Sabine Sicaud

"Parce que tu as froid ce soir, ne nie pas le soleil"

Ainsi s'exprimait Sabine Sicaud quelques semaines avant de disparaître.

Née en 1913, elle meurt en 1938, ce qui nous dit la briéveté de sa vie et de son oeuvre poétique
Elle a écrit des poèmes bouleversants sur sa maladie et sa souffrance mais aussi sur son amour de la vie avec une justesse de ton et beaucoup de sincérité et de fraîcheur.

Elle est remarquée à l'âge de onze ans et elle symbolise une nouvelle vision poétique pour les poètes de son époque.

A 10 ans ses poèmes avait déjà une telle maîtrise que certains poètes de son époque, dont Anna de Noailles, et deux écrivains reconnus : Marcel Prévost et Jean Richepin pensèrent à une supercherie à la reception de quelques uns de ses textes, destinés à un concours de poésie national.


Marcel prévost, intrigué; l'invita avec sa mère dans sa propriété et au cours d'une promenade il lui demanda de lui dédier un poème. Celui qu'elle écrivit dépassait les autres , il avait affaire non pas à une petite fille extrément douée mais à un poète déjà majeur avec une maturité poétique surprenante, malgré son jeune âge.


"On l'appellait la petite elfe et elle en avait la fragilité" une petite elfe au destin tragique


Aucune de ses oeuvres n'est publiée et elle n'apparaît dans aucune des anthologies les plus importantes


Seul un professeur d'une université de Californie a permis , en recueillant les témoignages de la famille de faire revivre cette merveilleuse poétesse .

Merci Plume d'ouvrir les volets sur cette jeune poétesse au tragique destin.

Citation :

Le chemin creux

Le vieux chemin creusé d'ornières ?
Il a trop plu.
Le vieux chemin de la Carrière,
Celui du vieux moulin qui ne moud plus,
Le chemin du Seigneur qui n'a plus de château,
Le chemin du Bourreau,
Le chemin de la malle-poste,
Et ceux qui les croisaient, tous les chemins herbus,
Tous les chemins pleins d'eau,
Tous les chemins perdus...
Entre les ronces hautes,
Les prunelliers, la douce-amère, les bryones,
Le vert était celui des grottes et le jaune
Celui de la mélancolie.
Même le gel craquant sous le pas des brebis
Y devient triste avant la nuit tombée.
Les chemins creux, la pluie,
Le givre gris,
Le dernier scarabée...

Prenons la route neuve
Qui sur un pont solide et neuf passe le fleuve.

D'autres poèmes sur le site ci-dessus.

très beau poème´´etrange pour sa jeunesse et émouvant
merci
amadak

Douleur, je vous déteste

L'Honneur de souffrir
ANNA DE NOAILLES.


Douleur, je vous déteste ! Ah ! que je vous déteste !
Souffrance, je vous hais, je vous crains, j'ai l'horreur
De votre guet sournois, de ce frisson qui reste
Derrière vous, dans la chair, dans le coeur...

Derrière vous, parfois vous précédant,
J'ai senti cette chose inexprimable, affreuse :
Une bête invisible aux minuscules dents
Qui vient comme la taupe et fouille et mord et creuse
Dans la belle santé confiante - pendant
Que l'air est bleu, le soleil calme, l'eau si fraîche !

Ah ! " l'Honneur de souffrir " ?... Souffrance aux lèvres sèches,
Souffrance laide, quoi qu'on dise, quel que soit
Votre déguisement - Souffrance
Foudroyante ou tenace ou les deux à la fois -

Moi je vous vois comme un péché, comme une offense
A l'allègre douceur de vivre, d'être sain
Parmi des fruits luisants, des feuilles vertes,
Des jardins faisant signe aux fenêtres ouvertes...

De gais canards courent vers les bassins,
Des pigeons nagent sur la ville, fous d'espace.
Nager, courir, lutter avec le vent qui passe,
N'est-ce donc pas mon droit puisque la vie est là
Si simple en apparence... en apparence !

Faut-il être ces corps vaincus, ces esprits las,
Parce qu'on vous rencontre un jour, Souffrance,
Ou croire à cet Honneur de vous appartenir
Et dire qu'il est grand, peut-être, de souffrir ?

Grand ? Qui donc en est sûr et que m'importe !
Que m'importe le nom du mal, grand ou petit,
Si je n'ai plus en moi, candide et forte,
La Joie au clair visage ? Il s'est menti,
Il se ment à lui-même, le poète
Qui, pour vous ennoblir, vous chante... Je vous hais.

Vous êtes lâche, injuste, criminelle, prête
Aux pires trahisons ! Je sais
Que vous serez mon ennemie infatigable
Désormais... Désormais, puisqu'il ne se peut pas
Que le plus tendre parc embaumé de lilas,
Le plus secret chemin d'herbe folle ou de sable,
Permettent de vous fuir ou de vous oublier !

Chère ignorance en petit tablier,
Ignorance aux pieds nus, aux bras nus, tête nue
A travers les saisons, ignorance ingénue
Dont le rire tintait si haut. Mon Ignorance,
Celle d'Avant, quand vous m'étiez une inconnue,
Qu'en a-t-on fait, qu'en faites-vous, vieille Souffrance ?

Vous pardonner cela qui me change le monde ?
Je vous hais trop ! Je vous hais trop d'avoir tué
Cette petite fille blonde
Que je vois comme au fond d'un miroir embué...
Une Autre est là, pâle, si différente !

Je ne peux pas, je ne veux pas m'habituer
A vous savoir entre nous deux, toujours présente,
Sinistre Carabosse à qui les jeunes fées
Opposent vainement des Pouvoirs secourables !

Il était une fois...
Il était une fois - pauvres voix étouffées !
Qui les ranimera, qui me rendra la voix
De cette Source, fée entre toutes les fées,
Où tous les maux sont guérissables ?


in Les Poèmes de Sabine Sicaud, Paris, Stock, 1958