La maternite dans l'art

La mere et l'enfant - un theme eternel traite depuis toujours. On pourrait peut-etre commencer par la :

Et comme on est en Italie, mettons:

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(Eros puni - peinture de Pompei)

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Katharina Bosse
A Portrait Of The Artist As A Young Mother

Si l'histoire de l'art déborde de références à la maternité, rarement l'art contemporain s'en sera emparé. La peur des contrastes entre l'image séculaire d'une féminité cloîtrée et celle forcément plus iconoclaste d'une féminité sans tabou? Deux pôles et deux pièges que Katharina Bosse évite avec intelligence.

la suite et d'autres tableau sur ce theme ici

Un peu d'art africain:

La maternite dans l'art 1244200882

Nigeria

Region cotiere du Congo La maternite dans l'art Faso

Realisation d'un artiste moderne de Bourkina Faso

Y a-t-il une chanson? col

Alfred de MUSSET

A ma mère

Après un si joyeux festin,
Zélés sectateurs de Grégoire,
Mes amis, si, le verre en main
Nous voulons chanter, rire et boire,
Pourquoi s'adresser à Bacchus ?
Dans une journée aussi belle
Mes amis, chantons en " chorus "
A la tendresse maternelle. (Bis.)

Un don pour nous si précieux,
Ce doux protecteur de l'enfance,
Ah ! c'est une faveur des cieux
Que Dieu donna dans sa clémence.
D'un bien pour l'homme si charmant
Nous avons ici le modèle ;
Qui ne serait reconnaissant
A la tendresse maternelle ? (Bis.)

Arrive-t-il quelque bonheur ?
Vite, à sa mère on le raconte ;
C'est dans son sein consolateur
Qu'on cache ses pleurs ou sa honte.
A-t-on quelques faibles succès,
On ne triomphe que pour elle
Et que pour répondre aux bienfaits
De la tendresse maternelle. (Bis.)

Ô toi, dont les soins prévoyants,
Dans les sentiers de cette vie
Dirigent mes pas nonchalants,
Ma mère, à toi je me confie.
Des écueils d'un monde trompeur
Écarte ma faible nacelle.
Je veux devoir tout mon bonheur
A la tendresse maternelle. (Bis.)

Devant deux portraits de ma mère

Ma mère, que je l'aime en ce portrait ancien,
Peint aux jours glorieux qu'elle était jeune fille,
Le front couleur de lys et le regard qui brille
Comme un éblouissant miroir vénitien !

Ma mère que voici n'est plus du tout la même;
Les rides ont creusé le beau marbre frontal;
Elle a perdu l'éclat du temps sentimental
Où son hymen chanta comme un rose poème.

Aujourd'hui je compare, et j'en suis triste aussi,
Ce front nimbé de joie et ce front de souci,
Soleil d'or, brouillard dense au couchant des années.

Mais, mystère de coeur qui ne peut s'éclairer !
Comment puis-je sourire à ces lèvres fanées ?
Au portrait qui sourit, comment puis-je pleurer ?

Émile Nelligan