William Cliff

le déprimé

celui qui ne veut plus qu'on lui coupe les ongles
comme un bébé fâché qu'on veuille le torcher
celui qui est malade et qui gémit dans l'ombre
en pensant à sa vie couchée sur les rochers

celui qui ne veut plus que des ciseaux lui viennent
à travers ses cheveux mettre à mal leur longueur
et crier en sifflant au trou de ses oreilles
qu'en les coupant on prend le reste de son coeur

celui qui comme un chien frôle en marchant les murs
et sourit aux passants avec un air coupable
et dont l'épaule bute à du ciment et sur
la brique se fait mal en éraflant le sable

celui qui revient seul sans femme et sans enfant
et qui voit son visage aux carreaux des fenêtres
et se voyant se hâte et détourne la tête
pour ne pas voir l'enfer ricaner en passant

celui qui en tâtant s'avance dans la salle
et reprend et repousse un souffle catarrheux
et trébuche et se cogne et comme un roi s'installe
avec force jurons sur son siège crasseux

celui qui ne veut pas voir qu'il devra mendier
dans un mois dans un an pour continuer à vivre
et qui croit encor croître et se multiplier
quand il fait une page et l'ajoute à son livre

À travers vents et à travers la pluie qui nous fouette
quand le soleil nous incendie et fait suer nos bras
quand il nous faut gravir et arracher pas après pas
l'hostilité du paysage et des gens et des bêtes

bousculés malmenés comme les chiens comme les porcs
et décidés à n'accepter absolument aucune
espèce d'endormissement vulgaire ou de tribune
à déformer nos mots et la clarté de notre effort

déterminés comme un orage ou bien la rage énorme
des ouvriers de la misère avec leur poing tendu
pour écraser la charité de leurs patrons pansus
gonflés contre ce flot grossier que la passion déforme

nous marchons nous marchons entre les griffes et les crachats
nous ne prenons pas la peine d'essuyer nos visages
nous marchons sans la femme ni le fruit de nos outrages
portés contre elle nous marchons et ne faiblirons pas