Il me fixe, il marmonne.
La tache mord mon polo.
Je descends dans les toilettes du pub,
Rembourre de papiers les compresses
Impression de déjà vu, film noir.
Le pharmacien m'énerve.
Je lui arrache le coton hydrophile.
J'arrive juste à temps
Devant la cabine téléphonique
Pour admirer l'intrigante de Saratoga.
Chez moi, des gouttes de sang
Flashent la moquette.
Monsieur Lapin bouge les oreilles
Comme la visière d'un typo.
Un trou dans le ventre, peut-être qu'on s'y habitue ?
La mort deviendrait-elle sentimentale,
Elle pousse des jeunesses vers moi
Comme si la rencontre était encore possible.
Je sens la patte du cher Rabinagrobis.
Elle appuie, elle file par l'ouverture.
Quelle splendeur, quelle dérision,
Une mort qui miaule.
(revue "Possibles n° 18-19", 1979)