René Char

Je ne dirai pas ton nom
je te sais à l'intérieur de moi
tu me détruis et me construis
je me regarde me détruire

les ombres ont de bizarres couleurs
l'horreur aussi
je ne sais plus bien où je suis...
aveugle de mon devenir

où aller pour ne plus souffrir
où se réfugier quand on meurt
petit à petit
je ne sais plus ?

Ysandre

oui, comme une trainée de poudre...
le peu de cendre qui restera.
Mais vivement quand ?
ne plus se savoir vraiment
aimer pour la dernière fois
regarder naitre la fleur
et ne pas la voir mourir ?

Lysandre

merci Constance. J'ai "besoin" de l'évidence.
Je vais lire encore et puiser entre son enseignement et le tien, la force de souffirir.

Et la force de résister à la souffrance, Lysandre ...

Merci Constance

Il y a des enfants qui meurent
qu'ai-je à pleurer sur mon sort ,
les mères dont le coeur en lambeaux
marchent sur le chemin de pierres
la tête couverte
les mains nues
qu'ai-je à pleurer
sinon, sur elles ?
leur vie est un non sens
ellles ont perdu l'essentiel.


Ysandre

Poignant poème d'une brièveté et d'une apparente simplicité saisissantes.

merci Nycirle, mais je n'ose pas les montrer, je me sens si nulle ici !

Lysandre a écrit:

merci Nycirle, mais je n'ose pas les montrer, je me sens si nulle ici !

Nulle ? ... tes poèmes sont empreints d'une rare sensibilité qui s'exprime avec la concision d'une âme affûtée de subtilité raffinée, qualités qui font défaut en ces temps où la simplicité et l'authenticité des sentiments sont galvaudées par des ego hypertrophiés ...
Si tu ouvrais un fil pour nous les faire partager, pour ma part, je serais une lectrice fidèle de tes poèmes ... ... mon invitation est sincère car je ne suis pas du genre à user de la flagornerie ...

Merci de tout coeur Constance, comment fait on pour ouvrir un fil sur ce forum ?

Constance

En poésie, devenir, c'est réconcilier. Le poète ne dit pas la vérité, il la vit ; et la vivant, il devient mensonger. Paradoxe des muses : justesse du poème.

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En poésie, on n'habite que le lieu que l'on quitte, on ne crée que l'oeuvre dont on se détache, on n'obtient la durée qu'en détruisant le temps.


In En trente-trois morceaux

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"Le coeur soudain privé, l'hôte du désert devient presque lisiblement le coeur fortuné, le coeur agrandi, le diadème."

In Guirlande Terrestre.

Superbes citations : merci de nous les rappeler, Dorkyminch.

C'est toujours un plaisir de recevoir ou d'offrir du René Char chère Nicyrle, en témoigne ta banière

Feuillets d’Hypnos (encore un peu...)

Ces notes n’empruntent rien à l’amour de soi, à la nouvelle, à la maxime ou au roman. Un feu d’herbes sèches eût tout aussi bien été leur éditeur. La vue du sang supplicié en a fait une fois perdre le fil, a réduit à néant leur importance. Elles furent écrites dans la tension, la colère, la peur, l’émulation, le dégoût, la ruse, le recueillement furtif, l’illusion de l’avenir, l’amitié, l’amour. C’est dire combien elles sont affectées par l’événement. Ensuite plus suivent survolées que relues.
Ce carnet pourrait n’avoir appartenu à personne tant le sens de la vie d’un homme est sous-jacent à ses pérégrinations, et difficilement séparable d’un mimétisme parfois hallucinant. De telles tendances furent néanmoins combattues.
Ces notes marquent la résistance d’un humanisme conscient de ses devoirs, discret sur ses vertus, désirant réserver l’inaccessible champ libre à la fantaisie de ses soleils, et décidé à payer le prix pour cela.

Étonnant recueil que ces feuillets, dédiés à Albert Camus et nichés dans l’ouvrage Fureur et mystère publié en 1948.
Étonnant car, là encore, le tout est bien différent de la somme des parties. Les parties, ce sont de courtes textes, traits poétiques ou aphorismes ? Chacun d’eux pourrait être cité pour lui-même.

5. Nous n’appartenons à personne sinon au point d’or de cette lampe inconnue de nous, inaccessible à nous, qui tient éveillés le courage et le silence.
32. Un homme sans défauts est une montagne sans crevasse. Il ne m’intéresse pas. (Règle de sourcier et d’inquiet.)
120. Vous tendez une allumette à votre lampe et ce qui s’allume n’éclaire pas. C’est loin, très loin de vous, que le cercle illumine.
Etc.

Mais le tout… quel étonnement. Comment Char peut-il faire surgir de fragments aussi épars une histoire aussi présente, une vie aussi palpable ? Si on examine froidement le contenu, on trouve peu de réalité réaliste, d’anecdote, d’action. Et pourtant, rapidement, j’ai eu l’impression de me tenir à ses côtés dans les collines provençales, de le regarder écrire par-dessus son épaule, d’entendre le chant des grillons, de sentir le danger omniprésent et la chaleur de l’amitié de ces hommes. Comme par magie...

Une étonnante lucidité, aussi.

3. Cette guerre se prolongera au-delà des armistices platoniques. L’implantation des concepts politiques se poursuivra contradictoirement, dans les convulsions et sous le couvert d’une hypocrisie sûre de ses droits…
127. Viendra le temps où les nations sur la marelle de l’univers seront aussi étroitement dépendantes les unes des autres que les organes d’une même corps, solidaires en son économie. Le cerveau, plein à craquer de machines, pourra-t-il encore garantir l’existence du mince ruisselet de rêve et d’évasion ? L’homme, d’un pas de somnambule, marche vers les mines meurtrières, conduit par le chant des inventeurs...

"La reproduction en couleur du Prisonnier * de Georges de La Tour que j'ai piquée sur le mur de chaux de la pièce où je travaille semble, avec le temps, réfléchir son sens dans notre condition. Elle serre le cœur mais combien désaltère ! Depuis deux ans, pas un réfractaire qui n'ait, passant la porte, brulé ses yeux aux preuves de cette chandelle. La femme explique, l'emmuré écoute. Les mots qui tombent de cette terrestre silhouette d'ange rouge sont des mots essentiels, des mots qui portent immédiatement secours. Au fond du cachot, les minutes de suif de la clarté tirent et diluent les traits de l'homme assis. Sa maigreur d'ortie sèche, je ne vois pas un souvenir pour la faire frissonner. L'écuelle est une ruine. Mais la robe gonflée emplit soudain tout le cachot. Le Verbe de la femme donne naissance à l'inespéré mieux que n'importe quelle aurore.

Reconnaissance à Georges de La Tour qui maîtrisa les ténèbres hitlériennes avec un dialogue d'êtres humains."

* Job et sa femme, voir photo dans post précédent.

Rimbaud, Camus, Char sont les écrivains et les hommes qui ont le plus frappé mon imaginaire et ma mémoire. Je ne résiste pas au plaisir de vous citer ce beau texte :

Citation :

Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud ! Tes dix-huit ans réfractaires à l'amitié, à la malveillance, à la sottise des poètes de Paris ainsi qu'au ronronnement d'abeille stérile de ta famille ardennaise un peu folle, tu as bien fait de les éparpiller aux vents du large, de les jeter sous le couteau de leur précoce guillotine. Tu as eu raison d’abandonner le boulevard des paresseux, les estaminets des pisse-lyres, pour l’enfer des bêtes, pour le commerce des rusés et le bonjour des simples.
Cet élan absurde du corps et de l’âme, ce boulet de canon qui atteint sa cible en la faisant éclater, oui, c’est bien là la vie d’un homme ! On ne peut pas, au sortir de l’enfance, indéfiniment étrangler son prochain. Si les volcans changent peu de place, leur lave parcourt le grand vide du monde et lui apporte des vertus qui chantent dans ses plaies.
Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud ! Nous sommes quelques-uns à croire sans preuve le bonheur possible avec toi.

René Char, Fureur et Mystère – La fontaine narrative (1948)

Citation :

« Je suis passé aujourd’hui au bord du champ de tournesols dont la vue l’inspirait. La sécheresse courbait la tête des admirables, des inspides fleurs. C’est à quelques pas de là que son sang a coulé, au pied d’un vieux mûrier, sourd de toute l’épaisseur de son écorce. »

Feuillets d'Hypnos


Et encore :

Citation :

L'acte est vierge, même répété