Pierre PERRIN, né au pays de Gustave Courbet, à Chassagne Saint-Denis (25), y demeurant toujours, 18, Grande Rue, est de ceux dont j'ai su d'emblée qu'il serait un ami littéraire. Son site, très complet, avec ramification spéciale pour professeurs de français, vous en dira plus sur lui et son oeuvre :
http://www.perrinchassagne.net/
La Toussaint
Pour ce jour presque pareil aux autres, on s'assemblait
Au village. Les cloches sonnaient le glas. On fêtait
La mort. Déjà, la solitude s'ébranlait.
Pour descendre au cimetière, un curé, derrière
La croix que portait un enfant vêtu de blanc,
Psalmodiait les refrains que soutenaient
Quelques vieilles affaiblies dans leur douleur.
Passés les premiers rangs, on rêvait, on bavardait parfois.
Il y avait les impayés, la récolte bréhaigne, le veau
Parti à l'aube chez l'équarrisseur. Les labours
Prendraient du retard à cause des rigueurs
De l'hiver, qui offusque la campagne. Mieux vaut
Se démener dans la poussière de l'été !
Cependant, le cortège arrivait aux portes.
Un silence incrédule envahissait l'enceinte.
Au-dessus des têtes, deux pins centenaires sous la brise...
Chacun accordait son regard et son âme, un instant à des bornes.
C'était un père, un frère, une mère, une soeur.
L'un, la guerre l'avait couché. Les autres,
La rivière, un tronc d'arbre, ou tout simplement
Le harassement...
Au bout des patenôtres, de l'hébétude, de l'imposture
Parfois, un pélerin obliquait un regard
Sur la foulle éparpillée, un autre
Risquait un geste. On commençait à chuchoter, ici.
Des femmes, parfois des veuves de plusieurs décennies,
Pleuraient.
Enfin le curé, d'un coup sec, refermait son missel.
D'un grand geste, il se signait et, dans un demi-tour
Militaire, il poussait devant lui la croix
En broyant l'épaule de l'enfant de choeur qui se mettait à galoper.
Il faisait froid. Et parmi les allées, l'agitation
Augmentait. L'un après l'autre, les hommes
Ajustaient leurs bérets avant de s'élancer gravement.
Des filles soutenaient leurs mères, parce que la douleur,
Les hommes la leur abandonnaient presque toujours.
Bientôt, sans sursauter, on entendait se refermer
Dans un miaulement de rouille
Les grandes portes vertes du champ aux morts.
Le village réaspirait son monde.
Il allait être midi fumant dans les assiettes.
C'était tout, jusqu'au prochain enterrement.
