l'atelier de la vie

pensée d'une nuit d'été

le soir d'été sans vents


la félicité jamais c'est total
c'est comme un grand casse-tête
toujours manque un morceau

c'est un train au hasard du temps
traversant le désert de mon âme triste
sans destin programmé -
les yeux ouverts au rêve heureux.

Latelierdelavie - Petite Ville Embratel
Saint-Louis du Maragnon - Brésil

bonjour rn rodriguez,

merci d'avoir pensé à nous pour déposer ce poème. Si tu n'es pas un auteur publié, je deplacerai le fil vers vos productions, comme c'est l'usage sur ce forum.

Dis-moi le sens de ces deux lignes

Citation :

Latelierdelavie - Petite Ville Embratel
Saint-Louis du Maragnon - Brésil

est-ce un titre de recueil et le lieu d'ecriture ou ton habitat ?

Ce serait bien que tu participes au forum.

Ce n'est pas un garde-meubles, comme disait ma concierge

rotko a écrit:

Ce serait bien que tu participes au forum.

Ce n'est pas un garde-meubles, comme disait ma concierge

jolie image de GDS qui en fait ne garde pas les meubles mais les fabrique et les bichonne

ATTENDANT MADAME VANDA


Ainsi comme un amant attend l’amour
Il attendait patient perdue Madame Vanda arriver
Les aiguilles du temps passaient vite fait
Le soleil couchait dans l’horizon lointain
Les employés sortaient de leurs répartitions
Les oiseaux retournaient aux nids

Il attendait Madame Vanda
La solution de leurs problèmes financiers
L’avenir de diner un foie de boeuf
Et donner le paquet de cigarettes à leurs belle-soeur

Mais le temps passait
Les étoiles sont arrivés – les amants s’aimaient
Et rien de Madame Vanda arriver


L’atelierdelavie – Petite Ville Embratel,2008
Saint-Louis du Maragnon, Brésil

On parle dans le vide ?

on regroupe le textes des mêmes auteurs sur le même fil, c'est-à dire ici.

on peut changer le titre du fil "pensées d'ete" et mettre par exemple le titre de ton recueil - ou ce que tu voudras

bien cordialement,

PLEURS PAR LE GRAND-MAÎTRE SAPO


La mort arrive sans date marquée et sans demander permis
Entre dans l’infirmière d’hôpital public et porte au ciel – Maître Sapo

L’orchestre de l’école de Samba “Fleur du Samba”
Arretée au milieu de la passerelle de la vie
La tristesse dans le visage du peuple

Quand surgit dans l’espace bleu et blanc
Maître Sapo habillé dans le meilleur fantasia de maître – salle
Tornogant comme un colibri ivre
Dans l’asphalte froid d’une nuit de dimanche de carnaval
Le vêtement brillant au clair de lune
Un vrai Gene Kelly bresélien dansant dans la pluie

L’école de Samba “Fleur du Samba” silencieuse triste – s’en va
Sans son plus grand maître-salle Sapo
il danse maintenant l’éternité de notre mémoire.



Latelierdelavie = Petite Ville Embratel,2008
Saint-Louis du Maragnon, Brésil

INSTANTANÉS DE LA PETITE VILLE
(le rêve du petit Maraca)


au soleil chaud d'une heure de l'après-midi
le petit Matraca - il passe doucemnt
habillé d'uniforme du jardin d'enfance
la main dans la bouche - rongeant les ongles
le regarder puéril preoccupé

le petit ange dans le corps maigre
crée la force d'intempérie de la vie
il habite avec sa pauvre mère
et elle est enceinte - plus un fils sans père

même ainsi il croit en Père Nöel
et il veut rencontrer son père vrai
pour être heureux
par quelques misérables secondes
dans l'immensité de leur univers particulier


latelierdelavie - Petite Ville Embratel,2008
Saint-Louis du Maragnon, Brésil

PETIT PÊCHEUR DE CREVETTE

Samedi - matin de soleil - l'avenue des Portugais
assis seul dans l'arrête de bus devant le Campus Université
un enfant de dix ans - avec un réseau de trainer crevette
enroulée sur les jambes - attendait anxieux son père ou grand-père
par pêcher crevette dans la rive du Lac Bacanga

Tranquille - il irait pêcher - aider son père ou grand-père
gagner la nourriture du jour et l'après-midi jouer football
avec ses petits amis de la rue et rêve... qu'est le Ronaldinho du asphalte

l'atelierdelavie - Petite Ville Embratel, 2008
Saint-Louis du Maragnon, Brésil

UN HOMME SIMPLE


je suis un homme simple
sans vanité, ni richesse
seulement un être qui cherche
dans la poésie l'abri pour sa turbulente âme perdue

un simple homme simple
sans temps à perdre
ou à se préoccuper de demain
regardant et sentant les fleurs fraiches de l'aube
donnant voix pour les sans voix
qui n'entrent pas dans les poèmes bien-faits

un poète solitaire dans la douleur
marchant sur les adversités de la vie
observant le monde par la fenêtre d'un bus en mouvement
dans le centre de la ville désertée

L'HOMME DE BLANC SUR BANC DE LA PLACE


Sur la place tout passe
moins l'homme en blanc
assis sur le banc de marbre de la place

mais l'homme de blanc sur le banc de la place
il n'a pas vu le monde passer
ni la jolie femme nue dans la foule
ni la pluie d'argent couleur de rose
ni les merveilles tombant en pierre de sable solides
ni le béton d'acier envahissant le fond de la place

la vieillesse que l'accompagnait
était ancré si profondement en lui
assis sur le banc de marbre blanc
quand fut l'heure de la demolition de la place pour un shopping center

enfin étaient la place morte
et le banc d'homme de blanc

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Saint-Louis du Maragnon, Brésil

cher r.n rodriguez,

nous t'avons invité plusieurs fois, par mp ou sur le fil, à participer au forum, mais tu ne le fais pas.

Il existe des forums et des sites où tu peux deposer des textes, mais il précisent bien que tu dois t'interesser aux productions des autres.

un forum est un lieu d'echanges, et non un garde-meubles à usage personnel.

cordialement,

PROMENADE NOCTURNE SUR LE DESTERRO - II


entre le monde et le silence
la vie pacourt des chemins divergents
la conscience se perd ao carrefour
au coin des plaisirs par le temps le balais

la pénombre par le visage cloués sur les murs
Voix déchirées répetent au passé


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Saint-Louis du Maragnon, Brésil

LES ALCOOLIQUES


ils sont chez partout
hommes perdus avec une histoire triste
une désillusion amoureux - abandonnés par leurs familles

parfois couchent et dorment
dans les trottoirs froides et sales des marchés
ou dans les bancs des places

mangent les restes des nourritures rejetées par la société insensible
la sa tragique maladie

et ainsi ils vont apportant ses malheureux vies
toujours en quête de sa dernière dose.

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Saint-Louis du Maragnon, Brésil,2009

LE CHEVAL VIEUX ET LE TEMPS

un vieux cheval vieux l'ombre d'un arbuste
contemplait tranquillement le point de jour en pied dans la Place Sept Palmiers

autrui au mouvement quotidien de toutes matinées
il ruminait patient leurs pensées perdre et jamais trouvés

les ouvriers attendant leurs bus
les mesdames faisant leurs promenades à pied
avec leur voisine - papotant sur la vie
un enfant somnolent baillait avec un sac de pains dans le coin du Marché
le bus bleu plein de gens anxieux par arriver leurs travaux

et le vieux cheval vieux avec une blessure dans le dos
il observait tout chez silence et ruminant

il voudrait seul reposer et passer le reste de sa vie
regardant le temps sans présumer rien

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Saint-Louis du Maragnon, Brésil - 2009

lettre d'un suicide je suis prêt par mon grand voyage sans tour
je n'ai plus rien de bon dans ce monde sans couleur
rien je n'ai pas joie ou je m'apporte la bonheur

toutes les portes et lumières sont fermées par moi
sans espoir et seul - je suis mon chemin par les traces de malheur
jusqu'à mon dernier calvaire.


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LE PETIT ÂNE BOITEUX


l'après-midi de pluie ciel nuageux
dans la rue déserte asphalte mouillé
un petit âne marchait passablement
bien doucement et avec très soigné
et il arrêtait pour respirer - il boitait

pauvre bête qui souffrait dans le silence
victime de l'insanité des hommes
chacun pas une difficulté
Combiens bouches il avait nourri et il avait habillé
et maintenant il était abandonné a propre chance

payant par la brutalité des autres
clochant par un abri et nourriture
il erre péniblement sans destin
pâturant les herbes et ordures des trottoirs sans âmes

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j'aime bien ton petit âne.

DESTERRO, MA PATRIE, MA VILLAGE

Le quartier du Desterro
c'est ma patrie, mon village
mon port où, moi je refugie mon âme
et tous mes moments de dépression

Marcher par les rues de mon passé cher
et recharger mes forces perdues
des chocs oisifs de mes jours sans avenir

remède pour toutes mes neurones
la grande muse de mes poèmes

une fureur inexplicable
qui a enraciné dans mon univers
sans demander permission


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503, rue afonso pena - Desterro

Portrait de la ville

je garde dans la mémoire du temps
les scénes du quotidien de ma ville
des malheureuse prostituées sans amour
aux gais poètes ivrognes

Dans la rue la vision c' est routinière
il y a tristesse et mécontentement
ils ne parlent pas de la paix
le portrait de la violence
estampée dans les journaux

les enfants abandonnées
le vieillard aussi abandonné

Aujourd'hui l'abandon
c'est le mot à la mode

Desterro,1978

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Nous les poètes
on est gens simples, on marche toujours observant les choses
dans la recherche de la perfection spirituelle bien qu'en retard

On passe par la foule anonyme
on est des êtres normaux dans une vie anormale

Nous les poètes
on cohabite avec gens de toutes niveaux sociaux
cicatrisant leurs pauvres vies souffrantes
la poésie c'est libre comme le vents de nos rêves
on la chasse où il y a l'amour, la paix, la beauté
la perfection par la sainte inspiration

Nous les poètes
on est personnes communes dans le monde inconformé
on lutte par les beaux idéaux de égalité et fraternité.
même sans l'espoir
nous sommes poètes

l'esperance est dans l'air de nos quotidiens sans fin.

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Peut-être que la vie ne dure pas
comme les pierres de cette boue
ni ne récupère le shoot dernier
dans le souvenir du passé
lévres sanguinaires
ni ne surmonte les espérances
dépréciée dans le sein
l'ambition de tout juger sans rien savoir
de lutter contre le monde
de cultiver des champs incultivables
pigments de sang dans le corps abandonné
papiers déchirés, odeurs désagréables,
livres pour être lus, pespective de nouveauté,
froid rasant et pénétrant de l'aube.

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Cette ville sans âme d'homme,
de vents soufflant innocent
de la violence quotidienne dans notre salle à sèjour
du bus qui jamais ne passe à l'heure certaine

l'herbe croissant dans les places oubliées
les gens affamées à la receherche du pain pourri dans les poubelles des marchés
l'espace construisant le temps sans tour et aléatoire

les jeunes hommes en mourant un peu sans savoir pourquoi?
la boue des égoutes polluant les plages sans vie
le froid des aubes dans les estomacs vides
c'est la faim universelle qui nous tuent tous

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