges)

Connaissez vous est un choix esthétique, une "faute" volontaire par souci de sonorité...

N'as tu pas de remarques autres alors ?

oui, j'ai remarqué des utilisations du vocabulaire et des constructions elliptiques qui se justifient par des soucis esthétiques.
Pour juger de toutes les qualités d'un texte , je ne suis pas expert, c'est pourquoi j'ai donné seulement une impression générale. Favorable, comme tu l'as vu.