Errance

Bonjour!
Voici ma contribution sur le thème de l'errance dans notre groupe d'écriture L'Effarouchée. Je vous invite à jeter un oeil à notre site:


Solfège d'un fou

Il écumait les bourgs en quête de luthiers
Y vantait son métier - la chasse aux carillons.
Il creusait le sillon au gré de son calame;
A rebours du quidam - de l'imbécile heureux
Mais aveugle et boiteux - il fut un météore.
Rimer dans l'angle mort pour toute poétique
Refuser la musique à la foulée factice
Préférer une esquisse ou quelques entrechats...
Heureux comme un pacha dans son harem carmin
Entre de douces mains s'abandonnant aux mots
Tonitruant héraut demeuré sans témoins
Aucun n'alla si loin comme notre arlequin
Car il fut un chemin qui revint sur ses pas.


(Interlude bisacrostiche)

Pouvez-vous pressentir le dessein de ce fou - épeler l'Existence - ?
Vous de-vez de-vi-ner dans ces vers ha-sar-deux,
Entendre la question contenue dans sa musique.
La douce vibration d'un phonème sonne comme une note: la
Musique des mots, seuls ceux qui prêtent l'oreille peuvent l'entendre.
De charades en syllabes son calame s'aventure; comment voyez-vous
L'Existence? Pour lui, c'est une belle partition. Jouez-la, si vous le pouvez.


C'est parce qu'il cheminait sciemment vers sa destruction qu'il fut précisément capable d'enchanter son périple: il allait prorsus sur de fiévreux chemins, foulant des symboles comme l'on déchiffre une piste. C'est que le monde est, selon ses dires, une citerne d'images laissant parfois filtrer de sa sève pour qui sait la fêler: il suffit de s'obstiner à cultiver une savante névrose. Cette manière de ménestrel cherchait ainsi dès l'aurore à faire ployer l'horizon sous la foule de ses vers; autrement dit, il assourdissait son monde derrière son orgue de barbarie, baragouinant des odelettes de son cru. Puis, agacé par l'apathie du manant, il hantait des gargotes qu'il transfigurait en lui-même en chatoyantes cours et, libéré de la geôle des convenances, il y gambillait dans une grotesque extase, invectivait le bougre, violentait la rombière. Cette odyssée burlesque se concluait chaque soir de la même manière: invariablement expulsé de l'auberge par un thénardier irascible, il finissait toujours par atterrir dans quelque venelle où, fier comme un prince, il chantait des romances d'antan aux contrevents fermés. Voulez-vous la vérité? A force de creuser dans le terreau des sophismes, il avait réussi à fouir l'enclos de la raison. Comme tout poète, il avait vocation à dominer le temps; mais comme tout homme, à l'endurer. Ses griffonnages furent tout à la fois son éclosion et son épitaphe, sa naissance et son éternité.



Aurélien Clause

Un léger voile de neige recouvre ma rue, il est tard. J'ouvre la fenêtre pour sentir l'air frais amender mon visage. Mon sang se glace, je suis vivant. Depuis combien de temps suis-je ici? Le flou de mon esprit se dissipe peu à peu, quel dommage-quelle délivrance ! Je frisonne, je redescends sur terre.

Une fenêtre se ferme l'autre peut enfin s'ouvrir. J'étais fatigué de ma virtualité. Virtuose du clavier, je ne parviens plus à rêver. Je ne sais même plus comment j'en suis arrivé là, à cette fenêtre.

C'est beau la neige dans la nuit, les flocons font imperceptiblement disparaître les chemins et les routes. C'est beau la liberté. Pourtant, quelques traces de pas réfractaires semblent vouloir me guider dans l'inconnu. Bientôt, la piste disparaît.

Regarder par la fenêtre est un jeu d'enfant. J'aime à inventer l'histoire des passants- attendre le facteur patiemment, l'œil au carreau, en rêvant de lettres du bout du monde-épier la voisine qui, tous les jours à la même heure promène son chien. Pourquoi 18h17 ? J'aime ce jeu comme j'aime cet air frais. D'ailleurs, c'est un peu la même chose, l'un et l'autre me font me sentir vivant, l'un et l'autre m'emportent, ici, ailleurs.

Pourquoi sortir ? J'ai le froid et le chaud, la neige et l'eau. Je suis la vigie dans sa prison dorée, celui qui voit tout et qui vous suis partout. Phare où tout les chemins convergent, c'est là ma croix et mon calvaire.

Par ma fenêtre, je distingue ces lampadaires qui, arbitrairement, éclairent les neiges de leur choix. Très peu entrent dans la lumière, les autres grondent sous le manteau de l'hiver. Mais, flocons rois et flocons ignorés en une vague blanche qui descend du ciel se sont fédérés, et forment à présent l'écume de ma nuit.



Hadrien Bortot

Il voit un homme à l'oeil triste arpenter des rues de nul lieu
au milieu de semblables qui n'ont d'humain que leur enveloppe d'apparences
en musiciens aussi mauvais que sourds
peu leur importe où ils posent leur semblant de doigts
sur quelle touche de l'existence
qu'elle soit noire ou blanche c'est un concerto sans notes

et cet homme dont le coeur a plus de mémoire qu'un testament
s'inquiète du sentier qui derrière lui s'efface
à mesure qu'il avance pour s'en aller cueillir le ténébreux fruit
d'un jardin dont le nom résonne confusément dans les arbres

il sait que sa démarche ne connaîtra pas la renaissance du phénix
et pourtant il use de mots soumis à une langue craquelée
comme possédé de son démon il nomme pour mieux se souvenir
dans la frénésie des ombres sans identité

Son oeuvre ouverte comme un livre ou comme une blessure
cherche encore et toujours l'encre noire des dernières amours

la crécelle qui en lui remue coeur et esprit
pour si peu d'espoir en cette terre meurtrie de lumière

il voit un homme aveugle vouloir peindre le ciel
dans le froid d'un désert d'obscurité
au-delà du monde il y a le gouffre rayonnant

à se lier au quotidien le quotidien libère l'homme
s'il faut pleurer caché des éléments vivants
craignons plutôt que le vertige ne perdure
de même que vient à mourir l'éveil exalté
Cesser de sentir en cessant de se perdre



Thomas Pontillo

Bonjour l'effarouchée

Merci pour tes textes, je les regroupe sur un seul fil, pour éviter l'éparpillement, car le forum GDS* est déjà bien démultiplié,

bien amicalement,

Soit!

Je ne sais jamais trop s'il vaut mieux poster sur trois topics différents pour avoir des critiques plus personnelles, ou regrouper pour éviter l'éparpillement.
Essayons comme ceci, alors.


EDIT: j'ai modifié le titre du topic en conséquence.

Aurélien.

C'est notre mode de fonctionnement.

Si je comprends bien, tu souhaiterais avoir nos réactions sur les textes que tu as écrits ?

on demandera alors à ceux qui ecriront de bien préciser de quel texte ils parlent.

Oui, les critiques sont les bienvenues: qui n'écrit pas pour être lu, après tout?
Il est en effet problématique de regrouper les textes pour cette raison - d'où la signature en bas de chacun d'entre eux.
Nous espérons en tout cas que vous fassiez bonne lecture,

Amitiés,
Aurélien.

le solfège d'un fou est assez étourdissant de virtuosité, avec les reprises, les rimes interieures etc. oui, j'approuve !

Le solfège d'un fou est assez étourdissant de virtuosité. Je ne pourais dire mieux que rotko.

J'ai entendu sa musique, profonde, tout comme je perçois la musique du poète, touchante et profonde. Il ne manque plus que le piano. Je dis ça, parce que le piano est mon instrument de musique préféré. Je n'en fais pas. Mais j'aime le son qu'il s'en dégage de ces touches tout comme j'aime le son qu'il se dégage de ces mots...

Voilà des mots qui me touchent profondément, Rosie; j'ai au fond un rapport musical à l'existence elle-même (la question du fou dans le bisacrostiche n'est pas innocente...), et il est probable que mes écrits s'en ressentiront toujours plus ou moins. Je suis heureux d'avoir réussi à faire passer cela dans ce solfège; j'espère faire mieux encore la prochaine fois, notamment en gommant des dissonances pas toujours volontaires. Je vous remercie...

Amitiés,
Aurélien.