Dominique Sampiero

Dominique Sampiero est né en 1954 dans l'avesnois. D'abord instituteur, il se dirige ensuite vers l'écriture. Il est connu pour avoir écrit le scénario de Çà commence aujourd'hui avec Tiffany Tavernier et Bertrand Tavernier.
Le rebutant chez Gallimard : "Des vies, mais telles que la mémoire les invente, que notre imagination les recrée, qu'une passion les anime. Des récits subjectifs, à mille lieues de la biographie traditionnelle. L'un et l'autre : l'auteur et son héros secret, le peintre et son modèle. Entre eux, un lien intime et fort. Entre le portrait d'un autre et l'autoportrait, où placer la frontière ? Les uns et les autres : aussi bien ceux qui ont occupé avec éclat le devant de la scène que ceux qui ne sont présents que sur notre scène intérieure, personnes ou lieux, visages oubliés, noms effacés, profils perdus"

" J'ai travaillé trop tard hier soir. Écrire me crée. Me tue. Je suis un voleur. Les petits pleurent un peu au début. La classe est propre et claire. Elle les menace. Et pourtant ils entrent. C'est le premier pas qui compte. Je ne suis ni leur père ni leur mère. Et parfois je me sens tout ça. Ils sont si près de moi que je ne les vois pas. Je fais comme eux. J'entre. Ce miracle se renouvelle tous les jours. Pourquoi n'ai-je pas claqué la porte et ne suis-je pas parti en courant ? Non, je ne pars pas. Je suis le ver dans le fruit. Je mange la pomme et crache cette mousse. Lorsque le temps appartient à la décision de l'autre, non seulement dans l'enfance, mais dans l'enfance du monde, l'autre a peur du vide et remplit les êtres qui l'entourent de sa propre folie. C'est le vol, le viol de l'enfance : le temps dérobé. "
Dominique Sampiero puise dans son passé d'instituteur.

J'ai eu l'occasion de le rencontrer sur le même salon du livre où j'ai connu Thierry Maricourt

Mais il écrit aussi de la poésie
Et j'aime beaucoup.
Je l'ai rencontré, il y a plusieurs années.
Toujours grâce à mon ami bibliothécaire...

Sainte Horreur du Poème (clic)

Un jour s'avancera, sans arbre, sans visage.
Il y aura les semailles d'oiseaux et d'orange.
A peine le corps. A peine le jour. Là-bas
les bras glisseront avec le jardin,
voyelles de même allure,
chevilles sans cesse vers la lumière.
La soif fera son nid ou s'incarnera.
Il n'y aura personne. L'oracle sera vivant.
La langue fermera les yeux et nous ignorera.
Un fragment de lutte, de pur étonnement commencera
et recommencera le fleuve des plénitudes.

Avec une seule, une dernière parole,
l'innommable reprendra force.