Paysages discrets

pilier Nombre de messages : 69282 Date d'inscription : 26/12/2005

Ramuz

C’est un petit pays qui se cache parmi
ses bois et ses collines ;
il est paisible, il va sa vie
sans se presser sous ses noyers, (...)"

"on s’égare aux sentiers qui vont nulle part
et d’où le lac paraît, la montagne, les neiges
et le miroitement des vagues, (...)".

Ramuz, le pays.

pilier Nombre de messages : 69282 Date d'inscription : 26/12/2005

un poème en appelle un autre.

Lucy

SHE dwelt among the untrodden ways
Beside the springs of Dove,
A Maid whom there were none to praise
And very few to love:

A violet by a mossy stone
Half hidden from the eye!
Fair as a star, when only one
Is shining in the sky.

She lived unknown, and few could know
When Lucy ceased to be;
But she is in her grave, and oh,
The difference to me !

William Wordsworth. 1770–1850

pilier Nombre de messages : 69282 Date d'inscription : 26/12/2005

CHALEUR

L'ombre du tilleul tourne dans la cour.

La fontaine fait un bruit de tambour.

Un oiseau s'envole du poirier ; le mur

brûle ; sur le toit brun et rouge,

La fumée d'un feu de bois bouge

contre le ciel tellement bleu qu'il est obscur.

On n'entend pas un bruit dans les champs

personne n'est en vue sur la route ;

seules dans les poulaillers, les poules

gloussent encore, de temps en temps.

Puis plus rien qu'un arbre qui penche,

dans l'opacité de ses branches,

avec son ombre de côté,

comme sous un poids qui l'accable ;

et cet autre se laisse aller

en avant, comme un dormeur

qui a les coudes sur la table.

Charles-Ferdinand Ramuz

pilier Nombre de messages : 1650 Date d'inscription : 01/10/2009

Le soleil ne cesse de dévaler le long des rails
en avant du train qui ne le rattrape qu’au soir.
Le soleil relie entre elles les petites gares
parmi les bourdons ricochant comme des balles.

Le paysan n’avance plus dans les avoines
tant l’espace semble le serrer de toutes parts
et quand il tourne son visage vers le ciel
il sent qu’il n’est pas seul à regarder la terre.

Lorsqu’il est parvenu au sommet de la colline,
il reconnaît dans le lointain quelques fenêtres
d’où doit sortir comme d’une source un paysage
de vergers trop blancs abandonnés aux abeilles.

Sa tête vogue sans effort sur les moissons
comme un simple bouchon au niveau d’une mer
où le village entrevu n’est plus qu’un îlot
auquel on n’accède qu’à la marée basse du soir.

Lucien Becker