Fernando Pessoa

Coline, je voulais te dire que c´est le poète espagnol "Angel Crespo" qui traduit l´oeuvre de Pessoa ( du portugais à l´espagnol).
Poète de la Manche ( comme Cervantes). Un humaniste moderne, connaisseur de multiples langues et cultures.
Un homme qui vecut un peu partout en Europe, au Brésil, Puerto Rico, USA, Venise, Lisbonne, un vrai cosmopolite.

Swallow, est-ce que tu as déjà lu des textes de Pessoa traduits en Espagnol?...
Je suis certaine que leur musique dans cette langue doit être beaucoup plus belle encore qu'en français...

Tu remarqueras que le mot de Pessoa, choisi par Utopie, revient au Haïku de Ryokan qui me sert de signature :
Posséder c'est perdre.

Tu fais bien de pointer le doigt sur cette convergence...

Swallow...si un jour tu en as le temps...et si tu peux en un trouver facilement , j'aimerais beaucoup que tu postes sur ce fil un poème de Fernando Pessoa dans sa traduction espagnole...

J´aimerais bien savoir quels sont les extraits choisis par Isabelle Carré, puisqu´elle recite quelques poésies, ou fragments de l´oeuvre de Pessoa en ce moment à Paris, au théâtre du Rond-Point.
http://www.evene.fr/culture/agenda/isabelle-carre-comment-dire-14025.php

LLUEVE EN SILENCIO

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...

Versión de Ángel Crespo

Et encore ( et toujours) le thème de la lune:

ODA (*)

Para ser grande, sé entero: nada
Tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
En lo mínimo que hagas,
Por eso la luna brilla toda
En cada lago, porque alta vive.

(*) De heterónimo Ricardo Reis

swallow a écrit:

LLUEVE EN SILENCIO

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...

Versión de Ángel Crespo

Swallow...tu es un A-MOUR!...
C'est la traduction d'un des poèmes que j'aime beaucoup et que j'avais posté un peu plus haut! Je le remets ici pour une comparaison plus facile!

Il pleut

Il pleut. C'est le silence, puisque cette pluie-là
Ne donne à entendre qu'une rumeur paisible.
Il pleut. Le ciel sommeille. Et lorsque l'âme est veuve
De tout ce qu'elle ignore, le sentiment s'aveugle.
Il pleut. Mon être (qui je suis) je le renie...

Si calme est la pluie qui s'échappe dans l'air
(A peine semble-t-elle venir des nuages)
Qu'elle semble ne pas être de la pluie
Mais un murmure doux qui tout en murmurant
S'oublie lui-même. Il pleut. Rien ne donne envie...

Ne plane aucun vent, je ne pressens aucun ciel.
Il pleut lointainement, imperceptiblement,
Comme une chose vraie qui peut-être nous ment,
Comme un grand désir mensonger.
Il pleut. Rien en moi ne ressent...

(Cancionneiro)

Pour le plaisir de ceux qui pourront y goûter...la version portugaise:

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva
Não faz ruído senão com sossego.
Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva
Do que não sabe, o sentimento é cego.
Chove. Meu ser (quem sou) renego...
Tão calma é a chuva que se solta no ar
(Nem parece de nuvens) que parece
Que não é chuva, mas um sussurrar
Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.
Chove. Nada apetece...

Não paira vento, não há céu que eu sinta.
Chove longínqua e indistintamente,
Como uma coisa certa que nos minta,
Como um grande desejo que nos mente.
Chove. Nada em mim sente...

Sur ce site, un de mes favoris, de nombreux poèmes en portugais de tous les hétéronymes de Fernando Pessoa .

http://www.revista.agulha.nom.br/pessoa0a.html

Je suis bizarre...La succession de ces quatre posts me donne ce soir une grande émotion et un vrai bonheur...
Merci beaucoup Swallow...

Ce Pessoa est un être interessant pour des virtuels comme nous, qui sommes tels des fantômes, des gens à personnalités multiples et fuyantes, comme lui.

swallow a écrit:

Ce Pessoa est un être interessant pour des virtuels comme nous, qui sommes tels des fantômes, des gens à personnalités multiples et fuyantes, comme lui.

Nos pseudos sont un peu nos hétéronymes...
Mais il faut être sacrément doué pour être aussi multiple qu'il l'a été, et avec un tel talent...

"Je ne suis pas toujours le même dans mes paroles et dans mes écrits
je change, mais ne change guère.
La couleur des fleurs n'est pas la même au soleil
que lorsqu'un nuage passe
ou que la nuit descend
et que les fleurs sont couleursd'ombre.

Mais qui regarde bien voit bien que ce sont les mêmes fleurs.
Aussi, lorsque j'ai l'air de ne pas être en accord avec moi-même,
que l'on m'observe bien:
si j'étais tourné vers la droite,
je me suis maintenant tourné vers la gauche,
mais je suis toujours moi, debout sur les mêmes pieds-
le même toujours, grâces au ciel et à la terre,
à mes yeux et à mes oreilles attentifs
et à ma claire simplicité d'âme."

(Fernando Pessoa-Alberto Caeiro dans Le Gardeur de troupeaux)

Coline a dit:

Citation :

Mais il faut être sacrément doué pour être aussi multiple qu'il l'a été, et avec un tel talent...

On peut tout de même s´initier un peu au jeu, par le biais de la vitualité, vu qu´evidemment, le genial Pessoa n´avait pas besoin de cet accessoire

BUREAU DE TABAC

Je ne suis rien
Jamais je ne serai rien.
Je ne puis vouloir être rien.
Cela dit, je porte en moi tous les rêves du monde.

Fenêtres de ma chambre,
de ma chambre dans la fourmilière humaine unité ignorée
(et si l'on savait ce qu'elle est, que saurait-on de plus ?),
vous donnez sur le mystère d'une rue au va-et-vient continuel,
sur une rue inaccessible à toutes les pensées,
réelle, impossiblement réelle, précise, inconnaissablement précise,
avec le mystère des choses enfoui sous les pierres et les êtres,
avec la mort qui parsème les murs de moisissure et de cheveux blancs les humains,
avec le destin qui conduit la guimbarde de tout sur la route de rien.

Je suis aujourd'hui vaincu, comme si je connaissais la vérité ;
lucide aujourd'hui, comme si j'étais à l'article de la mort,
n'ayant plus d'autre fraternité avec les choses
que celle d'un adieu, cette maison et ce côté de la rue
se muant en une file de wagons, avec un départ au sifflet venu du fond de ma tête,
un ébranlement de mes nerfs et un grincement de mes os qui démarrent.

Toute la création est fiction et illusion.
La matière est une illusion pour la pensée ; la pensée est une illusion pour l'intuition ; l'intuition est une illusion pour l'idée pure ; l'idée pure est une illusion pour l'être.
Dieu est le mensonge suprême.

Fernando Pessoa

Fragments d'un voyage immobile : Un inconnu de lui même, Fernando Pessoa - Rémy Hourcade


Ce vagabondage textuel à travers l'oeuvre de Fernando Pessoa voudrait présenter le portrait d'un homme extraordinaire et banal, loin de tout ordinaire.

Réalisé sur le modèle des comptines d'enfant, ce recueil de fragments - choisis par Rémy Hourcade parmi les dizaines de milliers de feuillets que nous a laissés " l'homme aux masques " - agite, dans un désordre voulu, les figures chères à cet " inconnu de lui-même " tel que le définissait Octavio Paz.

Un portrait que j'ai sous le coude mais je ne sais pas du tout l'auteur, si l'un de vous le trouver, merci d'avance !

Luis BADOSA, un peintre espagnol contemporain. J´ai vu une expo de lui au Reina Sofía de Madrid il y a quelques années. Toujours ce "BLEU".

Merci Swallow, je n'ai rien trouvé sur le net mais je n'ai pas pu chercher très longtemps. Comme tu le dis... ce bleu

Je ne suis rien
Jamais je ne serai rien.
Je ne puis vouloir être rien.
Cela dit, je porte en moi tous les rêves du monde.

Fenêtres de ma chambre,
de ma chambre dans la fourmilière humaine unité ignorée
(et si l'on savait ce qu'elle est, que saurait-on de plus ?),
vous donnez sur le mystère d'une rue au va-et-vient continuel,
sur une rue inaccessible à toutes les pensées,
réelle, impossiblement réelle, précise, inconnaissablement précise,
avec le mystère des choses enfoui sous les pierres et les êtres,
avec la mort qui parsème les murs de moisissure et de cheveux blancs les humains,
avec le destin qui conduit la guimbarde de tout sur la route de rien.

Je suis aujourd'hui vaincu, comme si je connaissais la vérité;
lucide aujourd'hui, comme si j "étais à l'article de la mort,
n'ayant plus d'autre fraternité avec les choses
que celle d'un adieu, cette maison et ce côté de la rue
se muant en une file de wagons, avec un départ au sifflet venu du fond de ma tête,
un ébranlement de mes nerfs et un grincement de mes os qui démarrent.

De tout , il resta trois choses:Fernando Pessoa.

Le film Dans la ville blanche d'Alain Tanner se passe à Lisbonne, et le réalisateur dit avoir été inspiré par Pessoa via Tabucchi sur lequel l'écrivain portugais exerce une forte influence, comme dans nocturne indien.

Quelques vers(1) qui iraient bien avec le film d 'Alain Tanner, Dans la ville blanche :

Citation :

Hier, j'ai arpenté les rues comme n'importe qui.
J'ai regardé les vitrines sans m'y interesser
et je n'ai pas trouvé d'amis avec qui parler.
Tout à coup j'ai vu que j'étais triste, mortellement triste,
Si triste qu'il m'a semblé qu'il me serait impossible
de vivre demain [...]

(1) Poèmes d'Alvaro de Campos, chez Christian Bourgois, traduction de Patrick Quillier.