Sylvia Plath

J'ai l'impression que Plath n'est pas présente sur GDS*.


Elle est l'une des ''plus grandes'' poetesses du siècle dernier; elle fut aussi la compagne de Ted Hughes, une union en demi-teinte dont les déceptions se lisent dans différents poèmes et récits. Une grave dépression a eu raison de sa vie mais pas de son talent, Plath s'en inspire pour écrire son texte en prose le plus connu: La cloche de détresse, un roman autobiographique, une autofiction?

Elle explore dans Trois femmes les sources de joies et de peurs féminines ainsi que le thème de la maternité. Ainsi, elle est aussi considérée comme une figure féministe, mais les raisons de cette affiliation ne sont pas, à mes yeux, si évidentes.

Je la connais peu sous l'angle de la prose, je l'apprécie surtout pour ses poèmes, souvent sombres qui mettent à l'honneur la question de l'identité, de l'amour (malheureux), et des névroses, (entre autres..).

Un poème lyrique en vers libres: Miroir,

Je suis d’argent et exact. Je n’ai pas de préjugés.
Tout ce que je vois je l’avale immédiatement,
Tel quel, jamais voilé par l’amour ou l’aversion.
Je ne suis pas cruel, sincère seulement —
L’œil d’un petit dieu, à quatre coins.
Le plus souvent je médite sur le mur d’en face.
Il est rose, moucheté. Je l’ai regardé si longtemps
Qu’il semble faire partie de mon cœur. Mais il frémit.
Visages, obscurité nous séparent encore et encore.


Maintenant je suis un lac. Une femme se penche au-dessus de moi,
Sondant mon étendue pour y trouver ce qu’elle est vraiment.
Puis elle se tourne vers ces menteuses, les chandelles ou la lune.
Je vois son dos, et le réfléchis fidèlement.
Elle me récompense avec des larmes et une agitation de mains.
Je compte beaucoup pour elle. Elle va et vient.
Chaque matin c’est son visage qui remplace l’obscurité.
En moi elle a noyé une jeune fille, et en moi une vieille femme
Se jette sur elle jour après jour, comme un horrible poisson.

Le désir d'écrire s'est développé très tôt chez Plath, à 15 ans elle explique déjà :


Elle s'adresse très souvent directement au(x) lecteur(s), son confident privilégié.

Pourtant, il n'est pas question que d'elle dans ses œuvres. Ses premiers écrits sont d'ailleurs tournés vers des sujets graves. Son poème ''les fraises amères'' témoigne d'une écriture très mature qui dénonce la stupidité de la guerre, sur un ton sardonique.

Ceux qui apprécient le vers libre et simple trouveront sans aucun doute en Plath un écrivain de talent.

Trois femmes, un poème à trois voix, comme son tire l'indique, donne la parole à trois femmes différentes qui se racontent.

L'une est sur le point d'accoucher :


la seconde a perdu son enfant :


et la dernière n'en veut pas et assimile la procréatrice à un vampire :

« Elle est le vampire de nous tous. Elle nous maintient, Nous engraisse, elle est bonne. Sa bouche est rouge. je la connais. je la connais intimement — Vieille gueuse givrée et stérile, vieille bombe à retardement . »

A partir de ces trois perspectives pourtant radicalement différentes se dessine ce qui réjouit communément les femmes ou au contraire ce qui leur fait peur. Plath avait écrit ce poème pour la radio.

eh bien, prenons-la en lecture de poesie pour Novembre

Ca ne fait rien ! -- Sylvia Plath ; ill. Rotraut Susanne Berner ; trad. de l'anglais Pascale Jusforgues

1998 Gallimard

Arbres d'hiver ; précédé de La Traversée -- Sylvia Plath ; présentation Sylvie Doizelet ; trad. de l'américain Françoise Morvan et Valérie Rouzeau

1999 Gallimard


Ariel : poésie -- Sylvia Plath ; traduit de l'anglais, présenté et annoté par Valérie Rouzeau

2009 Gallimard

et la rencontre de deux dames en poésie

Sylvia Plath : un galop infatigable par Rouzeau , Valérie
2003 J.-M. Place

Indique-nous tes préférences pour nous guider dans la découverte...

elle vit en france depuis ses 10 ans.A t_elle la nationalité française ? je pense oui ,mais à vérifier

rotko a écrit:

Ariel : poésie -- Sylvia Plath ; traduit de l'anglais, présenté et annoté par Valérie Rouzeau

2009 Gallimard

Celui-ci est une référence.

Nat,
je pense que tu confonds avec Gertrude Stein.

Aglaé, je me suis trompée de topic en répondant

Natalia a écrit:

Aglaé, je me suis trompée de topic en répondant

Ok, je comprends mieux

Elif Shafak en parle de façon très élogieuse et franchement qui donne envie dans Lait noir qui traite du désir d'enfants, de la condition féminine et de l'écriture, la difficulté résidant dans son pays d'origine, sa culture La Turquie. Très très beau roman et je remercie encore Maya de m'avoir donné envie de lire Elif Shafak.Dommage donc je ne peux pas lire Sylvia
Ce que j'an ai lu dans ce roman et ce que tu as posté Aglaé je ne trouve pas que ça soit triste, c'est une des réalités de la condition féminine et du tiraillement avec la création littéraire, c'est beau, c'est émouvant et très juste hélas pour beaucoup de femmes dans le monde

Sylvia Plath est connue pour ses poèmes, mais aussi pour son roman semi-autobiographique La Cloche de détresse.

280 p chez Gallimard, l'imaginaire.

Esther Greenwood, dix-neuf ans, est à New York avec d'autres lauréates d'un concours de poésie organisé par un magazine de mode. De réceptions en soirées passées pour tuer le temps, ce sont quelques jours d'une existence agitée et futile que vit la narratrice. En même temps, elle se souvient de son enfance, de son adolescence d'étudiante américaine, des amours qu'elle a connues. Tout bascule lorsque Esther quitte New York.

Tentatives de suicide, traitements de choc, guérison, rechutes, et, pour finir, l'espoir. Esther est à la fois «patiente» dans l'univers hospitalier et observatrice au regard aigu de ce monde, qui a pour toile de fond l'Amérique des années 50.

ce dernier ne devait pas être publié sous son nom. L'auteur souhaitait que son nom apparaisse, mais seulement après la mort de sa mère, craignant de la blesser ainsi que d'autres membres de sa famille.

Ah ! je voulais mettre Miroir, mais il a été posté


Gigolo

Bon tic-tac, je vais bien.
Les rues sont des crevasses lézardées
A pic, avec des trous pour se cacher.
Le mieux pour se voir, c'est un cul-de-sac,

Un palais de velours
Avec des croisées de miroirs,
Où se sentir à l'abri,
Sans photos de famille,

Sans anneaux dans le nez, sans cris.
Hameçons brillants, les sourires des femmes
Béent à mes appâts
Et moi, roulant mes noirs rupins

Je broie des seins gluants comme des poulpes.
C'est pour nourrir
Les violons de langueur que j'engloutis de l’œuf -
De l’œuf et du poisson, mol régal,

Mollusque aphrodisiaque.
Ma bouche arque
Sa moue de Christ
Quand ma machine arrive à bout.

Avec les cliquetis de mes
Joins d'or, mon art
De changer les femelles en remous d'argent
Déroule un tapis, en silence.

Et ça n'aura jamais, jamais de fin.
Je ne vieillirai pas. D'autres huîtres
Crient dans la mer et je luis
Mirant comme un Fontainebleau

Ébloui,
Tout un œil aux jeux d'eau
Sur lequel, tendre moi,
Je m'incline et me vois.


(Dans Arbres d'hiver)